-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Он смотрел вслед заходящему солнцу. Нет, не закат интересовал его, не это буйство оттенков красного и жёлтого на синем, темнеющем небе, но нечто далекое, давно забытое воспоминание о таком же вечере. Но оно быстро прошло, оставив после себя легкое беспокойство и иголку грусти, засевшую в душе. Он ещё раз посмотрел на закат, солнце успело сесть, оставив после себя кричащие ярко-багровые полосы, и, сбросив остатки оцепенения, зашагал в противоположную сторону. Вот уже более восьмидесяти лет он бродит по земле, пытаясь найти место, где ему было бы уютно и ничто не тревожило бы и не раздражало. Но таких мест не было. Едва найдя место, которое подходило по всем параметрам, через некоторое время оно переставало являться таковым и ему приходилось идти дальше. Множество дорог слились для него в одну, и он уже не верил, что дороги имеют начало и конец. Стоит ступить на неё и пройти в какую-либо сторону, и дорога замыкается на самой себе, и вот уже нет ни начала, ни конца. Остаётся только идти, и уже не важно в какую сторону. Когда-то он думал иначе. Он считал, что если ты идёшь, то всегда знаешь, зачем и куда, что есть цель, до которой необходимо дойти, чтобы определить себе следующую. Он был уверен, что у него есть друзья, но, что было для него важнее, так это то, что были враги. Он считал, что жизнь без врагов скучна и не интересна, а борьба с ними никогда не может наскучить. Всё это исчезло как-то не заметно. Сначала пропали друзья, не то чтобы он с ними разругался, а просто отпала надобность с ними общаться. Потом исчезли враги, то есть они остались, но он перестал обращать на них внимание, и они потеряли к нему всякий интерес. Потом исчезла цель, оставив вместо себя вереницу дорог. А потом, исчез он сам, точнее что-то сломалось, разорвалось в его понимании окружающего его мира. Сначала это было интересно, но потом, это стало как проклятье – вечно куда-то идти, не имея возможность остановиться. Ужасно, когда ты сам гонишь себя вперёд, не понимая, зачем тебе это нужно. Но, что-то внутри гнало в дорогу, беспощадно и не внемля мольбам. Спустя лет тридцать, он перестал обращать внимание на это чувство, оно стало с ним единым целым, но иногда, воспоминания о прежней жизни всплывали в памяти и наполняли всё его существо грустью…

Ночь…Она всегда манила романтиков и убийц. Ночью всегда совершаются самые прекрасные и ужасные вещи. Нет, война не входит в их число, эта бессмысленная череда самоуничтожения в первую очередь, и лишь во вторую – кого-то ещё. Любовь? Он так и не понял, что же это такое. Лишь однажды, уже на границе его памяти, он испытал это чувство, или это лишь очередная шутка воображения? Как знать, может, не будь этого, он прожил бы жизнь по другому…Но, война…Она захватила его целиком. Что может быть лучше, когда ты Сам решаешь Свою судьбу, когда от тебя зависит вероятность того или иного вероятностного события. Война – это свобода без каких-либо рамок для сознания, которое зажато моралью в мирное время…Он усмехнулся…Мирное время, а есть ли оно? Ведь на протяжении всей жизни приходится бороться…Так приятно ощущать себя свободным. И так не хочется залезать в тесную шкуру морали и этики, когда приходит время…

Любовь…Что же он может вспомнить о ней? Приятные вечера и ночи, такие же, как и эта, томительное ожидание встречи с Ней, обиду, когда у Неё находились дела поважнее, грусть при расставании… Как-то мелко это всё для любви, слишком мелко и обыденно…По прошествии стольких лет, он имеет право так думать, или нет? Что гонит его вперёд, ужель не это ли забытое, или чувство свободы, то, что было у него на войне?