-= Клуб начинающих писателей и художников =-

           Иногда наступают моменты, когда хочется взять в руки перо, ну или на худой конец, пододвинуть клавиатуру поближе и написать что-нибудь...монументальное, такое все из себя мудрое и красивое. В голове возникают разные картины, которые так и просятся на бумагу...
           И поддавшись этому порыву, берешь листок бумаги, ищешь впопыхах ручку и...наконец-то, пишешь. Слова причудливо сплетаются в строки, строки - в предложения и кажется - вот сейчас, прямо сию минуту ты пишешь что-то такое важное, что-то, что тронет сотни сердец, заставит кого-то изменить свою жизнь, смоет серую краску с этого мира, заставив его заблистать всеми цветами радуги. И ты пишашь, забыв про все - про стынущий на столе завтрак, про убежавшее давным давно хитрое молоко, которое никогда уже не станет утренним кофе, оставшись черным въедливым пятном на белоснежной плите, забыв про недоделанный отчет, обещанный нагоняй руководителя, про время, людей, друзей, родных...просто пишешь, не замечая никого и ничего вокруг, захваченный единым порывом.
           А потом вдруг наступает момент...и рука замирает над недописанной строкой...и ты понимаешь, что больше не можешь выдавить ни единого слова из внезапно застывшего разума. В бесполезной, отчаянной надежде перечитываешь уже написанные строки, рассчитывая снова поймать нить повествования, снова почувствовать вдохновенный полет...но вдруг понимаешь - перед тобой совсем не то, что ты хотел сказать, не то, что представало перед твоим внутренним взором, совсем не то...строки вдруг кажутся такими пустыми, унылыми, даже глупыми, мелкими и мелочными...что хочется побыстрее убрать от себя эту бессмыслицу и больше никогда не перечитывать, даже в руки не брать...
           И сидишь уныло, уставившись в одну точку, расположившуюся где-то за мутным стеклом окна, мучительно пытаясь понять- что же коснулось в эти прекрасные моменты осознания твоей души, что на одно единственное мгновение приоткрыло завесы тайны, сделав твой взгляд способным увидеть, а тебя самого - понять. Что это было? Вдохновение, внезапное озарение?
 Муза, сжалившаяся над твоими многочисленными потугами выдавить из себя хоть единственную толковую строчку, мимоходом коснувшаяся твоей руки и через мгновение ушедшая к другому человеку, которому более нужна, и который сможет ее поймать и приручить?
           Краткий миг озарения и несколько бессмысленных строк на бумаге, так и не ставших единым прекрасным целым, так и не ставших завершенным произведением, несколько неровных закорючек на слегка помятом листке бумаги, написанных торопливым почерком человека, который никогда не сможет написать то, что чувствует, вот все, что осталось от этих прекрасных мгновений... Просто строки...в которых нет души и почти нет смысла. Они были живыми, горели и обжигали, пока ты писал их, озаренный вдохновеним и умерли, угасли, лишь только оно тебя покинуло.
           Кое-где смешные, шутливые, кое-где мудрые и коварные, дружеские и страшные, но неизменно мертвые и пустые.
           И когда берешь иногда в руки чужую книгу, книгу в ярком переплете, где на обложке каким-то умелым иллюстратором нарисована красивая картинка и открываешь ее...то вдруг видишь, что ее строки столь же мертвы, сколь мертвы были твои давным давно написанные в порыве вдохновения.
           Они тоже когда-то были такими же горячими и обжигающе живыми, тоже когда-то выскальзывали из-под вдохновенно строчящего пера, но потом...потом их также покинула душа, вложенная в них автором и они также умерли.
           И сколь же велико мастерство автора, сколь сильна его душа и сколь верна ему муза, если его произведение продолжает жить и после него, зажигая все еще не угасшим огнем чужие сердца? Насколько много сил и мыслей было вложено в такие произведения, если они не угасли, лишь только высохли чернила, не умерли, не дожив до первого читателя?
           и вновь чувствую, как умирают только что написанные строки. Мгновение...и мне захочется выбросить то, что я написал, поддавшись внезапному порыву. Пускай...Пускай я не могу вложить свою душу в написанное на бумаге, не смогу выразить то, что чувствую так, чтобы это поняли и почувствовали другие.
           Но я все равно буду подчинятся капризной музе, толкающей меня к письменному столу, заботливо подсовывающую мне ручку с давно закончившейся пастой и исписанный с обратной стороны листок. Я все равно буду вставать среди ночи, если того она вдруг потребует.
           Буду потом возиться с мертвыми строками, придавая им одухотворенный вид, выверяя каждую строчку и каждое слово. И храня безумную надежду, что однажды написанное мной сможет прожить дольше пары мгновений, сможет зажечь хоть одно человеческое сердце перед тем как умрет и погаснет...