-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Мы с Марком сидели на крыше заброшенного двухэтажного здания и курили последние сигареты. Над нами висело горящее оранжево-розовое небо, а где-то на горизонте тонул огромный огненный шар. Его последние лучи гасли на наших усталых лицах, провожая нас в прохладные летние сумерки.

— Всё бессмысленно, — сказал Марк.

— Тогда убей себя нахрен.

— Нет, это тоже бессмысленно.

Шум машин, доносящийся снизу, походил на звуки мчащихся призраков. Вскоре по ту сторону небесного купола зажглась крохотная белая точка. Первая звезда. 

— Что же тогда имеет смысл? — спросил я.

— Говорю же, ничего.

— Ты противоречишь самому себе: если ты считаешь 
бессмысленной смерть, то ты видишь какой-то смысл в жизни.

— Необязательно должно быть так, — голос Марка затих в последней затяжке, и я увидел, как сигаретный бычок полетел вниз. Казалось, его полёт должен был быть бесконечным, но уже спустя пару мгновений окурок коснулся земли. Это так похоже на жизнь, подумалось мне.

— Тем не менее, при наличии двух одинаково бессмысленных, как ты считаешь, вариантов ты выбираешь жизнь, и это при том, что жить сложнее, чем находиться в забвении. Значит, что-то всё-таки мотивирует тебя жить.

Марк улыбнулся.

— Я тебе уже говорил, что ты — та еще заноза в заднице?

— Нет, не говорил, — я посмотрел на лицо друга, окрашенное июльской жарой. — Наверное, ты просто посчитал это бессмысленным.

Наш смех разлетелся над домами и растворился под синеющим небом, которое всё продолжало усеиваться звездами. Крошечные космические фонарики рождались и рождались, образуя на небосклоне причудливые фигуры. А я всё вглядывался в них, пытаясь понять, зачем мы все-таки живем. Я знаю, Марк думал о том же. Он всей душой не хотел верить самому себе.