-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Когда жизнь катится к закату, всякие мысли лезут в голову...

Зимой в газетных заголовках
Мороз с опаской входит в дом,
И в знаках укрываясь ловко,
Сердца оковывает льдом…

Проспекты спрятали в бумажник
Купюры чёрно-белых строк,
В которых день воскрес однажды,
И я взлететь над крышей смог…

С желаниями надо быть поосторожнее. Можно оказаться в их лабиринте...

Можно вводить в курс дела целую жизнь. Читать лекции, учить новым словам и просто объяснять о живности. Элементарно беря свою жизнь в полной мере, мы можем освоить нечто больше сами, чем тот, кто пытается нам что-то вписать.

...стих навеян картиной Джона МакНотона "Via Dolorosa"...

Картина, конечно, впечатляет своей неоднозначностью...всё повествование строится на истории Скорбного пути и ведётся от имени, можно сказать, нашего современника, который, положа одну руку на плечо Иисуса, второй, как бы, призывает к тишине всю разношёрстную публику, которая, типа, перемешалась во времени и оказалась, по воле художника, на месте происходящего события. Используя всевозможные  обороты, я постарался максимально приблизить читателя к происходящему событию...смысла описывать статичных персонажей и их называть по фамилиям, для себя я не увидел, но их отношение к событию в моём понимании - выразил. Сознательно продлив событие на картине, я попробовал описать страшную обыденность Скорбного пути Иисуса до самого края и параллельно отметив, что у каждого из живущих на планете, свой крест и своя голгофа, но, навряд ли кто-то окажется с крестом, а потом и на кресте на этой самой голгофе за чужие грехи, как это сделал Он. (ИМХО)

Утро и мысли, от которых не убежать.

Мне в жизни больше некуда спешить
И пройден самый главный поворот
Успел вопросы правильно решить,
Но что-то мне покоя не даёт...

Какие глупости я делал
В мои беспечные года…
Не разум вёл меня, а тело,
Блуждая в шумных городах…

Осколки всегда собирать тяжело,
Когда разлетелось на части.
И нету тогда и ни рифм и ни слов,
Вот такие напасти...