-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Руки подустали - сделано из стали то, что вам казалось крыльями.

Вольность быть собою - как чужая доля,
Чешется и колется, тихо: "Бог с тобою..."
Унести б, не бросить в бархатную осень,
Пусть она жжёт нервы и малюет проседь.

Взгляд чужой и праздный примечает сразу,
Наречёт безумством, назовёт "заразой".
Пригрозят мне карой, и прельстят мне кармой,
Только из-за пазух виден камень...

* * *

Я бреду по небу, как по дну морскому,
В иле ноги тонут, в иле звуки тонут.
Можно мне с тобою здесь побыть немного?
Мне дорог не нужно - ты моя дорога.

Глубоко.

Моллинезия, спасибо Вам

Если тени есть только в полдень,
Если жизнь словно чаша полная,
Если хочется бить поклоны,
Значит что-то совсем не так...

Я запоминаю тебя всё лучше,
Всё систематичнее.
Мне привычнее быть в одиночестве,
Нежели в \"гуще\" твоих ласкающих слов.
Ограняться брильянтом,
Слюдою гореть и плавиться,
Поверь мне, нравится далеко не всем.
Между тем,
Половицы скрипят по-твоему,
По-твоему пахнет в прихожей и спальне
Ну, не странно ли, что мне кажется это
Даже слегка забавным.
Я вижу тебя во всём, но...
В алмазных копях моей безупречной памяти
Нельзя ничего оставить,
А как бы хотелось, мой дорогой,
Как бы хотелось...