-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Добрый день всем, кто прикоснулся к поэтическому творчеству!

Предлагаю на сей раз общение в стихах на тему обозначенную выше.

Если у кого-то рождается экспромт, присоединяйтесь!

Поэта не узнаешь, нет,
Ни по уму, ни по костюму.
Он точно так, как все одет,
И мысли как у всех, и думы.

И рифма - не примета… нет,
И не высокая трибуна.
И подпись - не примета «Фет»,
И оттопыренная сумма.

Так кто же он? Артист, пророк?
Хранитель и носитель тайны?
Когда ему ничто не впрок,
Чем он (поэт) необычайный?

Предназначение поэта
Быть генератором идей,
Писать про всё: про жизнь, про лето,
Про близких и чужих людей.
Про спорт, про водку, про искусство,
Про утро, про шальную ночь,
Стараясь в людях вызвать чувства
И этим, может быть, помочь
В суровой суматохе буден
Не потеряться, как в лесу.
Вот и несу чего-то людям,
Но ... чаще просто хрень несу.

Поэтом быть - что это значит?
Стихов ли тыщи накреначить?
Томов ли сотни наиздать?
Возможно... но хотя, как знать!
Сей статус призрачен весьма,
Не сбагришь чувства в закрома
На много-много лет вперед,
Сегодня - пламя, завтра - лед.
Запомнят пусть... Но кто придет
К поэту? Да и он не ждет.
В век потребительской эпохи
Уже давно всем стало поккуй
На мир поэзии... Но все же
Поэт поет, печали множа,
А по-другому - он не может.

И еще старый стишок свой на всякий случай!


Слагать слова умеешь в строчки
Легко, без лишней заморочки?
Считаешь, будто ты поэт?
Я отвечаю прямо: \"Нет!\"

Рифмуешь точно палку с галкой
И ритм ты держишь, как в считалке?
Твой незатейливый улёт
Стихом не пахнет, рифмоплёт!

Коль без идеи пляшут буквы,
Твои потуги все забудут,
И не оставит и следа
Пустая та белиберда.

Я преподам урок \"поэтам\".
Мотай на ус, щенок задетый!
Запомни: смысл слов - река,
Что широка и глубока.

Сюжет не важен, нужен образ,
Рождённый там, где мудрость кобры
Из жизни чувства извлечёт,
Их плавно в строки облечёт.

Ты - стихоплёт. С игрой пустою
Слова лишь льёшь простой водою.
А стих поэта, как вино,
Прельщает душу, пав на дно.

Поэт - эстет в самом расцвете,
Чей образ в массе серой светел.
Он видит то, взглянув в окно,
Что видеть многим не дано.

Без кожи мир воспринимая,
Грозой блестит в начале мая.
В любви признавшийся в письме,
Умрёт. Воскреснет по весне.

Он не повесится от скуки,
Буржуям всем покажет кукиш.
В темнице связанный узлом,
Взмахнув крылом, вспорхнёт орлом.

Он не читает на скамейке
Стихи путанам за копейки,
Ни за купюры и гроши.
Поэт вещает для души!

В плену волнений и гонений,
Где вдохновений ищет гений,
Поэта путь - упорный труд,
Но вздохом полным дышит грудь.

Поэта дар пронзает бремя.
Его перо признает время.
Пройдут года, что с давних пор
В душе рождают новый спор.

Возможно, он помочь захочет
Тебе состряпать пару строчек...
Но я спешу давно сказать,
Что умер он сто лет назад!

Он мало говорил. Молчал.
Украдкой улыбался, помню,
И взгляд спокойный источал
Необъяснимую истому.

Вокруг него происходил
Обряд с названьем «Проза жизни»,
Эпоху поедали дни,
Как поедают листья слизни.

А он под вечер в парк ходил,
И очень счастлив был при этом.
Ещё… я думала, любил…
А я звала его поэтом.

Эй вы, зажратые ублюдки,
Стряпающие рифмы, как оладьи.
Даже читая стихи проституткам
Или своим Машам, Надям,

Вам никогда не стать поэтами
Натуральными, как платья из ситца.
Сколько верёвочке не виться,
Можно писать стихов километры,
А поэтом - надо родиться!

Бывают стихи у нас где-то
Пресней, чем у Машки оладьи.
И кто же родит нам поэта,
Если не Машка иль Надя?

И если в твоей сковороде бесперспективно
Пригоревшим оладьям стыть,
Есть, конечно, другая альтернатива -
Поэта можно родить!

Однажды так, порой осенней,
Татьяна родила Есенина.

Да Пушкин, Блок или Есенин...
Куда же без поры осенней?

**************************

Исчезнет, растворится лето,
Как в пасти у щенка котлета.
Не вечен месяц номер восемь.
Опять начнётся \"осень-просинь\"...

А ещё ненастье-счастье,
Небо-небыль и т.д.
Будет нам опять как здрасте
В жёлтых листьях па-де-де.

А после жди - морозы-розы
Нагрянут (к бабке - не ходи).
Зима... За нею - грезы-грозы...
Вот так промчится год один.
:)

Вопрос меня тревожит вновь
Всерьез, не мимоходом -
Куда воткнуть любовь-морковь?
В какое время года?




Я все о Наде! О Надежде.
Она Надеждою звалась
И Саше Пушкину конечно
Была она родная мать.

Ма ма ма мама Мария ма
Ма ма ма мама Мария ма
Ма ма ма мама Мария ма
Ма мама Мишеньки Лермонтова))))

Оно воткнуть конечно можно.
Чего же не воткнуть морковь?
Тем более, оно не сложно…
Тем более, когда любовь.
Отсюда вывод: время года
Для корнеплода - не заслон,
Хороший плод и мимоходом
Бывает с пользою внедрён.



И тот конечно не поэт,
Кто не зарифмовал морозы.
Я бьюсь уже с десяток лет,
Но розы и у негров розы.