-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Поэзия номер 1

Вглубь чернеющий в сердце пролом,
Под застывшее глаз не мигание,
Время хлещет горячим крылом
Холодеющий крик ожидания.

Ощущение света, но луч
Не пробьется сквозь ширму реальности.
Легкость мыслей темней грозных туч
Вдруг проводит по краю летальности.

Разум борется, крыльями бьет,
Тело молча плывет по течению.
Смерть в ногах улыбается, ждёт -
Наша жизнь для вселенной мгновение.

Словно бабочка день прожила
Может быть, уходя с отпеванием,
Подарю я свои два крыла,
Кто по жизни идет с упованием.


Поэзия номер 2

Ветра порыв сильный.
С плеч невесомый шарф.
Несколько бабочек синих
Крылышками шуршат.

Чудно порханье, чудно!
В облаке красоты
На перекрестке людном -
Странные я и ты.

Ветра порыв сильный...
Что же со мной не так?
Несколько бабочек синих
Вылетели из живота.


Поэзия № 3
«Когда хочешь писать о женщине, обмакни перо в радугу и стряхни пыльцу с крыльев бабочки» (Д. Дидро)

Не та меня очаровала,
Что страсти разожгла и пыл,
А та, которой взгляд усталый,
Как крылья бабочки, застыл.

И та, которая манила
Не белых кружев волшебством,
А тихой тайной молчаливой,
Украсив вдруг и холст, и дом.

И в сон прокралась незаметно,
И, с крылышек стряхнув пыльцу,
Обычной бабочкой трёхцветной
Коснулась к моему лицу.



Поэзия номер 4

Покинув замок родовой –
Обитель скуки и уныний,
Нимфетка сразу с головой –
Словно в романах, героиней

Которой быть мечтала жуть,
Сорвалась в омут безвозвратно…
Она планировала путь
Пройти сама. Невероятно

Манили девушку плоды,
Что созревали за забором
Высоким. Это полбеды –
Под материнским строгим взором

Все лет семнадцать лишена
Всех милых прелестей взросленья
Была нимфетка. Тишина
Застряла в сердце. Настроенье

Ее плохело каждый день.
Ей становилось только хуже.
Обуревала деву лень.
Тем временем, весь мир снаружи

Лишь расцветал и пах, и зрел.
Созрела к подвигу и дева.
Оставив няньку неудел –
Голубка выпорхнула смело

Из клетки родовой, тюрьмы –
На волю, ближе к небу, солнцу.
Бежала, словно от чумы.
В груди ее вновь сильно бьется

Сердечко юное. Устав,
Голубка у кущей зеленых,
Присела отдохнуть. Стремглав
Слетели с веток золоченых

К ней бабочки, неся плоды,
Вкусить, которые мечтала.
Их помыслы не так чисты
Пришлись, как дева ожидала.

Зубами в мякоть впившись раз –
Девица дом свой позабыла.
Второй укус принес экстаз –
Которым девушку накрыло.

Свет белый обернулся тьмой –
Сладость плодов вдруг огорчилась –
Все бабочки большой гурьбой
Затмили взор. Она лишилась

Вдруг ощущенья чистоты –
Той чистоты, что так хранила.
Лишь чувство полной пустоты
К сердечку девы подступило.

Покинув замок родовой –
Обитель детства и улыбок –
Девчушка прогнала долой
Свой старый мир, что был так зыбок.


Поэзия номер 5

О, бабочки, прелестные созданья,
Изяществом движений поражают,
И кружева сплетают мирозданья,
Полётом восхищенье вызывая.

Они взлетают из травы высокой,
Садятся на лицо и вновь порхают,
А их полёт прекрасный и высокий
Изящества флюиды излучает.

Порханье бабочек всем дарит радость
И ощущенье волшебства приют,
Приносят бабочки с собою благость,
Как будто в небеса вспорхнуть зовут.

И в их чудесном беззаботном мире
Всё видится ажурно-безмятежным,
Парящим в некосмическом эфире
И безобидным кажется и нежным.

А жизнь, порой, бывает так жестока,
Немилосердна по житейской сути
И ты в огромном мире - одинока,
И не спасают бабочки от грусти.


Поэзия номер 6

Мемуары, словно взмах крыльев бабочки легки.
В воздухе мысли кружатся, воспоминания о прошлом

Твоя жизнь полна, всеми цветами радуги переливается
Ты смотришь на маленькое насекомое, бабочку

Она порхает, облюбовав цветок садиться на него
Вдыхая аромат диких луговых цветов, мгновения

Ты вспоминаешь с грустью, со сладостным умилением
Крылья бабочки переливаются на солнце цветами детства,
незабываемо

Ты мечтаешь расправить крылья, парить безмятежно
Почувствовать вкус безграничной свободы
Пьянящий, дурманящий, хмельной, – непринужденно.


Поэзия номер 7

Стоят в прихожей тапочки,
Но ты ушла с концом.
Задумчивая бабочка
Грызёт твоё лицо.

Средь грязи, смрада, мусора
Росла ты как цветок.
Как персик ненадкусанный
Ты набирала сок.

Надменною и гордою
Росла ты с малых лет.
И слиться вновь с природою
В шесть лет дала обет.

В прихожей скинув тапочки,
Ушла ты в лес с концом.
Задумчивая бабочка
Грызёт твоё лицо.

Проза номер 1

Страшно от этого не бывает

Когда находишься у гроба умершего близкого тебе человека, страшно не бывает. Труп просто напоминает спящего и ничего более. Большую жалость вызывают люди плачущие и причитающие, видеть их намного тревожнее, однако бывают такие случаи, что и объяснить трудно.

Близилась полночь, вокруг моего свёкра, ушедшего преждевременно и неожиданно, сидели все, кто жил с ним рядом в последние дни. В маленькой комнате, душной и тёмной, царила странная тишина. Не покидало предчувствие, что вот-вот что-то случится. Уставшие родственники вздыхали, зевали, говорили нелепости, в такие минуты не придумаешь что сказать.

«Кто следующий? - прошептала супруга покойного, моя незабвенная свекровь. - Ох-хо-хох…»

Сложилось впечатление, что сам покойный и должен ответить на прозвучавший вопрос.

Все будто замерли, и вдруг, откуда ни возьмись, точнее, из-под багряной ткани гроба вылетела белая бабочка. «Это его душа, его душа!» - зашумели все. Свёкр у меня был седой как лунь, никто его никогда не видел с другим цветом волос, белый и всё, всю жизнь. Бабочка, порхавшая над головами живых, не взирая на метель за окном, была легка и воздушна, как пёрышко. Она, единственная светлая и необыкновенно красивая, начала опускаться то к одному, то к другому удручённому горем, а я почему-то знала, что она выберет меня. Когда бабочка сидела на моём колене, я вспоминала, как свёкр любил заедать суп котлетой вместо хлеба, и как он говорил: «Ешь, пока я жив…» Кормильцем был.

Все переживали за меня. Непонятно ведь, что за декабрьское чудо посреди похорон? И я долго не понимала, что же произошло тогда (знания о расщелинах, в которых прячутся насекомые на зиму ничего не объясняли), пока однажды не увидела картину с дамой и бабочками. У этой дамы, мне показалось, много воспоминаний: ярких и неотступных, мучительных, но дорогих, приносящих радость. Я почувствовала – художник изобразил память! Этакие бархатные прикосновения к сознанию.

Не бойтесь вспоминать близких. Каким бы способом они не вернулись в вашу память, страшно от этого не бывает.


Проза номер 2

Стирая грань реальности
Сверкающий и яркий солнечный свет — согревает и играет бликами на всем вокруг. Шаловливый ветерок играет прядями темных волос, выбившихся из прически. Приятно его прикосновение к коже и изнеженно ловлю его дыхание. Подол длинной юбки приятно шуршит по траве, прислушиваюсь, и погружаюсь в свои мысли. А мысли, словно бабочки, порхают вокруг, отражаются в моих глазах, касаются моих рук, трепещут в груди.

Слова.
Я слышу человеческую речь. Бесшумно пробираюсь вперед, и мысли-бабочки дарят таинственный свет от необычайно красивых стихов. Бархатный мужской голос мелодично продолжает декламировать. Молча протягиваю руки, словно хочу прикоснутся к звукам. Завороженная красотой слов шагаю навстречу голосу. Молодой мужчина заметил, повернулся ко мне лицом не прекращая читать стихи.
А вокруг всё стало меняться. Нет уже поляны и дерева у которого стоял молодой мужчина. Вокруг возвысились высотки, шоссе и поток машин сливается на фоне заходящего солнца в две полосы: красную и белую от фар. Не слышен шум города, грани мира словно подтерты и немного искажены, как яркий рисунок на крыльях бабочек во время полета. С удивлением отмечаю, как мужчина преобразился, его лицо излучало особый свет. Мельком глянула на себя, и провела рукой по облегающему платью.
Ах, эти слова. Радужным потоком лились слова и погружаясь в красоту строк, осматриваю все, словно в забытьи.

Полет.
Вокруг бескрайняя небесная синь. Над головой воздушные облака, справа до прищура слепит восходящее солнышко, а слева рядом он. И мне хорошо от того, что он рядом. Летим, как бабочки, как строчки стихов бок-о-бок, и он протягивает мне руку. А внизу цветущие красными маками поля и белые островки ковыля, как упавшие с неба облака. Душа поёт, и я готова протянуть ему руку.

Резкий звук.
Открываю глаза, сажусь на постели. Жалею, что нет уже бабочек, и не удивлена обстановкой вокруг, думаю о том сне, который яркими вспышками возникает в памяти и слова…
Слова - красивые стихи, они звучат, и я помню бархатный голос.
Медленно, словно боясь спугнуть наваждение, как хрупких бабочек, встала, оделась и подсела к компьютеру. Не хочется отпускать этот сон. То ощущение полёта и даже то чувство от звучания привычных тут в реальности слов, но там во сне всё было необычным и красивым.
Стихи уже не звучали, но всё равно было хорошо, чувство полета не покидало, и я сравнила сон и нахождение в сети. Где так же можно было создавать свои миры, читать красивые стихи, слушать песни, погружаться в рассказы и стирать грани миров.
В том мире, который создало воображение, я и молодой мужчина какие-то мгновения были вместе. И эти мгновения впечатаны в вечность. Мысли бабочки теперь часто будут возвращаться в этот сегодняшний сон. И тот молодой мужчина тоже, даже не зная об этом. Потому что он никогда не перестанет быть частью меня.


Проза номер 3

Флоя, ухватившись за толстые прутья решетки, придвинулась ближе к окошку, которое почти вросло в землю. Мощёная мостовая уже наполовину съедала свет, проникавший в подвал. В лицо ударил осенний ветерок, который принес с собой яблочный аромат, запах прелых листьев и свежеиспеченного хлеба. Вдоволь надышавшись холодным воздухом, женщина опустилась на кучу соломы и задумалась, вспоминая о своей маленькой дочурке. Когда Флою уводили стражники из дома, соседка Зара забрала малышку к себе. Кто знал, что молодой матери Фло предъявят такое страшное обвинение и ей придется вынести ужасные муки и истязания. Зара хорошая женщина, но у нее самой пятеро по лавкам. Нет, она не сможет малютку оставить на улице.

Фло краем рукава, вытерла набежавшие слезы. Все тело болело после пыток. Она понимала, если бы не жалость палача, в глазах которого она читала понимание и сочувствие, то навряд ли она выдержала все это.

После того, как ее муж погиб на строительстве замка, она осталась одна: стирала чужое белье, помогала на кухне в замке. Бралась за любую работу, лишь бы прокормиться.

Скрип ржавого ключа в тюремной двери, заставил её с трудом подняться.
Яркий свет факела не сразу дал рассмотреть, кто вошел в камеру. Когда до гостя осталось несколько шагов, женщина почувствовала гнилостное дыхание пошедшего, она поняла, кто ее посетил:
- Ну, что, не передумала? – послышался тихий шепот.

Фло отшатнувшись, пролепетала:
- Побойтесь Бога! Вы же его служитель. На что вы меня толкаете? Я никогда не стану вашей. Да, вам не положено быть с женщиной по сану… и по годам. Вам ли пристало о таком думать?

Факел покачнулся, и свет вычленил из темноты согнутую фигуру в черной сутане:
- Ну, милая! Ты еще слишком молода и не познала истинного наслаждения. Старое вино крепче и сильнее пьянит, чем молодое. Я-то в этом кое-что понимаю. Об остальном не волнуйся. Все устрою, ты с дочкой будешь жить хорошо, и грехи тебе отпущу. Давненько приметил тебя. Исправно молишься, вот Господь тебе помощь через меня и посылает. Грех отталкивать руку дарующего тебе, такой красавице. Красоту в лохмотьях не спрячешь. Но хочу, чтобы и ты этого хотела сама. Иначе…

Черная тень сделала шаг поправлению к женщине, но Флоя отшатнувшись, всем телом вжалась в каменную стену:
- Нет! Нет! Никогда! Я перед алтарем давала клятву верности своему мужу и грех её нарушить, – она зажмурилась, ожидая удара.

Шелест удаляющихся шагов и угасающий свет, заставил её приоткрыть глаза. Черная фигура стояла у двери подвала. В свете факела, злобно блеснули выцветшие зрачки маленьких глаз и прозвучали три слова:
- Ну, как знаешь!

Всю ночь Флоя не сомкнула глаз. Она молилась в надежде, что придет утро, и всё прояснится.

И рассвет не заставил себя ждать. Зато день весь был наполнен непонятным ожиданием. Фло слышала, что откуда-то доносились голоса, стук топора и какой-то грохот. Она кричала, звала охранников, людей, но никто не появлялся. Один раз в окошко на ее голос, заглянул мальчишка, но его мать что-то громко крикнула, ребенок со страхом отшатнулся и убежал.

Обессиленная от бессонной ночи, от слез и неизвестности женщина упав на солому уснула.

Ей снился зеленый луг, по которому они с милым бегали и смеялись. Упав в зеленую, пахнувшую зноем траву, Флоя крепко обняла мужа за шею и притянула к себе. Его мягкие, шелковистые кудри упали на лицо девушки:
- Подожди, подожди минуточку. Посмотри, какой подарок я тебе приготовил! – сказал муж и стал толкать её в бок рукой. Было больно.

Флоя вскрикнула и проснулась. Вскочив на ноги, она громко закричала:
- Что вы делаете?

Стражник, стоявший возле нее, с силой ткнул девушку в бок копьем:
- Снимай свои лохмотья. Надевай рубаху. Да побыстрее.
- Зачем? – осторожно спросила девушка.
- Все ответы у Господа! Давай поспеши, карета подана – сказал он, и толи рассмеялся, толи закашлялся.

Флоя, отойдя в темный угол, быстро скинув свое и так уже промокшее платье, одела сухую грубую рубаху. От рубахи почему-то пахло серой. Женщина вдруг поняла, что ожидает её и почему-то успокоилась. Шагая босыми ногами по каменной мостовой в окружении стражников, не чувствуя холода она шла с высоко поднятой головой.

Предстоящая казнь на городской площади собирала немало зрителей. Как бы дико ни звучало, но людей привлекало это зрелище - сожжения на костре ведьмы. Жители маленького городка, почти все собирались на площадях для того, чтобы посмотреть на такую казнь.

Людская масса нетерпением горела,
Когда её по каменистой мостовой,
Везли на площадь, обрекая на страданья,
А гул звенел проклятий, как мошек рой.
Не трогали, не разрывали сердце жертвы.
Лишь брызги ненависти ядом на венце
Слова, и звуки той толпы многоголосой
Да, капли крови на измученном лице.

В центре площади стоял огромный деревянный крест. Палач и его помощники оставили у столба место для осужденной и проход к нему. Женщина взошла на костер молча и покорно. Флою подвели к кресту через узкий проход и крепко привязали к столбу веревками. Привязав, обложили хворостом и дровами до пояса, чтобы всем сквозь пламя и дым были хорошо видны страдания осужденной на смерть.
Чуть поодаль, наспех был сколочен небольшой помост, на котором находились главный инквизитор и палач.

Тяжелый взгляд инквизитора уперся в лицо осужденной, и тонкие губы скривились в язвительной улыбке. Он обратился к толпе. Обвинив Фло в колдовстве, отступничестве, ереси, идолопоклонстве, лжи, прорицании и богохульстве, объявил, что она понесет наказание через очищение огнем.

Повернувшись к женщине, осенил её крестом и сказал: «Отпускаю грехи твои. Во имя Отца и Сына и Святого Духа! Прими очищение через огонь! Аминь!»

Толпа взревела. Кто-то бросил в осужденную гнилые фрукты, кто-то, брызгая слюной, сыпал проклятиями, но иные стояли молча, опустив глаза в землю. Это были те, кто хорошо знал Флою. Среди них стояла Зара с малышкой на руках. Глаза Флои наполнились слезами.

Подожгли хворост одновременно со всех сторон, и пламя начинало медленно подбираться к жертве. Я зыки пламени, словно ядовитые змеи подползали к беззащитной жертве. Огонь разгорался все неотвратимее и жарче. Флоя закрыв глаза, стала молиться.

О, представленье для бездушного народа!
Его абсурдность, дикость, пляска на костях.
Гори костер! Нужна Голгофе жертва снова!
Коль утопили веру в злобе и страстях.

Небо, вдруг потемнело. Все подумали, что сейчас пойдет дождь. Но темная туча, вдруг, рассыпалась на тысячу мелких точек, которые опускаясь ниже, превращались в бабочек. Они летели на огонь и от взмахов их крыльев, пламя стало сжиматься, отползать. Стоял ужасный треск – это сгорали тельца насекомых. Но туча не уменьшалась. Бабочки облепили всю Флою так, что её не стало видно за трепещущим коконом. Пламя сдавалось и вскоре погасло.

Небо просветлело, бабочки, оставшиеся в живых, одновременно, словно вздохнув, взмахнули крыльями и улетели. Толпа замерла.

Визгливый крик инквизитора, как сорвавшаяся струна, разорвала тишину: «Ведьма!»
Но из толпы разделся голос: «Святая!». Потрясенная толпа подхватила этот крик: «Святая! Святая! Святая!»

Флоя почувствовала, что её руки и ноги свободны. Открыв глаза она, еще не понимающая, что произошло, увидела , что Зара протягивает ей малышку. Женщина, подхватив свое дитя на руки, крепло, прижала девочку к груди. Медленно сойдя с помоста, Фло пошла по образовавшемуся коридору толпы. Все дальше и дальше уходя за городские ворота. Над головой Флои летела яркокрылая бабочка. С тех пор прошло много времени. Фло с ребенком больше никогда и никто не видел.

Эта удивительная история передавалась из поколения в поколения. Кто-то говорил, что это сказки, кто-то верил в чудо, но было и еще одно подтверждение этой истории. В главной городской ратуше в темном углу зала висит портрет, датируемый временем этой истории, не известного художника. На нем изображена удивительно красивая женщина с бабочками.




Проза номер 4

- Мама смотри, кто это? – семилетняя Габриэла с восторгом смотрела на порхающих мотыльков. В свете фонаря они кружились, исполняя особенный танец, - так необычно, словно некий ритуал, производимый день ото дня, – берущий начало из древних времен.
- Это мотыльки, – мама с нежностью и тоской посмотрела на мерцающий свет.
– Габриэль, а ты знаешь легенду о мотыльках.
Девочка отрицательно покачала белокурыми кудрями, спадающими до середины спины. Моргнула длинными черными ресничками, вопросительно взглянула на мать, цветом ясных голубых глаз.
Мама начала рассказ:
- Жила на свете женщина, добрая, чуткая, отзывчивая.
У этой женщины была дочь, девочка капризная, непослушная, гордая. Матушка всячески угождала девочке, но девочке все не так. Совсем замоталась с ней матушка, - заболела и слегла.
- Доченька принеси мне водицы, - просит матушка.
- Вот еще, - отвечает дочь, - не к чему мне ручки беленьки марать. Горделиво задрав кверху свой курносый нос, девочка отмахнулась от матушки.
- Доченька, дома холодно, да сыро. Принеси дров со двора, я печь истоплю.
- Делать мне нечего, как дрова таскать, еще занозу себе в ручки загоню, - отвечала капризная дочь, - тебе нужно, сама и принеси. – Лучше бы есть приготовила, есть хочу, дай мне поесть, - не унималась девочка.
- Но, как же я приготовлю доченька, у меня и сил нет, совсем захворала.
- Вот еще, захворала она, а вы часом не притворяетесь матушка.
Посмотрела женщина на дочь, поохала, отвернулась и уснула. Ночью женщине приснился сон, - она порхает, словно мотылек, ощущает себя так легко и свободно, полетав вокруг комнаты, мотылек сел на капризную девочку, спящую в углу на кровати. С грустью посмотрела на нее, вздохнула, расправила крылышки, вспорхнула и подлетела к окну. Мотылек нашел в нем маленькую щелочку, и вылетел в нее. Свободная, безмятежная не обремененная душа, откинув, все земное, устремилась, прочь. Заметив, впереди огонек, мотыльков танцующих в свете фонаря. Душа подлетела к ним, мотыльки закрутили ее в завораживающем танце. Душа забылась в его водовороте.
Наутро девочка проснулась и обнаружила мать мертвой. Сколько не звала она ее, не трясла за плечи. Мать не отозвалась, уснула вечным сном.
Девочка открыла окно и крикнула:
- Вернись, вернись ко мне матушка, девочка стала другой, она изменилась, - я изменилась.
Но матушка не ответила, не слышала увлеченная фееричным танцем мотыльков.
Прошли дни, возможно года, душа устала быть свободной, танцевать и веселиться. Она вспомнила о своей дочери. Обернулась, перед ее взором стоял городок с бесконечными улицами, домами, окнами, - темными и в которых горел свет. Мотылек полетел к домам, заглядывая, в каждое окно. Она искала свой дом, свою капельку, дочь, - но тщетно.
С тех пор и идет поверье, мотыльки это души вырвавшиеся на свободу в иной мир, потеряв что-то то или освободившись от чего-то в мире земном. Утрату они восполняют в мире ином, свободой.
Время от времени, один из мотыльков залетает к нам в окна, - это душа ищет свой потерянный дом, свою кровинку.
- Мама, а ты знала ту капризную девочку? – неожиданный вопрос дочери, застал женщину врасплох.
- Да, - ответила мама, - той капризной девочкой была я.
Слезы горечи на глазах у молодой женщины.
- Однажды, - промолвила она, - я видела того мотылька. Это была она, моя мама, ее душа. Она влетела в наше открытое окно. Сидела здесь, на этом подоконнике. Я проснулась, открыла глаза, в лунном свете, увидела глаза моей матушки. Она смотрела на меня, ее взгляд, отражал тоску. Мотылек вздохнул, она нашла свой дом, свою кровинку. Взмахнув крылышками, она покружилась надо мной, затем улетела, все дальше, превращаясь в маленькую точку, исчезла.
Я хотела обратиться мотыльком, улететь вместе с ней.
С болью я подошла к кровати, где лежало мое родное дитя.
- Прости, прощай.
Габриэль открыла мне глазки, ее улыбка, я осталась. «Улететь с мотыльком», - задумчиво Габриэль посмотрела на свет фонаря. Где все так же беспечно кружились мотыльки.
- Она прилетала с тобой попрощаться. Искала тебя, чтобы понять, что с тобой все в порядке. Она простила тебя, не стоит улетать за ней мама. Ведь твоя кровинка я и я здесь с тобой.
Мама улыбнулась, в уголках глаз появились морщинки. Она крепко обняла Габриэль.
- Куда я денусь от тебя, кроха.


Проза номер 5

Картина завораживает. Уже неделю смотрю на нее и пытаюсь написать что-то достойное. Пока не очень получается, Вернее, совсем не получается.
Писать про бабочек — что они символ всего, чего угодно в разных культурах? Не очень интересно. Или придумывать что-то типа фэнтези? Не мой вариант. Стихи? Совсем не мое.
Так. Давайте начнем сначала.
На картине изображена девушка, вся в бабочках. Даже на лице бабочка. Судя по всему, героиня сюжета находится далековато от дома и почти зашла в лес (если листочки на переднем плане — это не одинокое дерево посреди поля).
Палитра — мрачноватая, нет ярких красок радости и гармонии.
И что бы это все значило? Смыслов, мне кажется, много.
Как вариант — это погружение в себя, в свой внутренний мир, это размышления о чем-то важном, важном именно сейчас. В такой ситуации хорошо одиночество. Вот потому и бабочки — это некая хрупкая граница и защита от внешнего, сиюминутного, которое сейчас не важно и не нужно. Они защищают, но не исключают возможности в любой момент вернуться в реальность (не потому ли героиня все же подглядывает сквозь крылья?)
Какое-то пограничное состояние, мне кажется. Она — здесь, рядом. И в то же время — стоит бабочкам вспорхнуть — она вернется в свой дом, к своей семье, в обычную жизнь.
Как-то так я вижу и понимаю эту картину.
И, как говорил Форест Гамп: «Это все, что я могу сказать».
Только в моем случае — написать.

Эта дама чем-то на мой холодильник похожа - на нем есть магнитики с бабочками, прилепленные...))

Здесь будут стихи ВНЕ конкурса


Стих вне конкурса номер 1

Твой любимый фильм
Чья-то драма:
Легкий водевиль
Без финала.
Твои пять колон
Чей-то голос.
Выбор повторен -
Снова сволочь.
Твой закон другим
Приговором.
Осуждён слепым
Прокурором.
Твой незримый бог
Чей-то демон.
Не читая слов
Сжег поэму.
Твои мотыльки
Чей-то ворон.
Мотыльки умрут,
Он не скоро.
И потом до смерти
Годами.
Укрываешь взор
Мотыльками.


Стих ВНЕ конкурса номер 2

БАБОЧКА

Стучала нежно крыльями в окошко.
На свет в ночи с надеждой прилетала.
Ты ждал меня, но твоя дура - кошка,
Красивые мне крылья поломала.

Теперь, порой, на свет я приползаю.
Смотрю в окно, как чай вы с кошкой пьете.
О, я теперь усвоила и знаю -
В чужом окне вы счастья не найдете.


Стих ВНЕ конкурса номер 3

Она смотрела дико и тревожно
И руку обжигал послушный нож.
Девическую, бархатную кожу
Наивно прятал черный макинтош.

Она ждала. Ждала его прихода.
Под взгляды покидающих кабак
Веселых, пьяных. В это время года
Была она особенно слаба.

И все, что нужно - справиться с бессильем.
В лицо ударил свет овальных фар.
И он, такой торжественно-красивый,
Возник пред ней, как неизбежный дар.

В глазах больших и масленных растают
Цветные рюши, смятая кровать.
В дождливый вечер бабочка ночная
Как никогда готова убивать.


Стих ВНЕ конкурса номер 4

Пусть фатальная безысходность
Заставляет верить в себя
Только.
Мимолетное касание взглядом,
Любви полное,
В памяти
Мотылька.
Ты еще веришь в свою вольность -
Писать стихи
В масштабах города
Или целой страны?
Эпидемия голода и чумы,
Безумцами
Улицы наводнены.
И мы,
Почему - мы?
В это время, когда
Настоящего слишком мало,
И подделка стоит дороже оригинала,
Утро вечера печальнее стало,
Через дорогу
Изредко,
Бывает,
Случается
Бабушку переводят.
Совесть кончается,
Чувства в "сторисе" умещаются.
На костях
Прилично пиариться,
Как собак,
Выгоняют на улицу.
И забыться - естественная альтернатива
В океане соленой гнили,
Где дышать тяжело...
Мы любили,
Как могли,
Пусть самих себя,
Ради выгоды,
Как дитя,
Радуясь тихим рассветам.
Пусть
Моим безмолвным ответом станет музыка,
Написанная другими,
Ведь только с ними
Тебе хорошо.
Сны наводнятся радостью бытия,
Ажурным узором действительности,
До точки,
Той самой,
Над "I"
Закроем двери,
Глазам не веря,
Следуя на восток.
Туда, где ждет поднебесная радуга,
Чистый исток,
Отражение неба стеклянного,
Странного
Сна,
Становится осязаем мотив,
Узнаваем и прост.
Этой песни
Вопрос
Решен
В пользу истинной красоты.
Будто стаи живых мотыльков над лицом пустоты-
Еще
Живы
Мечты

С почином!

Первая работа очень понравилась... респект, Автор!

Теперь уже планка есть... хотя на другом сайте я видел, что выкладывают сразу все, чтобы планку не видно было...)

Первым номерам всегда особенное спасибо!
Атмосфера летальности, в каждой строке. Это делает стихотворение целосным, нет пустых привязанных прицепом выражений. Мне так показалось.
Понравилось "застывшее глаз не мигание", "ширма реальности" и "смерть в ногах улыбается". А жизнь наша ничтожна...и сравнение с одним днем бабочки мне показалось вполне подходящим.
В последней строке по смыслу не достает "тем" в начале строки, но и так все понятно для читателя!

Так-то стих номер один неплох, но к картинке не имеет никакого отношения.

А как же ассоциации? Образы?

Да ладно. Какие ассоциации, какие образы? Типа, тётка в бабочках сидит и смерть ждёт? Не факт. Просто сидит и всё. Тема бабочек не раскрыта, они в данной картинке главнее, чем тётка. Не зря лицо закрыто именно бабочкой. Последний катрен вообще ничего не объясняет о роли бабочек (ни бабочки) в смысле картинки.

mik58,
Сергей!
Лови ответ от автора поэзии номер 1

"Эта же аллегория. Закрыто лицо - белого света не вижу, бабочки - мгновения жизни....
Э-э-эх! "


А у нас тем временем подоспела первая проза!
Встречаем-с!

Ну, не понял аллегорию, но каяться не в чем, видно не для меня писано.

А у нас поэты активизировались!
Пришла вторая работа в стихах! Читаем и зацениваем!

Два вопроса по конкурсу:
1)- кто выбирает картинку для конкурса и по каким критериям?
2)- как данная картинка соотносится к заявленной теме "осенней меланхолии"?
На мой субъективный взгляд картинка выбрана неудачно.

Картинку для конкурса выбирает куратор игры. Кураторами являются победители предыдущих игр. Критерии - опыт победителя и его видение.


В данной игре нет темы. Т.е. она никому не навязывается. Каждый участник сам определяет, какой будет тема. Об осенней меланхолии сказано в приветствии, а не в задании игры.


Идея этой игры заключается в том, чтобы суметь написать по ЛЮБОЙ картинке.

Моллинезия,
предлагаю в следующий раз в конкурс поставить "Чёрный квадрат" Малевича.
Хотелось бы увидеть полёт фантазии авторов на такое задание.