«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 2
Coltt KURRE

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 19
Всех: 23

Сегодня День рождения:

  •     byalchik (18-го, 28 лет)
  •     ДжонВ (18-го, 22 года)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Дискуссии О культуре общения 158 KURRE
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1863 Кигель
    Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
    Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
    Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
    Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
    Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
    Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Первая любовь


    Это было на даче (интересно, сколько рассказов о первой любви начинаются именно с таких слов?), мы жили в П***ково, недалеко от станции. Когда-то это был посёлок, а теперь почти все жители перебрались в город и приезжали сюда только на лето с семьями. Мне было почти одиннадцать, но девочка я была рослая, крепкая, и издали меня вполне можно было принять за взрослую девушку. Как и все дети дачников, я проводила все своё свободное время болтаясь по посёлку, удя рыбу в пруду, бегая по окрестным лугам и лесным опушкам.


    Хорошо помню берёзовую рощу за домами. Берёзы были старые, высокие, с толстыми потрескавшимися стволами - когда задерёшь голову, чтобы посмотреть на макушку, голова кружилась - так высоко. Ветер перебирал сверкающие на солнце листья и они мелодично шумели, создавая самую прекрасную музыку на свете - песню лета. За рощей был ручей, весь поросший высокими растениями с пушистыми кистями кремово-белых цветов. Их сладкий дурманящий запах невозможно ни передать, ни забыть. И название у них было красивое, звучное, тягучее, как мед - таволга. Дни летели, перемежаемые огненно-красными закатами, запахами лесных тропинок, звуками деревенского утра и ожиданием чего-то нового.


    Как-то меня послали на станцию за печеньем, но его не было, как не было тогда, в советские времена, почти ничего, а были пряники, твердые и неразгрызаемые, как скала. Их можно было вымачивать неделю, но и после этого они оставались крепкими, и ими можно было разве что убить. И вот, спускаясь от станции, я думала, что мне скажут дома про эти несъедобные пряники, и что я с ними потом буду делать. Вдруг, каким-то боковым зрением, я заметила, что за мной кто-то идет. И не просто идет, а замедляет и убыстряет ход вместе со мной. Мне было немного не по себе - дети дачников враждовали с местными, и я не на шутку испугалась, когда мальчишеский неровный голос ехидно протянул за моей спиной:"Девушка, а девушка, а сколько время?" До дома было минут пять, свернуть было некуда, и, как назло, никого не было рядом. Я постаралась придать себе наиболее угрожающий вид и обернулась, готовая дать отпор.


    Их было двое. Одного я не помню, но другого запомнила хорошо - у него были серьёзные серые глаза, яркие, почти белые волосы, какие бывают только у совсем маленьких детей, и выцветшая рубашка в клеточку. Он стоял напротив меня, выжидая, и на лице его не было злобы, скорее, полуулыбка или полуусмешка. Он смотрел на меня простым, открытым взглядом, по-ребячески задорным, но что-то в этом взгляде застало меня врасплох. С его отросшими за лето волосами и загоревшими скулами он никак не мог походить на сказочного принца на белом коне, потому что он был даже лучше. Он был настоящий и он стоял прямо передо мной.


    Я не помню, что я ответила, не помню, как шла домой, не помню, досталось ли мне из-за пряников. Я только помню выражение его глаз, и как я долго-долго потом сидела у зеркала, закрыв лицо руками, беспомощная от того чувства, которое накрыло меня волной, парализовало меня, не давало мне ни говорить, ни думать, ни дышать. Я не знаю, что это было -  наверное, это была не любовь, а так, непонятное мне волнение, влюблённость. Но что бы это не было, это чувство было сильнее меня. И от сознания того, что в такие моменты я уже не я и себе не принадлежу, мне было страшно и непривычно. Я не спрашивала себя, почему он, я знала - это ОН, совсем как у Пушкина. Я кляла себя, за то, что я такая непроходимая дура, что я не знаю, как себя вести, и не могу больше контролировать ни свои действия, ни свои мысли, ни свои желания.


    Больше всего я боялась и, в глубине души, ждала новой встречи. Я узнала, что он из местных, что живет в одном из высоких каменных домов, что иногда удит рыбу и ходит в клуб посмотреть новые фильмы. Я старательно избегала тех мест, куда он мог пойти, и когда всё-таки сталкивалась с ним, мне было больно от этих встреч и от этой неизвестно откуда нахлынувшей на меня любви. Я не могла ему улыбнуться. Я не могла не только поднять на него глаз, я даже не могла посмотреть в его сторону. Я не могла ничего, потому что он был лучше и выше этого, потому что, не зная его как человека, я придумывала его для себя, и от этого он становился только прекраснее и недоступнее...


    С того момента я видела его ещё раза три. Один раз он с удочкой пробегал мимо наших ворот, потом у клуба, и еще раз на станции. И каждый раз я испытывала всё то же захлестнувшее меня чувство. Мог ли он догадаться, что какая-то девочка замирала и переставала дышать каждый раз, когда он проходил мимо? Думаю, нет. А если бы даже и заметил мой страх и мои разыгравшиеся эмоции, скорее всего, не понял бы, что со мной происходит.


    Одна из моих подружек, Лена В., жила с бабушкой, а родители её приезжали на дачу только на выходные. Когда бабушки не было дома, а это случалось довольно часто, она приглашала меня к себе. Лена была ненамного старше, но выше, рассудительней, и, что самое главное, гораздо опытнее. Кроме невинных девичьих развлечений с вызыванием Дуньки с мыльного завода, мы много времени проводили за разговорами. Она учила меня жизни. Как одеваться, как краситься, как себя вести с мальчиками, чтобы они влюбились. Я тогда считала, что она знала больше, чем все энциклопедии мира, вместе взятые. Однажды я поинтересовалась, откуда у нее такой обширный опыт. Так я узнала о существовании ее старшей сестры, которая была замужем в двадцать лет и из-за которой парни на танцах дрались до крови. Это было самой высшей оценкой женского искусства привлекательности. Из-за меня никто никогда не дрался. Из-за Лены еще не дрались, но все к тому шло. Казалось, её единственной целью было влюбить в себя как можно больше мальчиков. Она рассказывала мне о своих женских победах над местными пацанами, и для неё каждый поцелуй был как маленький орден, и каждый знак внимания, как предмет её коллекции.


    Однажды, улучив подходящий момент, и как можно лучше скрывая внутреннее волнение, я спросила:
    - Знаешь, тут есть такой яркий блондин, он живет в каменном доме...
    - Это Серёжа С., и мы уже целовались, - перебила она меня таким обыденным тоном, что в одно мгновение из моей тайной любви он стал её очередным успехом. Она рассказала мне все тонкости - как она стратегически упала в своей короткой юбке прямо перед ним, как были видны её новые розовые трусики неделька, и как он не смог устоять и помог ей подняться. Дальше я не помню, потому что мысли мои были очень далеко. Я собрала всю свою волю, чтобы не выдать моего разочарования. В душе я слабо надеялась, что она перепутала его с кем-то, но мой внутренний голос говорил мне, что все напрасно, все кончилось, так и не начавшись. Что было больнее: узнать что он - это просто Сережа, такой же как все, и его можно обольстить и влюбить, или то, что он уже нашел свою первую любовь, и это была не я...


    С того дня я общалась с Леной гораздо меньше и к чувству моей первой любви прибавилась горечь первого поражения. В конце лета мы уехали в город, и так сложилось, что больше в те места мы не возвращались.


    Много лет прошло, и я потом влюблялась много раз, и много раз мучилась, а ещё больше удивлялась, как все недолговечно и изменчиво. Но я иногда вспоминала о нем, и думала, где он теперь и что с ним стало. Может, как и большинство поселковых мальчишек, он вырос, потом устроился на фабрику, женился, развёлся, спился и теперь живёт от зарплаты до зарплаты в отдельной комнате, в коммунальной квартире. Волосы его со временем, наверное, потемнели, и сам он изменился до неузнаваемости. А может, ему все-таки повезло, и он сумел подняться над обыденностью жизни и стал таким, каким я хотела бы его видеть - добрым, сильным, верным, и, быть может, обрел своё счастье и нашел свою любовь. Для меня же он навсегда останется тем белокурым мальчиком со смешливо-серьезным взглядом, совсем как тогда, даже лучше, потому что все в прошлом кажется нам светлее и чище, затянутое розовой дымкой, бережно хранимое в укромных уголках нашей памяти.

    +30


    Ссылка на этот материал:


    • 100
    Общий балл: 10
    Проголосовало людей: 3


    Автор: ВаляГ
    Категория: О любви
    Читали: 42 (Посмотреть кто)

    Размещено: 8 января 2015 | Просмотров: 216 | Комментариев: 12 |

    Комментарий 1 написал: Арийская Волчица (8 января 2015 17:52)
    Ну, раз критику вы не хотите слушать, тогда скажу просто - пишите.
    Одно дело - писать, когда вы не умеете этого делать, но хочется поделиться мыслями и чувствами, и другое дело - писать, когда вы этого не хотите, хотя вам есть что рассказать и получается у вас довольно неплохо.
    Писать или не писать, решать, конечно вам, но я бы посоветовала не останавливаться. Удачи =)



    --------------------

    Комментарий 2 написал: octopussy (8 января 2015 18:05)
    Да уж... Сразу вспомнила свою первую любовь - мальчишку-хулигана из нашего класса. И вот однажды стала пересматривать школьные фото, увидела его и набрала фамилию в интернете. Вышло несколько парней с такой фамилией. Я так и не поняла был ли он среди них.
    Пишите вы не плохо, а стоит продолжать или нет на это я вам не отвечу. Потому как в наш век рыночных отношений никто не интересен, пока не заявит о себе лично.
    Поэтому хотите поделится с миром своим творчеством - пишите.


    Комментарий 3 написал: ВаляГ (8 января 2015 18:55)
    Большое спасибо за положительные отзывы. Писать для меня - мука, я не люблю ничего писать. Но если не так плохо, то почему бы нет? Постараюсь заставить себя. Еще раз спасибо за отзывы.

    @ волчице

    Я знаю людей, которые не могут не писать. Они пишут каждый день. Мне же это дается с большим трудом, поэтому... если заниматься авторством, то нужно будет отнимать время от всего остального. Спасибо за пожелание удачи. Вам тоже - всех благ!

    @octopussy

    Это была моя цель - чтобы люди вспомнили свою первую любовь. Как раз такого отзыва я и ждала.


    Комментарий 4 написал: PlushBear (9 января 2015 13:51)
    Если можете НЕ писать, лучше не пишите.
    Сейчас дефицит читателей, а писателей... взгляните на первую страницу.
    Каждый день по пять-шесть, а то и десять произведений.
    Не пишите, если нет острой потребности.



    --------------------

    Комментарий 5 написал: ВаляГ (9 января 2015 17:48)
    Спасибо за совет, PushBear. Хотя мне почему-то кажется, что писателей сейчас полно, книг навалом, а читать нечего. Хорошей литературы - дефицит. И всегда был дефицит. Но, опять-таки, на вкус и цвет...


    Комментарий 6 написал: ЭрИк Уиндеман (9 января 2015 22:33)
    Цитата: ВаляГ
    Хорошей литературы - дефицит. И всегда был дефицит. Но, опять-таки, на вкус и цвет...

    Бред! извините... читать всегда есть чего. То, что уже написано ни куда не денется и продаётся с тем же успехом... Если вы роетесь в новинках и равняетесь на них, то, читайте ПлюшБира ещё раз... (но ни в коем случае не ассоциируйте его слова с тем, что Вы написали выше)
    А про вкус и цвет никто не спорит!)
    +++
    Ну а теперь, поговорим о Вашем творчестве!)))
    Что я могу сказать:
    есть целые романы, которые читаются не ради концовки,
    есть на этом сайте уважаемый военный, коего в пример ставятна тему "как надо писать" и ведут с ним интервью о его творчестве, где сплошная бытовуха и какие-то идеи...
    Есть критики, слава богу они уже не Критики!))
    И есть Авторы, которые вкладывают душу в что-то своё, дарят атмосферу этой души не стесняясь, честно и грамотно вселяя в произведение именно её - свою атмосферу...
    Вы - именно такой Автор!
    Творческих Вам успехов!)



    --------------------

    Комментарий 7 написал: ВаляГ (9 января 2015 22:44)
    Цитата: ЭрИк Уиндеман
    (но ни в коем случае не ассоциируйте его слова с тем, что Вы написали выше)


    Я не поняла, какие именно слова ассоциировать... Я вообще эту фразу не поняла, извините. Хотя я над ней долго думала. scratch

    Я Вам искренне завидую, что Вам всегда есть чего читать! Мне, к сожалению, очень редко попадается что-то стоящее. Но у меня особый вкус, мне не угодишь. Поэтому я никогда не буду критиком - я же всех замучаю smile

    Большое спасибо за такую оценку моего скромного труда. Если я решу выпустить книгу, то только заполнить ту нишу, которая, на данное время, по моим понятиям, пустует.
    Еще раз спасибо. hands


    Комментарий 8 написал: ЭрИк Уиндеман (9 января 2015 22:47)
    ВаляГ
    я там позже дописал)
    Злиться мне не о чем, жду ещё Ваших произведений!)



    --------------------

    Комментарий 9 написал: ВаляГ (9 января 2015 22:56)
    Спасибо, я еще две вещи добавила. Они ушли на модерацию. bye


    Комментарий 10 написал: ЭрИк Уиндеман (9 января 2015 23:01)
    Цитата: ВаляГ
    Спасибо, я еще две вещи добавила. Они ушли на модерацию.

    Я уже видел... Жду!)
    Хоть давно тут и не был, но устал от тривиального фентази по главам и попыток вывернуться социально и остро наизнанку в каждом новом рассказе...
    Это был глоток иного и очень свежего воздуха!)
    Спасибо!)



    --------------------

    Комментарий 11 написал: ВаляГ (9 января 2015 23:10)
    Вы - лапочка. Спасибо. yes


    Комментарий 12 написал: ЭрИк Уиндеман (9 января 2015 23:36)
    Цитата: ВаляГ
    Вы - лапочка. Спасибо.

    Да ну, Вы что - я всего лишь читатель!\))))



    --------------------
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.