«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 2
johnny-max-cage Lusia

Роботов: 1
Googlebot

Гостей: 32
Всех: 35

Сегодня День рождения:

  •     stasy (23-го, 30 лет)
  •     WARLOCK (23-го, 30 лет)
  •     Тореро (23-го, 28 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Дискуссии О культуре общения 185 Lusia
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1865 Кигель
    Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
    Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
    Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
    Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
    Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
    Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Когда мы ездили...

    Сколько себя помню, мне всегда хотелось путешествовать. Не помню, нравилось ли мне сидеть в машине часами, будучи маленькой девочкой. Но так или иначе, именно с этой более или менее рациональной переменой мест связаны мои ярчайшие впечатления детства.
    Мне хотелось приключений. Мне нравилось играть в казаки-разбойники, зарница в пионерском лагере - была чем-то мистическим и великим. И мы всегда, всегда летом на время академических каникул уезжали в Россию к бабушке. А еще, мы часто ездили на машине по городу и за город. Поездка через Каменный мост на улицу Калнциема, к другой моей бабушке, была праздником, если мы возвращались на машине и можно было сидеть на заднем сиденье, запрокинув голову и смотреть, как желтые огни причудливых чугунных фонарей пролетают за окном выстрачивая на всклоченной остатками кучевых облаков синеве послезакатного неба телеграфный код - скачек, прочерк, скачек прочерк.
    Мы даже ездили в настоящие путешествия, например во Львов, к папиным друзьям. И сейчас, когда езда на машине - это комфортная необходимость, меня накрывает волной легкой грусти, когда я вспоминаю свои походы с отцом за машиной в гаражный кооператив в пяти остановках от дома, потому что вечером мы ПОЕДЕМ. Поехать - это было событие само по себе.
    Помню бесконечные подсолнуховые поля по пути на Украину. Желтые, сочные, статные. Помню тонкие, длинные полосы тополей, высаженных вдоль дорог и разрезающих трепещущей серебристой зеленью поля на длинные лоскуты.
    (Ты едешь и смотришь на эту стрелку из стрел вогнанных в землю по самые зеленые перья, как она скачет к тебе, пока ты по пересекающейся с нею дороге стремишься к центру. И вдруг, всего на один миг, аллея открывается для тебя всей свой перспективой убегающих вдаль серых стволов под танцующим куполом кроны.)
    Единственно важный, единственно ценный миг, ради которого, можно поссориться с братом или сестрой, только бы прильнуть к стеклу и увидеть… Увидеть то, чего не было в конце наполненного зеркальным трепетом миража тоннеле. А потом долго сидеть, глядя назад, на истлевающую нить тополей и пытаться понять, что же там было, что там открылось на тот главный, потерянный миг.
    Я помню Карпаты. Сизо-синие текучие очертания сказочных великанов, за свою нерасторопность заколдованных во сне много много лет назад, и с тех пор поросших густым темным лесом. Помню сестру, рисующую горную железную дорогу во время нашей остановки на ночь у старого моста, шум бегущей горной реки, огибающей нас и туман, тонкими призрачными пальцами стягивающий основания спящих гор.
    Может именно с тех самых пор я поражена особой слабостью в отношении даже к самым малым высотам, к самым малым изгибам линии отделяющей землю от неба. И не только за то, какие виды открываются с этих высот, но прежде за то, как они становятся частью снимка, пропечатанного солью пота и серебром слез, силой стремления и усталостью достижения, которые в любой поездке настигают меня. Пропечатанного навсегда на карте моего сердца.


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: polaniali
    Категория: Другое
    Читали: 64 (Посмотреть кто)

    Размещено: 23 июня 2015 | Просмотров: 108 | Комментариев: 7 |

    Комментарий 1 написал: S.Marke (23 июня 2015 11:38)
    Вы это уже выкладывали !


    Комментарий 2 написал: Моллинезия (23 июня 2015 12:22)
    Пусть уж своеобразный перепост будет. Первую публикацию я удалила.


    Комментарий 3 написал: polaniali (23 июня 2015 20:52)
    Спаибо и извините, пока не привыкла к тому, как устроен сайт. В тот раз потеряла пост, поэтому выложила повторно.


    Комментарий 4 написал: Сказочник (23 июня 2015 21:55)
    Хорошо, однако, написано.


    Комментарий 5 написал: polaniali (24 июня 2015 07:17)
    Спасибо, Сказочник!


    Комментарий 6 написал: Selena Gugo (9 октября 2015 23:58)
    Ой, какое замечательное эссе!
    Какие пейзажи - живые слайды! И ощущения такие близкие, тоже из детства, местами - из моих детских путешествий.
    Спасибо за ностальгию и чудесное настроение!



    --------------------

    Комментарий 7 написал: polaniali (2 ноября 2015 00:09)
    Спасибо, Селена!

    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.