-= Клуб начинающих писателей и художников =-

В дыму, в плену, в пылу многозначительной улыбки,

Вы подмигнули, дамой пиковой ложась на стол.

И дьявол там рыдал на скрипке.

Он обаятельно сморкался Вам в подол.

Совсем не так, как в “Мастере и Маргарите”.

Вы помните весну в семнадцать лет?

Иная жизнь, иная смерть, иной закат, иной рассвет.

Вы словно видели вперёд на много лет.

Но где же Мастер из несбыточных видений?

Сам чёрт и тот – не торт, без свиты, без почтений,

Скрипит фальшиво без души на струнах похоти

И вам на грудь уже льёт слюни вместе с хохотом.

На дне утех, в огне у тех, не грех – безумие.

А смех, как плач и плач, как смех.

В шкафу скелет, а под кроватью – мумия.

Глаза прекрасны так, что заслужили пыль.

О да! Ода. Вы помните о той, которой были

В семнадцать лет, ну то есть никогда?

Сонет. Сон? Нет. 

Вас ночь не покалечит, но не вылечит.

Не выдаст бог, свинья – не опорочит.

Ужин в постель, и вот уже Вы Мастера признали в чёрте.

Вы – на черте. Погасли свечи, воском на коже.

Спадает пепел с книги, догорает ложе.

Наутро Вы проснётесь мёртвой.

Забыли занавес. Я каюсь вместо Вас.

Честь по частям, по четвертям, по четвергам после дождей из Ваших слёз.

Апофеоз.

Я сомневаюсь, есть ли бог, но знаю то, что дьявол точно есть.

Чертям – почёт. Слугам – расчёт. Гробам – цветы.      

А Мастеру письмо в палату номер шесть:

“Прости…”