-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Я сбежала в Лондон от  тебя, мой милый.

Каждое утро варю себе кофе одна.

Англичане так чопорны и горделивы…

Я, как обычно, стою у окна,

Смотрю на лондонский туман и дождь,

На здание парламента, Биг Бен

И думаю, что мне не превозмочь

Те чувства, что питала я к тебе…

Я сидел и курил, наблюдая, как ты одевалась,

Смаковал горький вкус сигарет.

Не сказав ничего, ты со мною рассталась,

Оцарапав своими туфлями паркет.

Что было не так? Чего нам не хватало?

Вина? Ресторанов? Бурных ночей?

Тебе наплевать, ничего не видала

Кроме капризов и воли своей.

Они были вместе, пускай две недели,

Но всё у них было, как в сказке.

Их чувства, как птицы – всё выше летели,

Плескали в них светлые краски.

Они торопились, хотелось всё больше,

Был уж потерян давно интерес.

Всё было так просто, красиво, не сложно…

К чему тогда нужен дальнейший прогресс?