-= Клуб начинающих писателей и художников =-

"Забытая история"
Он открыл глаза. Ничего не видно... Первое чувство: боль. Все тело ноет. Кости, очевидно, целы. Память - нет... Нет... Он ничего не помнит. Вообще. Он не помнит ни кто он такой, ни своего имени, ничего... Он даже не знает, как выглядит.
Но вот сознание начало проясняться. Сквозь туман проступили контуры окружающей действительности. И действительность эта... ужасна. Хотя... какая теперь разница? Все вдруг стало безразлично... Послышался звук сирены скорой помощи... Но это лишь галлюцинации... Пережитки прошлого... Того прошлого, которое более недоступно... Он наконец понял, где находится: это машина. Вернее, то, что от нее осталось. Место водителя, на котором он находился, было почти полностью уничтожено. Он не понимает, как вообще смог уцелеть. Рядом, под открытым небом, на правом сиденье лежала красивая светловолосая женщина в сером офисном костюме. Она, очевидно, мертва. При одном взгляде на нее всплывают воспоминания...
" - Далеко еще? - спрашивает она.
Провал... Он не помнит, что ответил ей. Тормоза... Скрип... Удар! И больше ничего. Хотя... нет... крик. Детский крик..."
Он оторвал руку от груди и невольно застонал. Там была рана. Она дико болела. Это было... почти смертельно больно. Однако он медленно вышел из машины и огляделся вокруг. На заднем сиденье было детское кресло. Пустое. На небе сияла полная луна и было тепло. Вокруг по всей дороге были разбросаны осколки металла.
Случайная мысль пронеслась в голове. И он понял, что это конец. Но есть, есть у него еще часа три, точно. И он должен все-таки разобраться. Успеть... Ах, как быстро летит время.
Теперь он вспоминает. Вспоминает, как все было... Частично...
" - Андрей, мы должны успеть. Быстрее, быстрее, пожалуйста, моей маме нужна помощь..." - говорила она.
- Андрей... Андрей... Имя хоть нашлось для меня - тихо сказал он.
Он поднял с земли табличку: "Такси". Да, он таксист. Все теперь ясно. Все оказалось простым и понятным, кроме одного: ребенок... Где он?
Но сил нет. Силы его оставили. Оставили... Ужасное слово. Он пошатнулся. Еще немного и он уйдет в иной мир. Значило ли это, что он будет освобожден после этого от всех своих грехов и поступков, которые он, возможно, совершал до аварии и до амнезии? Он не знал.
Он покинул нас. Просто и незаметно. Эта история, каких тысячи и тысячи случаются на дорогах, никому не стала бы известна, если бы я ее не рассказал.
Почему? Да потому лишь, что наутро уже все убрали. И никто ничего не понял. И похоронили их тихо. И забыли. Это забытая история. Такая практика - стараться не говорить об этом дабы "не распространять панику" - делает людей сухими и бесчувственными скотами, которые живут в Цирцеиных садах, где все хорошо и спокойно и никогда не бывает несчастий. Кто-то, наверное, скажет: "Россия" и пожмет плечами. А какая разница - Россия или другая страна? Почему? Разве важна география? А если бы это было в другой стране и его звали не Андрей, а, например, Джонатан? Что бы изменилось? И почему мы стараемся забыть, спрятать подальше свои мысли и чувства? Из-за страха боли? Из-за того, что это сделало бы нас более человечными и чувствующими? Почему?