«    Октябрь 2022    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус |

Сейчас на сайте:
Пользователей: 0
Отсутствуют.

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 10
Всех: 12

Сегодня День рождения:



В этом месяце празднуют (⇓)



Последние ответы на форуме

Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 2831 Кигель
Флудилка Поздравления 1823 Lusia
Стихи Гримёрка Персона_Фи 47 ФИШКА
Флудилка Время колокольчиков 221 Muze
Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 740 Моллинезия
Стихи Сырая картошка 22 Мастер Картошка
Стихи Когда не пишется... 52 Моллинезия
Флудилка На кухне коммуналки 3073 Герман Бор
Флудилка Курилка 2277 ФИШКА
Конкурсы Обсуждения конкурса \"Золотой фонд - VII\" 8 Моллинезия

Рекомендуйте нас:

Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



Интересное в сети




 

 

Я за мир в Украине

-= Клуб начинающих писателей и художников =-


 

Дождь

Дождь

Дашка

Первая школьная четверть неумолимо ползла к концу, и это радовало. Однако вместе с каникулами на мой маленький городок семимильными шагами надвигались ноябрьские холода. Зарядили унылые серые дожди и октябрь с его огненно-кружевным листопадом медленно, но верно уходил в небытие. Огромными прыжками, перелетая через лужи, я, наконец, добежала до кофейни.

- Двойной капучино, пожалуйста. И шоколадное пирожное.

Обожаю эту кофейню. Она маленькая, очень уютная и какая-то вся корично-шоколадно-вкусная. Официантки меня знают. Их тут, кстати, всего две. Одной все время нет на рабочем месте, а вторая постоянно что-то читает. Сегодня, к примеру, Анну Гавальду «Просто вместе». Она высокая, тощая, с темно-каштановым каре, очень впечатлительная и рассеянная. Девушка принесла мой заказ и негромко звякнула ложечкой.

- Привет. Опять строчить будешь? – улыбнулась она.

Я кивнула. Я, в общем-то, затем сюда и прихожу, чтобы просто почитать интересную книжку или сделать в личном дневнике очередную запись. Ну вы только представьте: пахнущее вкусной выпечкой маленькое кафе, мягкий свет желтых светильников, одноместный толик в самой дальней нише у окна с видом на беспросветно-серый от дождя парк. И тетрадка у меня очень хорошенькая, она ещё прабабушке от её матери досталась. Бежевый бархатный перелет я украсила кожаной полосочкой по краю и приклеила три рыжих перышка. В книжице были чуть пожелтевшие от времени, чистые, похожие на пергамент, страницы. В дневнике никогда не писали, как бабушка говорила, не хотели такую красоту портить. А потом, в день моего пятнадцатилетия он достался мне.

Привычку здесь сидеть я завела не так давно. Примерно месяц назад мы с подружками зашли сюда, точнее ввалились промокшей, очень шумной и веселой толпой. Как только перестали стучать наши зубы, мы подняли такой хохот, что нас едва не выпроводили. С тех пор и хожу.

В дневничке пишу всякую всячину, в основном, романтический бред. Что-то о теплых свитерах крупной вязки, мягких пушистых котах и сильных руках кого-то очень хорошего. Нет, только не подумайте, я – не одна из тех бездарных графоманок, чьи глаза подергиваются поволокой при слове «стихи». Я просто записываю свои мысли. Может, это глупо и бесполезно, но это – часть меня. Наряду со старыми вытертыми джинсами, «Knoking on heavens door» на звонке и торчащими из-под шапочки полурасчесанными лохматыми кудрями.

Вот и сейчас: «Интересно, Топтыгин высох? Надо было на батарею посадить. И цветы полить. Ну вот, даже в дневнике пишу про быт. Ну и где же сказка?! Где золотистая пыль, любимые серые глаза, пикник на крыше?! Это, наверное, оттого, что парни – это просто парни, а не гибриды Аполлона и романтика, каких ждут все девчонки. Может быть, это неправильно. Да только я не хочу до конца признаваться себе в том. Что-то, что есть сейчас вокруг меня – это та самая жизнь, которой я буду жить до самой смерти! И ничего не изменится, никто не придет «лишь на час опережая рассвет», никто не прошепчет на ушко «Ты самая лучшая», невзирая на прыщи на лбу, жутко торчащие волосы и пяток лишних килограммов, никто не подхватит на руки, чтобы не топала по лужам. Жалко…»

На этом радость меня покинула, и я уставилась на продрогший мокнущий под дождем парк через дорогу. Там на одинокой кованой скамье сидел, не обращая внимания на дождь, молодой человек лет двадцати в сером твидовом пальто. На вид он был очень худым, острые локти спрятанных в карманы рук упирались в спинку скамейки. Темные волосы мокрыми сосульками нависали над длинным носом и поднятым воротом. Меня очень удивило, что парень не дрожал и даже не ежился. Рука с зажатой в ней ручкой забегала по странице: «…Странный какой-то. Сидит, словно и не сырость вовсе, а тепло и солнышко светит. Жаль, я глаз не вижу! А может, он ждет кого-то?! Девушку, например… или ему очень плохо и он вышел погрустить… А может…» - мысли роились в моей голове, как стая изголодавшихся по интересностям пчелок. Предположения сменялись одно за другим, и вот этот «таинственный незнакомец» уже красавец-вампир, чьи жертвы до последней капли крови любят его всем сердцем. Или мучающийся в поисках вдохновения поэт. Когда я вновь повернула голову к окну, его уже не было. Дождь тоскливо заливал пустую скамью, сквозь стук капель пробивалась мелодия тихой грусти и несбыточных мечтаний. Я отхлебнула латте из большой чашки и, отчего-то уныло, принялась за пирожное.

 

Ну вот, опять дождь. Мама в командировке, девчонки в делах, а я без присмотра. Уже третий день подряд, из окна кафешки наблюдая за тем твидовым парнем. Он появляется так, что я не замечаю, как он пришел, и уходит в никуда, ступая по лужам до блеска начищенными черными туфлями. В самый сильный дождь и пронизывающий ветер он сидит полурасслабленно, подпирая острой коленкой пелену сырости, задумчиво смотрит куда-то в даль и, даже не подозревая, рождает в моем мозгу сотни идей, а в сердце сотни противоречивых чувств.

«Такие уж мы создания – девчонки. Нам для счастья нужно только одно: загадочный объект. Вот тут уж точно – разгуляй душа! И посочувствуешь ему, как брошенному влюбленному, и побоишься его, как страшного маньяка, и влюбиться успеешь, приписав ему все мыслимые и немыслимые положительные качества!..»

Я опять сидела за своим любимым столиком, грея руки о большую кружку горячего шоколада. Сегодня был последний зачет по истории и классный час. Завтра каникулы. Эээ… ура?! Да вот как-то не очень. Ура будет, когда я пойму, куда делся мокро-симпатичный объект моего наблюдения…

Звякнули колокольчики на входе в кофейню. Я широко раскрыла глаза от изумления: он направился к соседнему столику. С промокшего пальто капало, как с крыши весной, мой «дождливый маньяк» тряхнул головой, от чего брызгами задело даже меня. Глаза у него оказались серые. «Серые, как плачущее небо» - пришла на ум строчка из какой-то стародавней песни.

- Черный, без сахара, пожалуйста. – Мягкий, но вместе с тем четкий, низковатый голос. Ничего особенного.

- Минуточку…

Первой мыслью было подойти и спросить, зачем он все время сидит в парке. Но потом…

« Ну что я ему скажу?! «Привет, я уже три дня пялюсь на тебя отсюда, может скажешь, что ты на той скамейке забыл?» или состроить из себя розовую курочку и подсесть познакомиться?! Не, эта роль у меня выходит хуже всего…»

пока я собиралась с духом, ему принесли кофе. Парень, откинувшись на стуле и с видимым удовольствием вытянув длинные худые ноги, пригубил маленькую чашечку. Когда я, наконец, решилась, тоскливым голосом Натали Меркант заскулил телефон.

- Алё, привет, мам… Да, мам, всё нормально… Три четверки: алгебра, физика, химия. Угумс. В кафе сижу, хорошо, поем. Ты как? – пока мама рассказывала о своих делах, твидовый молодой человек допил кофе и, расплатившись, спокойно направился к выходу, сверкнув напоследок стальными глазами. Тут бы мне взопить «Стой!!!» и бежать за ним, но бросить трубку в разговоре с моей матерью было равносильно добровольному самоуничтожению. – Неа, потом заберу… Ооо, чёрт! Нет, мам, это я не тебе…

 

До конца каникул оставалось ровно два дня и погода, как назло, стояла великолепная. Почему как назло?! Да потому что когда светило солнце, мой предположительный поэт и не думал заявляться в парк. В понедельник я весь прождала его на той скамейке, но тщетно…

«А может, он как-то узнал, что я за ним слежу, и решил спрятаться от меня куда подальше?! Блин, будто нарисованную цель ластиком стерли – жить как-то скучно стало. Хожу туда каждый день, как дурочка распоследняя… Ну почему так долго несут кекс?! Сладкое, оно ведь не только от грусти, оно и от досады помогает!..»

в тоске, я повернула голову направо, привычно скользнув взглядом по пустой скамейке. И тут, невдалеке от неё я увидела знакомое серое пальто. Во мне словно пружина выстрелили: я вскочила, содрала с вешалки куртку и бегом вылетела на улицу…

 

- Ну какая же я дуууура! – я ныла у подружки на плече, вытирая платочком слезы, - Ну как я могла его оставить?!! Идиотка…

Рванув тогда что было мочи за, как оказалось, несуществующим призраком, я оставила свой дневник в кафе. Когда вернулась, его уже не было. Официантка сказала, что не видела ничего похожего. Уже на полдороге домой я разревелась как первоклассница, посадившая на школьную блузку пятно. Не удивительно: два года жизни и память о бабушке валяются сейчас где-нибудь в помойке. Все мои чувства, каждое ощущение, любимые фразы, хорошие мысли, всё это пропало, словно и не было вовсе первой влюбленности, первых серьезных разочарований, прочитанных книг, прожитых дней… Часть меня исчезла бесследно. Потому и рыдала. А вот Ленка не понимала, чего я так убиваюсь уже второй день:

- Да ладно тебе, ну тетрадка, ну красивая, но плакать-то зачем?!..

Не знаю, что на меня нашло, но я вспылила и убежала от нее.

Долго шла, куда глаза глядели, и себя накручивала: «Дневник посеяла, друзьям до моих бед по барабану, мама в отъезде, парня у меня нет, не жизнь, а мусорная свалка!!!» бухнулась на ближайшую лавку и, хлюпнув носом, опять разревелась. Внезапный голос заставил поднять растрепанную голову:

- Девушка, подвиньтесь, пожалуйста, Вы на моем месте сидите.

Я в удивленном шоке открыла рот, потому что рядом стоял, засунув руки в карманы твидового пальто, тот самый любитель сырости. Я послушно отъерзала на дальний край скамейки и только потом заметила, что все вокруг заливает частый крупный дождь.

- Позвольте спросить, почему Вы так плачете? – осведомился парень.

- Дневник потеряла, – промямлила я. Мой собеседник пошарил рукой во внутреннем кармане пальто и вытащил что-то:

- Этот? – он протянул мне мою тетрадь.

- Да… – неверящим взглядом я вперилась в книжицу, а потом прижала её к себе, - Спасибо… А откуда он у Вас?

- Позволю себе дерзость не отвечать на этот вопрос. У каждого могут быть свои тайны, не так ли?!

Я опустила глаза, потому что этот человек только что процитировал фразу из моего дневника.

- Вы любите стихи? – спросил он, и, не дождавшись ответа, сказал, - Я люблю. Знаете, недавно услышал один очень хороший, точнее сказать, это песня…

 

И была их любовь, словно пламя костра на ветру,

Что погаснет под утро под мелким осенним дождем.

Пусть когда-нибудь в песне счастливой поэты соврут,

Но я знаю, лишь миг, только миг они были вдвоем…

 

Я тоже знала эту песню. Только Тем Гринхилл пела не «миг», а «день». Я подняла голову, чтобы поправить своего собеседника, но… Его уже не было рядом. Не было в парке, на улице. Не было в городе. Я отчего-то это знала, как знала и то, что больше он никогда не придет. А жаль.

24.06.2009 – 25.06.2009


0


Ссылка на этот материал:


  • 0
Общий балл: 0
Проголосовало людей: 0


Автор: Knesinka
Категория: Проза
Читали: 212 (Посмотреть кто)

Размещено: 4 сентября 2009 | Просмотров: 1064 | Комментариев: 4 |

Комментарий 1 написал: anastasiaab (4 сентября 2009 21:40)
Прочитала простоо взахлеб)) Очень понравилось)
Молодец!!!


Комментарий 2 написал: Ежик (4 сентября 2009 23:38)
Надо же, образ героя все таки поменялся)) Я уж думал снова будет "гибрид Аполлона и романтика"


Комментарий 3 написал: Рыжая (5 сентября 2009 00:40)
Ну чего сразу тапков? Мне оч понравилось)) нужны такие герои...



--------------------

Комментарий 4 написал: fraud (8 сентября 2009 17:54)
А мне нравиться. Вовсяком случае, многое объясняет... Я хочу сказать, взгляд, большинства девушек - на парня мечты. Теперь пон6ятно, для себя, что следует изменить в самом себе. Я не романтик, и врядли им когда-то буду, но можно ведь притворится...



--------------------
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
 
 

 



Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
© 2009-2021 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.