Иногда жизнь становится до ужаса размеренной. Все повторяется день за днем, нового ничего не происходит. А иногда ощущаешь, что ты никому не нужен. А может, наоборот, ты ни в ком не нуждаешься. Но рано или поздно все меняется.
У нее была последнее несколько лет такая жизнь. Она ощущала себя покинутой и не от мира сего. А сам мир казался ей черно – белым и блеклым.
Порой, когда было не вмоготу и не чем было себя занять, она уходила к морю, поднималась на холм, который обрывался над морем, и смотрела в даль. За горизонт. И видела ведомое только ей.
Сегодня она уже в сотый раз пошла по намеченному пути. Но в первый раз увидела его.
Идя по городу, ее подхватила толпа, понесла вперед по улице. Она отдалась живому течению и дала нести себя вперед.
И тут ее карие глаза поймали взгляд зеленых.
Они шли друг к другу, и взгляды их переплетались.
Но он прошел мимо, и она прошла мимо.
Обернувшись, она надеялась еще раз поймать его взгляд. И поймала.
Дойдя до холма, она села на обрыве и устремила свой взгляд на море, которое в этот день было спокойно, лишь мелкая рябь пробегала по нему.
Она все думала о нем. Он был один в толпе, один что – то значащий для нее в этой серой массе. Его глаза, его образ… Она смотрела на море, а видела его. Все остальное потеряло значение. Только бы снова увидеть его. И больше ничего не надо.
Прошло много часов. Солнце садилось, окрашивая небо в огненные тона, а вода, подражала ему, крадя краски, и от этого все вокруг казалось оранжевым.
Мир пылал, пылало ее сердце.
Небесное светило уже почти скрылось за небесной чертой, как она начала спускаться с холма. Повернула голову налево, и сердце ее чуть не вырвалось из груди.
На берегу, на песке сидел он. Небольшие волны накатывались на его босые ступни.
На ногах у него стоял этюдник. Он рисовал, видимо закат.
Она хотела сорваться, побежать к нему, но стояла, не двигаясь, просто смотрела на него, на то, как он рисует, как отрывает взгляд от своего творения на небо и вглядывается, вглядывается…
Идя домой, она корила, кляла себя, боялась, что увидела его в последний раз, соглашалась с этим, опровергала, надеялась… ждала…
Прошла неделя. Долгая неделя. С надеждой в сердце и с верой в разуме, она пришла на берег, и высматривала его со всех сторон. Наконец он появился. Просто пришел, сел и стал рисовать. Так он делал каждый день. Рисовал один и тот же закат, но для него он видимо был все время разный.
А она сидела на своем холме и любовалась уже не морем и небом, а им и только им. Но не решалась подойти и заговорить. Любила тихо и про себя, не выплескивая эмоции наружу.
Месяц. Прошел месяц. Однажды она пришла в ожидании его, но солнце село, взошла луна, а он так и не пришел. Ее обуял страх, не понимание. Почему он не пришел? Вдруг с ним что – то случилось?
На следующий день закат он тоже не пришел рисовать. Так в течение многих дней она сидела у моря и ждала, обещала сама себе, что если он появится, она обязательно к нему подойдет.
Но как бы сильно она этого не желала, его не было. Ей хотелось плакать, забыться во сне.
Она не знала, что делать. Могла только ждать и надеяться, мечтать.
И иногда мечты сбываются.
Когда она увидела, сидящего, но не рисующего, единственного для нее из серой массы, медленно спустилась с холма, медленно пошла к нему, медленно села рядом с ним и повернула к нему голову. Он тоже повернулся и их взгляды снова встретились. Он взял ее за руку и обратил свой взор в даль. Она последовала его примеру. Так они сидели и смотрели в одну сторону, на один закат, и ничего вокруг больше не имело значения.
Приятно было так сидеть и осознавать, что рядом человек, которому ты не безразличен и нужен.
Bezok (05-го, 36 лет)
