«    Ноябрь 2019    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус |

Сейчас на сайте:
Пользователей: 0
Отсутствуют.

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 17
Всех: 19

Сегодня День рождения:

  •     Настасья Михайловна (12-го, 31 год)
  •     Юко Каджи (12-го, 15 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 2189 Кигель
    Стихи Творческая мастерская 58 ТатьянаМ
    Флудилка Курилка 2202 Герман Бор
    Проза Освободители миров 8 Mediocrity
    Стихи ЖИЗНЬ... 1625 Lusia
    Книга предложений и вопросов Книга жалоб 232 Ra
    Флудилка Поздравления 1730 Lusia
    Книга предложений и вопросов Советы по улучшению клуба 517 Ra
    Проза Знакомство знакомых 3 Ivan_Al
    Проза компас переселения душ 0 mause_2610

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Этюд жизни...

    "Знаешь, а я вот такая, какая я есть. Вот такая. И ты ничего не сможешь сделать. Пускай, я буду хохотать или плакать без умолку. Пускай я буду упряма как черт и в конце добьюсь своего любым путем. Но это я. Да. Я. И ты не сможешь меня переубедить.

    Почему ты хочешь меня переубедить, а не взять такой, какая я есть на самом деле. Почему ты начинаешь переделывать меня под того человека, которого хочешь видеть. А не взять меня такую, какая я есть.. Почему? Ведь это так легко. Я повторяю тебе - я твоя. Я - твоя.

    Сердце кольнуло. Мне больно. Я пишу тебе как в пустоту. Записку, которая, может, окажется последней в моей жизни. Опережу тебя в смерти. И тогда ты возьмешь меня такую, какая я есть на самом деле. Ты возьмешь меня такую - мертвую. А потом - застрелишься.

    Ты готов?

    Я знаю - ты не готов. А я готова. Прощай."

    Девушка дописала письмо, завернула его в конверт, положила в книгу, и убрала на полку к остальным. Была ночь. Она пошла в комнату и заснула. Ночью постоянно мучали кошмары. Ей снилось многое. То, что она писала, а иногда то, о чем она напишет. Как будто все ее вымышленные герои становились живыми и делали все, что она придумывала. Очередное произведение, которое она не могла закончить.

    Снова плохая ночь. Что-то снилось. Непонятное, ужасное. То, что знала только она.

    Когда резко просыпаешься, с криком, то в душе, внутри, творится что-то непонятное. Небольшие капельки пота. Сначала смотришь, где ты находишься - там, или здесь. Потом хочется сильно пить. Как будто ты была без воды много дней.

    Она постоянно оставляла на ночь стакан с водой, потому что эти кошмары приходили к ней каждую ночь, пока она творила.

    Но всегда странно, потому что хватает всего одного глотка для того, чтобы удалить ту ужасную жажду.

    До сих пор внутри что-то ужасное. Встав с постели, начинаешь взад и вперед ходить по комнате, почему-то теребя волосы, все больше и больше запутывая их. Замотанное горло красным шарфом, замерзшие пальцы на ногах, но все равно без тапочек, потому что так лучше, и его летней рубашке. Хождения продолжаются недолго, потому что душа потихоньку успокаивается, шаг замедляется.

    Она снова садится за стол. Моментально всплывают все ночные картинки, и, обычно это бывает когда солнце еще только просыпается и всходит, тем самым как бы указывая на рукописи и подавая знак на то, что нужно писать, что нужно продолжать, и она пишет. Пишет все, что знает. Пишет тот конец, который только что ей приснился.

    Затем моментально вскакивает, пытается что-то найти. Ищет предметы действия. Два конверта - черный и белый. И самое главное - пистолет. Конверты кидает около входной двери. Пистолет укладывает в коробку, в шкаф. Уходит.

    Через некоторое время заходит - но уже не она - героиня ее произведения. Изображение того воображения. Моментальное создание сцены, где зритель и актриса - она сама. Она писала о том, что сама хотела недавно сделать, но одна ночь… Одна ночь все изменила. Снова ее реальность превратилась в вымысел, о котором думает зритель. Вымысел, реальность - это как одно и то же для зрителя. Пока он что-то смотрит он думает либо об одном, либо о другом. А может, и вообще не думает.

    Подходит к конвертам, она знает, что там написано. В черном, что он умер. А в белом его слова -  "Ты готова?"

    Это был их договор любви. "Если кто-то первый из нас умрет, то второй должен застрелиться. Тем самым доказав свою любовь."

    Потом воспоминание о том, что она не проверила пистолет. Заряжен ли он? И вот этот момент. Она верит в то, что делает. Создается правда и у нее и у зрителя. Придание ощущения остроты. Но зритель понимает, что по-настоящему актриса стреляться не будет, если только понарошку.

    Но она, девушка, знает, что может. И вот тут игра с судьбой.

    Достает коробку. Вынимает пистолет. Видно, что там есть пули и он не стоит не предохранителе, но выходить из образа уже нельзя - она на сцене.

    Воспоминания верашнего вечера, снова ее хотение застрелиться. И все же страх того, что сейчас, при одном нажатии на курок, ее мучения закончатся.. Она нажимает.

    Бах!

    Дрожь. Снова что-то ужасное внутри. «Я умерла?» Моментальное ощущение пустоты и какое-то воображение, что ты падаешь в бездну.

    Толчок руки. Открывает глаза. "Я умерла? Видимо такой должен быть мир мертвых" Упала рука и пистолет выпал из нее. Грохот. "Нет. Я жива. Выстрел. Он был? Нет. Выстрела не было. Я жива. Жива... Я могла умереть. Господи, я могла умереть. Могла умереть. Умереть. Умереть. Умереть." Истерика. Хохот. Смех. Слезы. "Произошла осечка. Осечка. Да! Осечка! Вот что нужно героине. Она не застрелиться! Да! Произойдет осечка! И зритель должен поверить, что она вот-вот застрелиться. Но произошла осечка! Да!"

    Гаснет свет. Занавес. Аплодисменты актрисе. Но она не выходит на поклон. Выстрел. Зал замолкает. Выходит режиссер театра и объявляет о случайной гибели актрисы, только что стоявшей на сцене. Зритель стоит в оцепении. Только что он ходил уходить, но теперь он не знает как действовать. Нету ни музыки, ни чьих-то слов, даже дыхание остановилось. Вот он конец. Конец жизни творчества. Случайный выстрел. Он был заражен.


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Kse6307
    Категория: Проза
    Читали: 63 (Посмотреть кто)

    Размещено: 13 мая 2011 | Просмотров: 997 | Комментариев: 0 |
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2019 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.