-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Все говорят "только слабый человек может бросить того в ком он действительно нуждается" не так это, любовь и есть слабость от которой избавляются сильные , а те кого они любили обретают силу перегорая, только никто не понимает, что сила заключается в том чтобы жить со своей слабостью и уметь дождаться человека которого ты действительно любишь.

Есть те которые перегорели. Пеплом любить не возможно, максимум это возможно привыкнуть к человеку с которым ты строишь свои отношения, но все ваши слова будут адресованы скорее не ему, а взяты из того далекого прошлого, где вы действительно были счастливы. Никогда не влюбляйтесь.

Пять часов вечера. Пустая квартира, за окном мерзко, в комнате холодно. На столе: словарь, тетради, замерзший и затянувшийся пленкой чай, кусок черного хлеба, рядом ноутбук.

Очередной приступ. Состояние когда действительно хочешь умереть, когда специально лезешь в сообщения и разглядываешь фотографии, чтобы сделать себе еще больнее…нет ты не мазахистка, просто на подсознании за свою любовь ты должна страдать. Начинаешь задумываться где же ты просчиталась? когда тонкая оболочка счастья окутывающая твое существование начала рушиться? Потом приходят другие вопросы: а твоя ли это жизнь? и прошлое начинает казаться идеальным…Эти светлые моменты жизни когда ты жила в любви…А было ли это на самом деле? Жизнь рядом с идеалом - разве это возможно?

Ты заходишь в тупик, понимая что невозможно осознать нынешнюю чуждость человека близкого тебе на столько что это часть тебя. Невозможно! Ведь у этого человека нет такой функции "чужой".

С момента вашей прощальной, а по совместительству и последней встречи прошел год, не отпустило. Быть одной тяжело, приходится быть с кем то. Быть с кем то противно, приходится быть одной. И так по кругу, расставаться без причины, потом жаловаться что ты одна…

Поиск. Идет поиск. Сколько их уже было? Не помнишь, да это и не важно. Главное результат, а его нет. Ничего похожего, дешевые копии. Словно недописанные до конца программы,все время нет какого нибудь файла. Хочется сбежать в другой город в другую страну, а лучше попасть в то время когда вы еще не были знакомы и все, все исправить.

Ждать лета. Что будет в нем не знаешь, наверное будет легче, а может больнее, ведь все началось именно с этого проклятого времени года. Лето. это оно во всем виновато, оно насыщает людей любовью, а потом бросает на растерзание осени. Ненавижу лето. Презираю его безмятежность.

Почему так сложно отпустить человека который по сути состоит из недостатков? Что в нем есть такого, что твоя память так борется за воспоминания о нем? Все просто. Он умел превратить этот мир в сказку. Актер по жизни, никому не показывающий себя настоящего. Только тебе он разрешил увидеть столь искренние слезы одиночества.

Ты не знаешь что тобой движет. Хочется уйти и наконец отдохнуть, наконец показать свою боль. Неделя. Нужна хотя бы неделя чтобы просто немного поискриться…странно и забавно…прощальные брызги пламени, хотя вся твоя жизнь по сути это тихое тление в пепельнице к которой никогда больше никто не подойдет чтобы затянуться тобой и дать тебе хотя бы немного жизни… Ты уходишь красиво? О да! Уходить можно только один раз по этому надо сделать это так чтобы тебя запомнили. Чтобы сожалели.

Резкий сквозняк распахнувший окно и ворвавшийся в и так продрогшую квартиру медленно проскользнул по щеке…ты узнала его. Так дотрагиваться может только он. Наверное это и называется любовь…когда хватает лишь легкого намека на то что о тебе помнят…Но это не важно! И что что он тебя помнит, и даже нет дела что он возможно так же сейчас сидит где нибудь на уютном диване и что то пытается написать тебе? Он никогда не напишет, не сломается, потому что он сильный и ты это знаешь.

Очень легко почувствовать его силу ведь она словно серебряная кольчуга закрывала тебя в твое счастливое лето. Лето. Опять ненавижу или люблю…

!Смотришь на окно и воспоминания накрывают словно огненная лава. Очередное извержение. Этот вулкан никогда не уснет и никогда не потухнет.! Он сожжет все живое что в тебе осталось. Он обжигает кожу ледяным пламенем словно сама смерть прикоснулась. Ты не обращаешь внимания, ведь ты привыкла. Уже все равно.

Какое странное это состояние прострации и отчуждения от этого мира, все равно что будет с телом…за душевной болью которая медленно разрывает тебя на кусочки делая это так чтобы ты прочувствовала каждую ниточку своих нервов и как они рвутся, затмевает все. Даже если тебя сейчас посадить на раскаленную плиту ты все равно будешь мерзнуть, потому что нужно другое тепло, другое солнце, другая жизнь.

Лезвие тонкое словно ниточка вашей с ним связи и бледная бледная кожа. Кто то сказал что это помогает. Подносишь к запястью, с другой стороны от вен, словно к другой стороне от жизни. Умереть?

Такого ты допустить не можешь. Ради память ты будешь существовать до последнего старческого вздоха, потому что так хотел он, потому что ты обещала. Резким движением проводишь по руке и инстинкт самосохранения выбивает табуретку у себя из под ног, его тело теперь нелепо болтается на грубой и давно забытой веревке гордости, сначала как будто ничего нет а потом красная отливающая глянцем жизнь начинает проскальзывать среди снегов твоей кожи..всего несколько раз, этого будет достаточно чтобы запомнить. Шрамы на руке словно под копирку отпечатываются на сердце, а значит и в памяти. Ты никогда его не забудешь. Нет. И лето с которого это все началось.