-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Сначала я был оригинальной задумкой, со множеством вариантов развития, насыщенный эпитетами, метафорами и прочей лабудой, придающей мне так называемый шарм.
Как я посмел опуститься до слова "лабуда"? Сейчас объясню.

Как я уже сказал, изначально я был весь такой красивый, изящный, оригинальный, с чувством собственного достоинства.
После долгих заключений во вздохе вдохновения я стал постепенно рождаться на бумаге.
То скорпулезно, слово за словом, то мгновенно, целыми абзацами, я наступал, расширялся, радовал глаз.
А потом...
Потом на меня взглянули свысока. Не как на любимое детище, а как на заметку в газете в рубрике "Диалоги о рыбалке" мелким шрифтом в самом углу.
Короче. Окатили волной сомнения и придирок. С меня были смыты все краски озарения, давшие мне жизнь. Я стал серым, скучным.
Каких-то две минуты раздумий оборвали мою ещё не начавшуюся жизнь.
И я растаял.
Остался лишь воспоминанием, неудачным опытом, несвершившейся, как казалось, ошибкой, пробой пера.
Пессимизм ли автора, отсутствие ли настроения, дурная весть ли заставили усомниться в моей шедевральности... Не знаю.
И знать не хочу.
Да и вообще. Кому интересны мысли несостоявшегося рассказа?
Сим свои исповедания зачеркнутой истории считаю нужным закончить.
Прощай, читатель. Очень жаль, а ведь мы могли бы подружиться.