«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 2
Chel kabevg

Роботов: 1
Googlebot

Гостей: 15
Всех: 18

Сегодня День рождения:

  •     Eroshkun (16-го, 20 лет)
  •     gellety (16-го, 31 год)
  •     Gr0m1990 (16-го, 28 лет)
  •     Lileslava (16-го, 20 лет)
  •     Дмитрий Гаев (16-го, 25 лет)
  •     темненькая (16-го, 25 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Дискуссии О культуре общения 101 Герман Бор
    Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1862 Кигель
    Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
    Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
    Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
    Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
    Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Fácil!

    Наверно, так нужно, так надо,

    Что нам на прощанье даны

    Осенний огонь листопада

    И льдистый покров тишины.

     

     

          Кто сказал, что снегири любят холод? Возможно, это и в самом деле так, но лично я предпочитаю субтропики. Общие для всех снегирей сезонные ритмы, к сожалению, плевать хотели на все мои предпочтения, и поэтому я сейчас вынужден ёжиться от ветра, сидя на мокрой ветке липы.

          Бр-р-р.

          Подобно всем птицам, я привык доверять ощущениям. И знаю наверняка, что нынешняя осень прекрасна, как никогда: листья терпко пахнут кофе, а лужи, в которых отражается тусклый день, похожи на разлитое молоко. Тёплый ветер напевает фаду1, заставляющий сердце сжиматься от сладкой тоски, и я невольно подхватываю мотив, издавая свистящие скрипучие звуки с меланхоличным свистом различной тональности.

          Нет. Всё равно холодно. Здешние места далеко от столь любимого мной Порту.

          Я достаточно мудр: прожил пять зим, всё это время летая по свету, и до конечного пункта оставаясь в тени осени. В основном искал еду и милую самку, остальное же время — наблюдал. Годы прошли перед чёрными бусинами глаз, сотни рассветов, закатов, свиданий, и я с гордостью могу назвать себя знатоком человеческих отношений. Пожалуй,  это самая интересная вещь из всех мною виденных. В отличие от ежегодного перелёта, постоянно холодного ветра, к которому нельзя привыкнуть, неба цвета мыльной воды и избалованных жирных голубей, люди постоянно меняются. Ничто не сравнится по пестроте с человеческой стаей, разве что листья: в начале жизни одинаково зелёные, каждый к осени обретает свой оттенок и узор, а потом срывается… Люди часто срываются. Кто, если не я, способен разобраться в листьях и людях.

          —  Fácil2! — не удержавшись, свистнул я. На самом деле, это очень сложно. Словно полёт. Когда начинаешь задумываться, сразу же падаешь. Как люди или листья.

          И всё-таки, сегодняшний вечер совсем как тот: яркий, по-летнему сочный, прохладный, будто яблоко, омытое дождём. В небо взлетают гроздья шаров, воздух заполнен лепестками, крупными конфетти, которые падают на волосы и превращают каждого в часть цветного безумия, фантазию экспрессиониста. Окна домов сочатся золотым светом. Они похожи на наполненные соты. И запахи, боже мой, эти запахи… Эвора тянется к ярким краскам, словно это последний день полярного лета, и завтра всё погрузится в беспросветную холодную хмарь… Но нет, и на следующие сутки солнце освещает радужно-текучий город…

          Странные мысли для комка перьев, не правда ли? Глупо думать, что снегирь не может быть поэтом, психологом и вообще всесторонне развитой личностью.

          В маленьком городке архитектура разных эпох перемешана в коктейль практически по римскому рецепту. Эта вот пузада в бывшем монастыре стоит рядом с храмом Аполлона, в мёртвых колоннах которого по вечерам грустно гудит ветер. Шум праздника на время заглушил печальную песнь — он долго назревал, как бутон, и распустился как раз перед тем, как моя стая пустилась в путь. Но запомнился он не поэтому. Тогда я впервые увидел полёт человека. Сразу праздник в моих глазах потерял все краски и движения. Не мигая я смотрел, как она танцевала. Маленькая, в цветастом одеянии, она была подобна колибри, искоркой мерцавшей среди стаи неуклюжих галок. Порту снова стал серым, погружённым в себя и голубые азулежуш3. А жизнь вокруг протекала, как и фаду, в ритме анданте4 — замедленные движения, загадочные взгляды…

          "Знаешь", — сказал я своей подружке. — "Мне кажется, что когда мы смотрим на людей, они смотрят на нас…"

          "Какой ты умный, это что-то", — цвинькнула в ответ она и упорхнула к другому, более яркому, затерявшись в пестроте вновь завертевшегося, как юла, празднества. Воистину, птица птице — кошка.

          С чего вдруг вспомнил об этом?

          Кажется… да, точно: нынешняя осень удивительна. В ней есть даже до боли знакомые гитарные переборы, которые лучше пения любой птицы. Оглянувшись, я увидел человека, нежно обнимавшего тонкий деревянный стан маленькой гитары с двенадцатью струнами. Нигде, кроме Порту, я не слышал этих звуков. Проиграв вступление, тёмный человек в засаленной куртке запел. Его голос был мутным и липким от алкоголя. Я не удержался и приземлился на скамейку. Казалось, от незнакомца шло тепло.

    Рядом присел ещё один человек, светлый, но холодный.

          — Так и знал, что это ты. У кого ещё хватит ума среди ночи торчать в парке и играть на гитаре… Ладно бы за деньги…

          Они о чем-то негромко переговаривались, но я следил только за пальцами первого — он невольно перебирал струны, и звук был созвучен их беседе.

          —  …с корзиной фруктов на голове, в цветастом платье она летела, плыла, пленяла. Я посвящал ей песни, знаешь, она говорила, что у меня чудесный голос и добрая душа. Чудесный, понимаешь? — он хохотнул, будто закашлялся. — А она тогда… танцевала. Танцевала, как Терпсихора. И, разумеется, выбрала сцену. Ей всё давалось так легко…

          —  Fácil? — переспросил я. Разумеется, он услышал только писк. Жаль, что здесь не говорят по-португальски.

          Глупый человек. Не понимает, что она тоже была перелётной птицей и просто следовала за северным ветром…


     

     


     


    1 Fácil (исп.) — лёгкий, легко (взято из песни  Maldita Nerea - Fácil!)

      2 Фáду (порт. fado от лат. fatum — судьба) — особый стиль традиционной португальской музыки, эмоциональной доминантой которого является сложное сочетание чувств одиночества, ностальгии, грусти и любовного томления. Популярный исполнитель — Мариза.

    3 Азулежуш — изразцы, голубая глазурованная плитка на домах.

    4 Анданте (итал. Andante) — музыкальный термин, происходящий от итальянского глагола "andantе", означающего в переводе "идти". В музыке им обозначают скорость, с которой должно воспроизводиться музыкальное произведение, и соответствует темпу в диапазоне от 76 до 108 ударов в минуту. Таким образом анданте относится к умеренно медленному темпу.


     


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Lil Cal
    Категория: Проза
    Читали: 56 (Посмотреть кто)

    Размещено: 31 мая 2013 | Просмотров: 355 | Комментариев: 9 |

    Комментарий 1 написал: Avakari (31 мая 2013 23:17)
    Паприка, - в печать. Такое замечательное произведеник обязательно должно быть напечатано, это Необходимо нужно явить людям. как можно большему их числу.



    --------------------

    Комментарий 2 написал: NikiTA (1 июня 2013 11:21)
    Очень красиво написано, достойно!
    Спасибо!


    Комментарий 3 написал: Lil Cal (1 июня 2013 12:00)
    Доброго времени суток и спасибо всем!
    Камо Грядеши, что вы, что вы, разумеется, он не он) Насчёт "здесь и сейчас" — более чем верно.
    Avakari, <шёпот> Зовите меня Кэл ;0) </шёпот> Насчёт печати — это слишком круто. И всё же спасибо за столь высокую оценку))
    optron, слова были скорее для атмосферы, нежели для смысла, поэтому сносок и не было. Но сейчас есть. Спасибо за внимание и пояснение. С уважением :0)
    NikiTA, благодарю, что заглянули) buket



    --------------------

    Комментарий 4 написал: cornflower (1 июня 2013 22:13)
    Это замечательный рассказ !!! Прекрасен Ваш мир, автор !!! )


    Комментарий 5 написал: Lil Cal (2 июня 2013 11:16)
    Спасибо...) flower



    --------------------

    Комментарий 6 написал: Kein Engel (2 июня 2013 23:41)
    Глупо думать, что снегирь не может быть поэтом, психологом и вообще всесторонне развитой личностью.

    Это предложение убило меня наповал. Дальше читать не намерен. (На Форуме была Катя Косяк...).
    Не мое это чтиво! Извините, Автор.


    Комментарий 7 написал: Lil Cal (3 июня 2013 09:22)
    Здравствуйте, Kein Engel! Так это же здорово ;0)
    Рада, что заглянули и благодарю за отзыв.
    З.Ы. Спасибо за наводку: надо поискать эту загадочную Катю...



    --------------------

    Комментарий 8 написал: ranzer (18 октября 2013 16:33)
    я где-то в суровом и лохматом детстве встречал произведение аля "мнение птиц на окружающий мир и людей", так что ностальгия... спасибо за нее родимую)



    --------------------

    Комментарий 9 написал: Paprika1970 (25 октября 2013 13:06)
    applause Очень интересно))

    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.