«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 1
Измеров

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 14
Всех: 17

Сегодня День рождения:

  •     ana_grimm (17-го, 19 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Дискуссии О культуре общения 101 Герман Бор
    Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1862 Кигель
    Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
    Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
    Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
    Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
    Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Скрипач


        Сегодня у нас праздник! Точно ли праздник-я не знаю... Народу много. Перекресток Демократической и Глыбокой оглох от сирены,  застрявшей в толпе евреев,  Эмки-куда-там!-не проехать!Хоть, ты Эмка, хоть Хорьх длиннотелый...Не проехать! Мы хороним человека. Простой гроб, пока что, еще на улице. Прямо на тротуаре. На углу, у аптеки, в тенечке. Люди подходят и смотрят. В казенном, простом гробу лежит покойник. Маленький. Даже не во всем гробу-гроб большой, стандартный, а как-то, в увголке гроба, как бы стесняясь, что занял место... Свое ли? имел ли право? Если нет, простите! Куда дальше лечь?...Грустно. Мы всей улицей хороним человека...Почему улицеЙ? Да родных-то нет! Аптекарь-тощий еврей в очках, из прошлых поляков-пан Смегдович:- можно пока сюда венок поставить?
         Атекарь кивае-можно...Венок-жидкий бублик из пожелтевших елок-такие дают бесплатно в жэке на похороны, если бездомный...
         Рядом с гробом, прямо на мостовой-футляр со скрипкой-гроша не стоит!- А кому наследство-то? ... Но как играл!
    -Это вы мне будете говорить: как играл! Яков был мне , как брат!
    -Думается мне, вы один его слушали! Вам-то за что такой почет? Яша ему играл!
    -Я вас не знаю. Кто вы такой? Мало ли вас по подворотням! Яша, ведь, тоже-не машина! Он играет, я иду домой, я говорю, Яша! Сядь, отдохни, дай спокой пальцам. Деньги что? Мусор! Всех не соберешь. Вот, бери " Север"-кури-14 копеек пачка! ...Все играл, дурак. Не слушал...И, вот теперь лежит....
    -Почему это вы-Яша! Яша!?-вступает третий- Вы, что-ему сродственник? Вы ему дядя родной? Дедушка? Вы ему папа? Стоит человеку умереть, и-на тебе! Уже все ему на "ты" и родственник...
         -И вам не стыдно? Совесть-то за крейцер не заложили? Человек еще теплый лежит. Живой, можно сказать! -не сглазить бы, а эти люди спорят, как скаженные! Кому Яша играл! Да, всем он играл.Всем! Каждой твари, может, и вам, в том числе... Просто стоял, закрыв глаза, чтобы мир этот наш убогий не видеть, и играл...В небо играл...Что ему ваш Север за 14 копеек. Курите сами, хоть задохнитесь!
        -Ага! В небо Яша играл! Бог к себе забрал, чтоб поближе слушать!-а скрипку его желаю вам ему туда лично доставить, умник вы этакий!
       - Аминь!И вам того же!
         Полная дама в засаленом на животе халате, ойкнув, осела на ступеньку аптеки.
    -не, я не за Яшу-что мне Яша?-такое горе! Но своих болячек и горестей, хоть оптом на ярмарку! Сердце зашлось. Пан Смегдович, Бог вам зачтет, може пилюлю яку...если что-уплачу! Толстые пальцы поелозили по узелку на платочке, где позвякивала медь...
         Пани, то ниц не коштуе, маетэ покласть пенензы до кишени.

         Красивая, старинная, остекленная травленным стеклом со змеями, запустившими в вазоны морды, створка аптечных дверей открывается, пропуская внутрь аптекаря, потом опять распахивается и тощая лапка протягивает даме голубоватую пилюльку.Дама кладет ее в рот и, страдальчески гримасничая, глотает лекарство... Смегдович вновь замирает за дужкой пенсне...
        Солнце, неторопясь, переползает с крыши на крышу. На лоб мертвого Якова Ошеровича прыгнул солнечный зайчик из аптечной витрины.
        Пришла полуторка. Гроб задвинули в кузов. Лязгнул борт. Машина, подпрыгивая на камнях древней улицы, уехала.Нет больше во Львове скрипача...
    ..................................................................
        Яша сжался, как пальцы, захватившие в кулак ворот под кадыком в холодный и ветренный день. Он уже ничего не хотел.Пустота мира, где нет ни травы, ни деревьев, ни домов, ни подвод с битюгами, ни теплого, растрескавшегося кафеля домашней печки, ни чистых простыней. Ничего нет. Пусто, как в вагоне трамвая, зимой остваленного ночевать в депо. Как в церкви, из которой сбежал народ, чтобы молиться чужому богу. Как это она сказала: -ты очень хороший, Яша. Наверное-ты самый лучший...Но Бог сделал так, чтобы я любила его...Прости...Мы уйдем в чисто поле, в лес!-если ты меня выгонишь. Другой крыши у меня нет...Яша, это Бог так решил...Ты не злись, прости...
         Яша взял футляр, внимательно его осмотрел-не надо ли чинить?. Уложил в него простую гуцульскую скрипку-какая тебе разница-какая там скрипка! дело-то в руках, а скрипка, она что-деревяшка! и ушел...Ушел, оставив им кровлю...Кровлю, под которой уже деловито осваивался узкоплечий и плоскопопый избранник божий...
         Яша больше ничего не хотел. Просто считал свои дни. Весь мир был ему дом. Скамейка, подвал чердак...Его никто не обижал. Отобрать, обманув, было нечего... Старая скрипка стала, как жена-кормила и грела. За нее одну и переживать, за нее болеть сердцем...
         Годы, однако, шли. Ему уже не кричали: Яшка, а Хабанеру можешь? Мог, конечно. Все мог.
         Просили вежливо-Яков Осипович, сыграйте, пожалуйста,  из Баядерки. Играл, и , как играл!-под визг трамвая на Пушкинской, под мат милиционера на перекрестке...Как иному-говорить, так Якову Осиповичу(Отца звали-Ошер), звуки. Скрипка его, простая гуцульская самодельная скрипка, была заколдована-она плакала и хохотала, голосила рассерженно, как проевшая зятю печенку, теща и вздыхала, как зашедшаяся от страсти женщина....
         -Побираемся? Так, то добре...
         Два огромных, сытых хохла-милиционера. Улыбаются, отрыгивают пивом и смаженным гусем.
         -Ну, знову цей жид! Тоби що було сказано!?
          Не храбрец, конечно, Яков Осипович, поджилки, как струна, "затряслися", но не первый же день на этом триклятом свете-и мятая, влажная рублевка исчезает в бездонных карманах затхлых галифе.
          -А що панам-добродиям зыграты?
         -Очи черные!
    -И с того света, из под земли, взмывает к небу басовая нота...и останавливаются, остолбенев, прохожие и воздуха не достает, дохнуть... Так играет, так стонет скрипка Якова...
         Страдивари, Амати, Гварнери-какая чушь! Послушали бы вы Яшину скрипку! Нет! Не яшину скрипку. Скрипку Якова Ошеровича Койфмана, когда он, спрятавшись под акацию от дождя, в случайном львовском дворе, давал концерт-заработать, чтобы было на что покушать. Из окон бросали мелочь, завернутую в исписанные тетрадный листочек, а дети, подобрав, относили сверточки Яше в футляр, туда, где ночевала, уставшая за день скрипка. Никто, никогда-сколько бы Яша не ходил по дворам, не украл ни копейки из скорбных гонораров.
         Прошел теплый летний дождик, прибил пыль во дворах и на улицах. Мир, прекрасный, свежий, умытый...Яков Осипович сидит под грибком на детской площадке-пережидает дождик. Я бегу мимо.
         -здравствуйте, дядя Яша!
         Утиный носик смычка призывно подгребает под себя воздух, подманивая меня. Эй, байстрючок, подойди до Яши, не бойся.
        -Это у тебя мама-маленькая, толстая, на еврейку похожая?
        -Еврейка!?-есть же, Бог!Хорошо иметь дело с евреями-главное, не обманут! Господь Бог избрал наш народ-так себе людишки-вздорные, зануды, поверь Яше, впрочем,-не лучше и не хуже других, но избранный! Богом избранный. Народ-свидетель! Вот, смотришь на иного еврея и-веришь-есть Бог.Нет сомнений. Есть! Такой же. Точно! По образу и подобию....
         Я это к чему, байстрюк? А, вот, к чему: вот здесь, в бумажке, два раза по семь копеек! 14-ть! Ты-то считать умеешь! В школу ходишь. Если украдешь-грех-то не велик, но в котле варить будут. Вечно будут в смоле тебя варить и ничто тебя от мук не избавит! Кроме, как ты возьмешь сейчас эти деньги у Яши и бегом-за угол! Там сытыми, толстыми буквами по стене написано "Столовая" Тетке скажешь: -мне две котлеты в бумажку! И все! Больше ничего! Две котлеты. Она даст. Хлеб на столах даром, возьмешь ровно три  куска-и живо обратно. Пообедаем. А третий кусок голубям покормим. Божья птица...
         Ты можешь сейчас мне возразить, хоть ты еще совсем сопляк, ты можешь сказать мне: Яша! Ты, вот только счас рассказал мне про ад, а сам забыл про Бога? Что можно съесть еврею? Вдруг там свинина в котлете? И ты будешь прав, байстрюк! Но свинина, сынок, это мясо. Самое поганое, но, все же, мясо! Кто скажет-нет? Мясо...А что есть котлета, которую делали в столовой?     Ты мал и многого еще не знаешь... Если хочешь кошерной пищи, иди смело в дом, где над дверью пишут: Столовая! Там нет мяса. Его украли. Там вместо мяса говяжья требуха и хлеб-ешь сколько хочешь...Яков Ошерович шлепком смычка по заднице отправил меня за пропитанием.
         Пальцами правой руки он держал скрипку,обхватив ее за шейку, нижняя часть инструмента упиралась в его колено. Он сам устал, и скрипка его устала.... Они отдыхали, здесь, под выгоревшем на солнце деревянным грибком...
         Это была моя последняя встреча с добрым и тихим уличным скрипачом...Таким я его и запомнил...
         Народ-свидетель...
    Яков Ошерович не был нищим, хоть и не владел ничем, кроме скрипки и светлого холщевого дешевого костюма, в котором зимой было холодно, в котором сегодня мы его хоронили... Он был артистом. Он был гражданином города Львова. Его знали в каждом дворе. Конечно, его давно забыли. Все, кроме меня. Когда и меня забудут, тогда уже совсем-совсем не станет и Яши-львовского уличногь скрипача.   


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: berya
    Категория: Проза
    Читали: 41 (Посмотреть кто)

    Размещено: 30 июня 2013 | Просмотров: 232 | Комментариев: 0 |
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.