«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 0
Отсутствуют.

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 14
Всех: 16

Сегодня День рождения:

  •     ana_grimm (17-го, 19 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Дискуссии О культуре общения 101 Герман Бор
    Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1862 Кигель
    Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
    Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
    Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
    Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
    Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Учись ценить. Часть 1.

    ~ 1 ~

    Он не спал третью ночь. С ним такое случилось впервые. Часы на прикроватной тумбочке показывали четыре часа семь минут утра. Пепельница на подоконнике была полна окурков, хотя опустошал он ее не меньше трех часов назад. Курил он много. Но только последние три дня. До этого ни разу за свои двадцать лет не держал в руках сигарету.
    Окно было нараспашку, не смотря на холодный октябрь. В комнате повис плотный трехдневный занавес табачного дыма. И, как ни странно, вдаль сквозь открытое окно он глядел осмысленным взглядом. Взглядом, полным горя.
    Они были вместе два года. Не так уж и много, но впервые его любили так сильно. Она призналась, что любит его перед его отъездом в Америку. Но ему не нужны были слова, ибо он видел ее любовь к нему в ее поступках. Она делала все для него. А он…
    Тут на глаза навернулись слезы. Он вел себя по отношению к ней как последний кусок дерьма. Он не ценил этого. Он воспринимал ее любовь, как должное, не стараясь дать ничего ей в замен. А она и не ждала. Или ждала?.. Своим видом она никогда не показывала, что ей что-то от него нужно. Она не требовала ни подарков, ни ресторанов, ни даже цветов. Она ничего от него не требовала. Он расценивал это, как некоторое равнодушие к нему с ее стороны. Но только сейчас, выкуривая седьмую сигарету за последние полчаса, он вдруг понял, что она принимала его таким, какой он есть. Ей нужны были не материальные ценности, а он. И она много раз говорила ему это. Но он пропускал это мимо ушей.
    Скользнув по тумбочке, его взгляд зацепился за билет на самолет. Вылет в двенадцать тридцать пять. Через несколько часов он соберет необходимые вещи, поедет в аэропорт и сядет в самолет, который доставит его домой. Домой, где она его больше никогда не будет ждать…
    После этой мысли он потушил недокуренную сигарету о подоконник, не заботясь о следах от окурков, и направился к бару, в котором стояло всего три бутылки, на случай гостей. Недолго колеблясь, он протянул руку и взял бутылку виски, стоявшую ближе всех.
    Он не пил. Он никогда не напивался. Он, практически, презирал алкоголь, но сейчас был не против забыться. Его одолевало чувство вины. Вины перед ней.

    Он никак не ожидал услышать то, что сказала ему по телефону мать три дня назад. Он вернулся с работы, ради которой уехал, и, как обычно, прилег отдохнуть. Не успел прикрыть глаза, как раздался телефонный звонок. Звонила его мать. Он посмотрел на часы. Дома сейчас было два часа ночи. У него неприятно засосало под ложечкой. «Что-то случилось. –мелькнуло у него в голове. – И явно нехорошее.»
    - Да, мама? – ответил он немного дрожащим голосом. –Что-то случилось?
    - Случилось, милый. Ты только не волнуйся…
    - Мама, ЧТО СЛУЧИЛОСЬ?! – он сам не заметил, что перешел на крик.
    - Я час назад вернулась из больницы… - в трубке повисло молчание.
    - И? Мама, не молчи! Что-то с папой?
    - Не с папой… Сынок, ты только…
    - Нет… Не может быть… Она.. Она…
    -Она погибла…. – почти прошептала его мать.
    - Но… Это невозможно… Эго просто не может быть… Как?..
    - Пьяный водитель. Она, видимо, вышла прогуляться… И..
    - И, как всегда, громко слушала музыку… - он беззвучно плакал.
    - Да. Водитель даже не остановился… Он просто переехал ее и скрылся…
    - Но кто-то же должен был быть с ней! Она не могла быть одна! Она же… никогда… - здравый смысл начал покидать его, он принялся что-то бессвязно бормотать в трубку. Он знал свою девушку. Она редко ходила одна. Чаще всего с ней были ее друзья, которых он терпеть не мог, хоть и не был знаком с ними лично. Она же всегда была с кем-то… Или… Или он думал, что знает ее…
    - Нет, сын, она была одна. «Скорая» приехала сразу, но все равно было поздно. Она умерла в машине… Ее не успели довезти… Сын?..
    - Я здесь. – голос его треснул. –Мам, а, а как ее родственники?
    - Убиты горем, как они еще могут быть?.. Через три дня похороны… Ты приедешь?
    - Конечно. Я должен с ней попрощаться. – тут он сорвался и в открытую разрыдался. Мать за тысячи километров попыталась утешить его, но он ее уже не слушал. Кое-как попрощавшись с ней, он пообещал сообщить, когда прилетит.

    С того дня он не прекращал думать о ней. Его мучила совесть. Ее нет. Ее больше нет. Он вспомнил, что в последний раз разговаривал с ней месяц назад. Месяц. Она наверняка каждый день ждала его звонка, а он махал рукой, с мыслью о том, что позвонит завтра. И так в течении месяца. А теперь ее не стало. Вот так вот внезапно. Пьяный водитель. Вышла вечером пройтись…
    Да, он привыкал жить без нее, ведь она была так далеко. Но он всегда знал, что она есть, она ждет его. Всегда ждет… Какого черта ей понадобилось шататься вечером по улицам?!
    После того, как он положил трубку, его охватило чувство опустошенности. И лишь несколько часов спустя он понял, что потерял ее навсегда. Он отправился бродить по городу. Шел, куда глаза глядят. По дороге попросил закурить у какого-то паренька. Тот учтиво дал ему сигарету и зажигалку. Как и у всех, первая затяжка вызвала у него жуткий кашель и дикое отвращение, но стало немного легче. Последовала вторая затяжка, третья… И вот, три дня спустя, он выкуривал три пачки в день. Курение помогало ему собраться с мыслями.
    Теперь пришла очередь алкоголя помогать ему. Он налил себе полстакана виски и выпил его одним махом. Виски потек по глотке, словно раскаленная лава. Потом по желудку растеклось приятное, жгучее тепло. Мозг немного затуманился. Сделав глубокий вдох, он повторил. Стало легче.
    С непривычки он опьянел достаточно быстро. Посмотрел на часы мутным взглядом и увидел, что уже около шести утра. Ему нужно было собираться в аэропорт. Походив по комнате, он набрал небольшую кучу одежды, включая костюм для похорон, висевший на вешалке. Он очень долго не мог отвести взгляд от костюма. На него снова навалилось ощущение того, что все, что происходит – сон. Сон. Он проснется, позвонит ей и она, живая, здоровая, ответит ему с детской радостью в голосе. Спросит, как у него дела, что нового, и ни разу не упрекнет в том, что он забыл о ней… Его одолела глубокая задумчивость.
    Рука снова потянулась к бутылке. Пренебрегая стаканом, он сделал три больших глотка. Поморщился. Поставил бутылку на место и сложил костюм в чемодан. Посмотрел на часы. Семь тридцать пять. Через пять часов он будет в самолете, который доставит его к ее могиле. Не в ее теплые объятия, а на кладбище, где соберутся все, кто ее любил…

    - Сын, ты приехал! – мать сжала его в крепких объятиях. Его правое плечо тут же стало мокрым от слез, стекающих по ее щекам. - Как ты?
    - До сих пор не могу поверить, что ее нет… - он крепко обнял мать в ответ. – Здравствуй, пап…
    Его отец, одетый во все черное, включая рубашку и галстук, протянул сыну сперва руку, но потом передумал и обнял также крепко, как и мать.
    - Держись, сынок, все будет хорошо. Мы с тобой. Мы тебя не оставим. Она была замечательной девушкой, мы ее очень любили и надеялись, что вы будете жить счастливо, когда ты вернешься…
    После слов отца его пробрал жгучий стыд. Какой же он идиот! Он даже ни разу не сказал ей, что любит ее! Она погибла, так и не узнав этого… Идиот, какой же он идиот… А мать с отцом искренне верили в их счастливое будущее…Что он наделал? Если бы она знала, что он все таки ее любит, может быть она бы не ходила одна по вечерам?
    Он знал, что ее одиночные прогулки чаще всего были вызваны глубокими размышлениями о чем-то. Но о чем в этот раз? Как бы ни была глубока ее любовь к нему, все имеет свойство заканчиваться. Вряд ли такое отношение к ней могло разжигать ее еще больше. Он чувствовал, что своим безразличием убивал в ней все хорошее, что она к нему испытывала. И это стало самой большой ошибкой в его жизни.

    Похороны закончились. Все, кто пришел с ней попрощаться, начинали расходиться, ибо поминки устраивались только в кругу семьи.
    Он заметил, что на ее похоронах не было картинных истерик, бросаний на гроб с горючими слезами и визгливых завываний. Все ее друзья искренне сожалели об утрате. Все были бледны, с мокрыми дорожками слез на щеках и глубоким горем в глазах.
    - Она была удивительной девушкой…
    В полной уверенности, что стоял один, он резко обернулся и встретился взглядом с высоким парнем в черной кожаной куртке, накинутой поверх черной рубашки. Он, как и все, был ужасно бледен и расстроен. Его карие глаза были наполнены таким горем, что у него защемило сердце.
    - Вы ее знали?
    - Да. Она была моей подругой. Очень хорошей подругой. Практически сестрой. Я ее очень любил. Именно как сестру… Редко можно было встретить такого человека.
    - Да… Редко…
    - Вы тоже ее знакомый?
    - Я… - он внезапно запнулся. – Я ее молодой человек…
    - О, она о Вас рассказывала. Приятно познакомиться. Очень жаль, что при таких ужасных условиях.
    - Да, приятно… Простите, а она много обо мне говорила?..
    - Она не любила говорить о себе много, но о Вас вспоминала часто… Слушайте, не хотите составить мне компанию… Я собирался к себе, тихо ее помянуть… Может, Вы хотели бы с кем-нибудь поговорить?
    Минуту он стоял молча. Казалось, он не слушал своего собеседника. «…о Вас вспоминала часто…». Боже, даже за тысячи километров, она помнила о нем, любила его, ждала его.
    - Вы меня слышите? – голос нового знакомого вывел его из размышлений.
    -Да, я слышу. Я принимаю Ваше предложение.
    -Замечательно. Пойдемте.
    -Погодите секунду…
    -Да?
    -Спасибо Вам…
    -Не за что… Мне тоже нужен кто-то, кто ее хорошо знал. Таких мало. Она никому не рассказывала о своих проблемах…
    - Да, зато чужие выслушивала всегда…
    - Да, слушать она умела…
    И тут, неожиданно для них обоих, они посмотрели друг на друга глазами, полных слез, и крепко обнялись.
    - И прошу, давай на «ты», - грустно улыбнувшись, сказал парень.
    - Идет, - последовал грустный ответ.


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Таракаш
    Категория: Проза
    Читали: 31 (Посмотреть кто)

    Размещено: 9 ноября 2014 | Просмотров: 132 | Комментариев: 2 |

    Комментарий 1 написал: Вероника Резвых (3 декабря 2014 14:58)
    Что имеем - не храним... . Эту фразу можно повторять до бесконечности, но помочь уже невозможно. С чем остаётся потерявший? С болью от невысказанных слов и глупой надеждой, что всё это не больше, чем сон, от которого нужно просто очнуться. А давать зарок, что больше не совершишь подобных ошибок - всё это просто слова, которые с течением времени забываются, и всё возвращается на круги своя. И снова - что имеем не храним... .
    В общем, понравилось! Что там с продолжением? Хотя на этой печальной ноте можно было бы закончить. Кто знает, вдруг дальше будет только "размазывание каши по столу"? И это испортит впечатление от всего вышенаписанного.



    --------------------

    Комментарий 2 написал: Таракаш (10 января 2015 02:22)
    Благодарю за Ваш комментарий. Вторая часть дописана. Надеюсь, она будет достойна Вашего внимания.

    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.