-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Запах шоколада сливается с легким, призрачным небом. Небо похоже на вкус молока, такого нежного, и душевно теплого, которое приносят тебе в постель ранним утром.

Ветер медленно спускается по влажноватой осенней тиши. Мне нравится эта осень. Мокрая, холодная, и немного тусклая она внушает душевный покой. Думаю, мой мир немного устал после жаркого, знойного лета, что до сих пор плещется где-то глубоко во мне. Это как легкая сонная усталость после переживания глубоких, тяжело ложащихся на грудь эмоций, тех, что изрывали тебя изнутри, и насквозь каждой клеточки твоего мироощущения. Прорываясь сквозь теплую грудь и разнося его по глубокому ледяному ветру.

Да. Наверное, именно поэтому я так люблю эту осень.

Парк. По кругу крутятся маленькие старенькие скамеечки. Удивительно, но их даже не попытались перекрасить повторно, после того, как старая краска начала сдираться. Это придает их ауре какую-то чистоту. Без толстых поглощающих в себя слоев лака и краски разнообразных цветов и оттенков, которые так привыкли надевать на себя одинокие дворовые скамеечки, они так не похожи на нас, на людей. Наверное, мы слишком часто красим себя глухими мнениями других, мыслями, пришедшими после долгих раздумий, запечатывая в них свою сущность, печемся о том, что с каждым днем, с каждым неглубоким дыханием нам все сложнее найти себя. Поэтому, закрашиваем себя еще больше. Постепенно это входит в привычку, как курение. Я никогда не пробовала курить, но мне почему-то кажется, что это происходит именно так.

Парк дышит прохладными, немного влажными листьями. Иногда я закрываю глаза и чувствую на себе его дыхание, оно пропитывает меня насквозь, оставляя свой след на моем мягком сознании.

Чего-то хочется. Но чего?..

Мое внимание привлек маленький солнечный мальчик лет шести. С его светлыми, растрепанными волосами он похож на одуванчик. Весело прыгая по аккуратно вымощенной каменной дорожке, смеясь и жуя пирожок с вишнями, мне он напоминает ангелочка из старых, дорогих картин, какого-то там (несомненно, восхитительного) художника. Мальчика начинает крутить по всему парку, и эти желтые осенние листья кажутся мне еще желтее, скорее даже светлее. Их заполняет, окутывает светом, и они радостно танцуют вокруг маленького, милого существа, подхваченные неизвестно откуда взявшимся порывам ветра.

Мысли сливает по теплым лучам, колышет над полупрозрачным, немного голубоватым небом. Разбрасывает и снова собирает осколками лунных зайчиков… и внутрь. Немного кружится голова. По моему головокружению ходит большой, пушистый кот. Добрый и беззащитный. Он робко трется о зеркальный дух моего осознания. Несет тепло. И сладостно мурлыкая ложиться мне на плечи. Его хочется обнять, но кот не любит протянутых рук. Он сам себе хозяин. Ты можешь лишь захотеть сделать его своим, прижать к себе и оставить внутри, и тут замечаешь, что его уже нет, давно, остался только след на памяти, он потухнет временем, болью и тяжелыми чувствами, которые мы придумываем себе, когда скучно.

Но сейчас он здесь. Он пришел сам. И играясь с моим солнечным сплетением, как с клубочком нитей, большой кот отправляет в рот все мои длинные разупорядоченные мысли. Думаю, моим мыслям хорошо в его животике. В любом случае, достучаться до них мне все равно не представляется возможным.

Парк. На одной из скамеечек сидит пожилая пара, залитая благородным фиолетовым светом. Рядом с ними бегает маленький внучек, играясь с собачкой. Тихо. Я оборачиваюсь. Да, здесь всегда почти пусто в это время суток. Издали виднеются силуэты маленьких спешащих человечков. Большинство из них даже не замечает парка, пробегая мимо него. Главное жизнь так не пробежать…

Из ларечка напротив медленно струится заманчивый запах свежей выпечки.

Хочется. Его, рядом.