-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Молитва

По ту  cторону жизни он был эдаким ковбоем:  в шляпе,  сапогах  кожаных и  с  бородою - Ах!  А еще  там у него был сверкающий начищенными боками Харлей, преданная акита в байкерском ошейнике  и эксцентричная  работа, которую  он обожал больше сна и готов был без отдыха  выделывать и набивать шкуры  до тех пор, пока зверь не оживал заново.

Его мотоцикл вместе с примятой  шляпой так и остался там, за той резко тормознувшей  машиной,  а его отбросило сюда, где ему теперь никто не знаком даже в родном маленьком  городе, где ему сразу сбрили густую бороду, потому  что на ее месте  теперь торчит  пластиковое "гусиное горло"  и шипит  за него короткими фразами;  сюда,  где немую навеки правую руку  теперь заковывают на ночь в силиконовый  саркофаг, чтобы ее не скрутило еще больше.

Хорошо, что он ничего не помнит  и не понимает.  Даже на свои старые фотографии на стене смотрит с удивлением:  "Живут же люди!.."  Его память растерлась  тогда  по горячему  асфальту  до последней шипящей капли  и испарилась в  облако.

Господи! Оставь все как есть, не дай облаку  пролиться дождем, в нем то, чем он жил и  дышал.  Не дари ему прошлое... Он научился  дышать   аэрозолями, есть  левой рукой,  он любит  томатный сок и как шуршит  в пакетике  сахар. Он счастлив даже с тем,  что ты ему оставил...