Осень новой жизни
Последний день войны позади. Дальше - поезд, стук мчащегося состава и мучительные остановки. Быстрее бы домой, здесь все дышит запахом осени; листья желтые, красные, одичалые бьются и мечутся к твоим ногам и разлетаются от тебя в паническом страхе. Всему виной конечно не ты, а ветер, твой давний друг; в топях, в промозглой проруби реки, он сопровождал тебя везде. Казалось, приятного мало, но то к чему привык за столько лет становится незаменимым.
Каждая станция поезда знакома до боли, но тебе здесь нечего делать; здесь никто не ждет, никто о тебе не спросит, никто тебя не знает. И нет намерения ни знакомства, ни компании, ни тем более задушевного разговора. Хочется одного - воздуха дома, единственного верного тебе на всей Земле.
Сколько же было этих поездов, остановок, людей? Сначала появлялось желание запомнить, запечатлеть, законсервировать. Но сразу стало ясно насколько провальна твоя затея. Остановить свой взгляд на всем невозможно, хотя бывает, проезжая каждый раз одно и то же место, думаешь: «да, я здесь был и ничего с тех пор не изменилось, ах, нет, все же что-то поменялось ».
Последняя остановка; хватаешь сумки и рвешься с поезда, внутри радость и грусть. Что ты здесь оставил? Воспоминания детства, несчастный трехколесный велосипед и себя орущего в кустах крапивы случайно туда завернувшего. Такое не забывается.
И еще она - моя следующая остановка, которую так старался избежать и не позволил себе. Горького опыта в любви ты не избежал, память осталась, ничего не стерлось, отпечаток прошлого не позволил тебе что-то предпринять.
Помню - она шла, не одна, такая молодая, красивая и не замечала меня, только потому, что не знала, что рядом с ней в той белой машине возле которой она проходила сидел я. Она вообще тебя не знала и никогда не видела, разве только слышала твой голос, шепчущий в телефонную трубку несуразные слова.
Ты хотел любви, но ты о ней забыл. Ничего не изменил, только слушал лестные уговаривающие речи: «Я понимаю тебя, что может быть на свете важнее любви? Вместе мы все исправим». Наивная, она не знает жизни. И ты отказываешь ей, потому что есть установка «ничего не выйдет».
Бросаешь трубку, влезаешь в зеленую поднадоевшую форму и прыгаешь в машину своих боевых друзей, тех, что могут поддержать тебя и посмеяться вдоволь назло всему. И ты смеешься с ними, шутишь, кутаешься в одежду потеплее, а когда затихает смех, думаешь: « я одинок, мне за 35,я усталый вояка, я могу убить или покалечить, такая у меня работа. Но я не знаю, как любить, хотя может и догадываюсь».
Сколько лет минуло с той встречи? Тех звонков и щемящего шепота близости двух, тех, что произносили слова, но были так далеки и так невозможны. И в эту осень, сбросив не только груз с плеч, но и надежду ты приходишь в себя, привыкаешь к миру без взрывов и ран и теребишь свое очерствевшее сознание: «вот бы вернуть все, было бы не так как есть».
Карьера построена; я воин, защитник, а так хочется возместить растраченное, сосредоточиться на чем-то одном, главном. Это главное - потребность преодоления, того что здесь, рядом, в том в чем нет сомнения. Не сделала ли война тебя черствым? Столько пришлось увидеть, столько потерять и столько сберечь. Ты сильный, ты сумел им стать, но ты обезоружен, когда дело касается любви. Все так привычно, ты знаешь, что будешь делать завтра, ты ответственен и строг.
А она, конечно, она давно замужем и нянчит детишек. « Буду ждать, буду любить». Что она могла еще сказать тогда будучи такой юной. Сейчас она взрослая, другая, ей больше лет. Память тянет: так глупо выглядеть старомодным, так же глупо было не бросить увлечения прожитых лет до сих пор.
И вот опять ты здесь, приходишь в себя, садишься в машину и едешь навстречу осени. Спускаешься к реке, садишься на еще зеленую траву, не успевшую пока быть убитой порохом зимы и взгляд только вдаль. Никого нет, вокруг красота и пустота, сжимаешь в руке желтый лист и ежишься.
Осень, осень - это и есть твое богатство. Рябь реки поддерживает твое состояние внутренней дрожи. Никогда в тебе не было столько неуверенности.
Как бы хотелось обнять ее, застыть на мгновение вместе. Он и она. Я и ты. Свобода движения, возможность любви, а вместо нее черные стволы деревьев обожженные во время уничтожения прошлогодней травы. У них наверху зачатки уже сегодняшней листвы; оживут ли они или их сожгут снова уже навсегда мне неизвестно.
Скоро ты уедешь, превратишь свою грусть в работу, будешь жить как прежде. Зачем нужна была эта несмелость человеку не раз вступавшему в кровавый бой? Как хочется сейчас увидеть ее здесь: она стоит у дерева и улыбается, зовет к себе и все сбывается. Ты встанешь, поднимешься к машине, рванешь с этого места навсегда. И вряд ли когда еще будешь здесь, искать, то чего нет нельзя.
Вечером встречаешься со старыми друзьями: гуляешь, смеешься, вспоминаешь. Но с тоской возвращаешься в поезд, что готов вновь увезти тебя отсюда прочь. То, что было здесь закончено, лелеять прошлое возможности больше нет.
Вступаешь в жизнь с новой хваткой, отбросив лишнее, иные мысли достойны осуждения, надо хорошенько устать и провалиться в сон, чтобы думать не было сил.
- Ну как съездил? Как твои родные края? - Спросят тебя, и ты ответишь «все так же». Вечером откроешь бутылку вина, которое хранил уже десять лет, чтобы выпить с ней при встрече, наливаешь…
Продолжение желает быть счастливым,но посмотрим насколько прошлое и будущее совместимы на данный час.
Ссылка на этот материал:
Общий балл: 10
Проголосовало людей: 1
Автор:
Bord de merКатегория:
Проза
Читали: 137 (Посмотреть кто)
Пользователи :(11)
Bord de mer,
Alino4ka,
Дмитрий Королёв,
Bloody Angel,
optron,
Арийская Волчица,
sergei200000,
octopussy,
Вероника Резвых,
Vugabuga,
ЭрИк Уиндеман
Гости :(126)
Размещено: 18 февраля 2015 | Просмотров: 258 | Комментариев: 2 |
dryunqa (04-го, 27 лет)
