-= Клуб начинающих писателей и художников =-

ГЛАВА 3. Мэтлок.

    Француз проснулся под звуки расстроенной гитары. Звуки эти были до безумия знакомыми. Кто-то, где-то неподалёку, играл Нирвану "Лаундж экт". Сложно вообще было сказать, что этот кто-то играл, скорее он настраивал гитару. Не смотря на это, песня была узнаваемой и будоражила сознание.

   Француз огляделся. Он лежал на кровати, или, каком-то подобии кровати. Нога болела. Он бросил взгляд на неё, рана заботливо перевязана, чувствовалась женская рука. В памяти возникла та самая девушка из бара, мозги Француза приободрились от этих мыслей и мысли перепутались. "Где я?" Он огляделся. Его глаза поймали странное изображение в раме, висящей напротив кровати. "Страшный суд" Иеронима Боша! О боже! Глупая репродукция с потерянными оттенками, поверх которой раскидывалась череда автографов каких-то людей. Комната была небольшой, цветы в вазе на столе, хризантемы?  Да чёрт их знает! Француз не был силён в ботанике, однако, запах сводил с ума - не искусственные, однозначно! "Цветочный аромат и свежесть". Свежести, впрочем, не хватало. Ему захотелось вскрикнуть от боли и переполняющего безумия, но он не стал позволять себе столь дикие сантименты. "Нужно взвесить ситуацию и приходить в себя. Где же я?" При очередном осмотре своих апартаментов Француз понял, что находится в какой-то подсобке. Комната не то, чтобы была не большой, у неё даже окон то не было. Хотя, вот оно окно - закрыто обрывком исписанной репродукции. Ржавую раму окна он, изначльно, принял за раму картины, спросонья.

"Так, что мы имеем - поцарапанный полированный столик с живыми цветами, какой-то пакет на полу... Полупустую бутылку "Джека Дэниэлса"". Похмелье давало о себе знать. "Как хочется пить! Я не мог вчера нажраться, впрочем, мог... Может отпить из вазы с цветами?". Француз попытался подняться на ноги, но боль ниже колена ему не позволила. Скрип панцирной сетки кровати буравил мозг. Чьи-то приближающиеся шаги, скрип дверей, яркий свет, бьющий в лицо, уже привыкшее к мраку.

- А, проснулся! - радостный и пьяный голос Ежа.

"Я в безопасности!"

+++

    Мэтлок сидел в зале ожидания Регионального аэропорта где то в Берне, который так и назывался "Региональный аэропорт Берн".   Он выбрал самый нижний и тёмный этаж, и, попивая персиковый сок через трубочку, размышлял о своём. Со стороны можно было сказать что человек он приличный, наверняка семьянин, чей-то муж, отец.

Мэтлок наслаждался игрой трубы  слепого ветерана в куртке ВВС США, который собирал себе на жизнь, стоя неподалёку:

"ТУ ТУ ТУ ТУ, ТУ ТУ ТУУУУ,

    ТУ ТУ ТУ ТУУУ

          ТУ-ТУ ТУ ТУ-ТУУУ... ТУ-ТУ-ТУУУУ..."

Это помогало сосредоточиться на чём-то извне. Мэтлок уставился в одну точку сквозь очки-хамелионы и продолжал слушать.

    Да, вполне приличный господин, в дорогом коротком пальто, вязаном британском шарфике, широких джинсах и  крутых двуцветных ботинках. Гладко выбрит, немного полноват, с безразличной и доброй улыбкой, перчатки с обрезанными пальцами на руках, не хватает лишь яркой шапки с помпоном.

    Он молча попивал свой сок через трубочку, в ожидании объявления нужного рейса. Были, впрочем, в его внешности и настораживающие черты. Некоторые люди смело бы окрестили его геем, или великовозрастным неудачником. Большинство, же, просто не обращало на него внимание. Подумаешь, какой-то недохипстер, с багажом в виде двух пакетов, сидит и ждёт свой самолёт - обычное дело.

Эх, знали бы они, о чём он на самом деле думает...

+++

- Ёж? А я уж решил, что сгинул с этого света.

- Дай постучать по дереву, друган! Я вижу, вискарь тебе очень помог... Магда говорит, что ты ещё очень слаб, кость не задета, но мяса вынесло - на шашлык бы хватило! - безумный Ёж сиял улыбкой на бородатом лице и это грело душу Француза, куда более, чем "кривая" репродукция картины любимого художника.

Они смотрели друг на друга с вопросительным выражением лиц. Первым голос подал Француз.

- Чёй то тут висит? - он указал на того самого Боша, поверх которого красовались неизвестные автографы.

- Бош! Для тебя старались. Покопались ребята по моей просьбе и нашли. Неужто ты не рад?

- Хм, спасибо ребятам! Ногу больно... Спать хочется до безумия.

- Конечно, понимаю тебя, друг, но если что - сегодня среда, а мы во вторник с утра приехали. Сам бы так поспал. Может, уже расскажешь всё от начала и до конца?

- Что? Времени сколько?

- Да дофига у нас его, - Ёж отпил вискаря из бутылки, поморщился и дождался, когда его друг устроится поудобнее. Француз, не без стона от боли прикрыл лицо рукой от слепящего света от приоткрытой двери и начал свой рассказ.

Он не мог вспомнить что, тогда говорил Ежу в машине, поэтому решил рассказать всё по максимуму, упуская некоторые моменты о самом наркотике и девушке. От рассказа отвлекало осознание того, что за их машиной гнался "неубиваемый" очкарик.

- Хорошо, - прервал его Ёж на самой концовке, - Давай я лучше задам тебе пару-тройку вопросов, а ты на них ответишь.

- Ёж, пошёл нахер! Дай поспать.

- Я бы столько спал! Ребята внизу заждались.

- Какие ребята, Ёж?

- Замечательные, дружище! Давай выясним кое-какие непонятки. Как тебя занесло в Швейцарию?

- Эх... Мне пришлось общаться с Мэтлоком. Он встретил меня в аэропорту и дал адрес. Думаю, он не в курсе что именно я вёз, и кому...

- Да чёрт бы с ним братуха! Давай отыщем человека в белом и разберёмся! - Ёж ещё отпил вискаря.

- Иди нафиг Ёж, там тебя ждут... Дай поспать уже, ради бога, или того, кто там его на небе замещает, - с этими словами Француз перевернулся на бок, позабыв о боли, и захрапел, изображая сон.

- У меня здесь есть интернет, не поверишь! Сейчас погуглю и выясню что смогу, - Ёж откинул ноги Француза, не обращая ни какого внимания на дикий стон друга, и уселся на кровать, - Джерри, ты говорил? Его зовут как меня, только сомневаюсь что он Джералд, скорее - Джереми, или Джерримайер, может индус? У них тоже есть подобные имена...

- Ёж, да дай же поспать, мать твою за ногу... Закрой дверь хоть, и не свети в глаза своим тупым ноутом! Всё что мне нужно, уехать отсюда живым и здоровым!

    Внизу опять заиграла Нирвана, на этот раз "Пенниройал ти". Гитары уже не настраивали, всё звучало волшебно, но вокал был тихим, хоть ему и подпевали. Тихим, но слышимым. Француз сквозь подобие сна, с ужасом, отметил восточный акцент. "Да, вот оно то, что не даст покоя!У неё такой-же! Русская?" Ёж мешал сосредоточиться, он трындел о чём-то своём, копаясь в ноуте.

- Прикинь! - проорал он, когда Француз уже почти уснул, - В Бразилии нашли скрывающегося фашистского преступника! Он умер, не дождавшись суда в возрасте девяносто восемь лет! Он отлынивал от пяти повесток, а скончался, скорее всего, со смехом, потому что, так и не был осуждён! АААА!

- Ёж, изыди уже, дай поспать!

Тот не унимался, он говорил что-то ещё, но Француз заснул под дивные рифы, играемые на нижнем этаже.

   Снилось что-то невообразимое: Бармен, похожий на зомби, размахивая обрезом двустволки, попивал собственные коктейли. Он смеялся от души. Вместе с ним смеялся убитый Зигги, чьи мозги, по прежнему украшали стену: "Я всё уберу, аххаххах, уберу всё Зигги, слышишь? И тебя унесу и скормлю енотам, понимаешь?" Зигги смеялся в ответ но не мог подняться, зато отвечал вполне естественно, хоть и не хватало у него верхней части черепа: "Да ладно, Луиджи! Хаххах, насмешил, мне и самому пора, помоги подняться."

Затем, появились еноты, они вбежали через парадную дверь, хищно щерясь, шипя и обнюхивая углы. Их было много, не понятно что они забыли в швейцарской глубинке. Но это были реально еноты с дутыми полосатыми хвостами и чёрными лапами. Француз осознал, что сам он валяется где-то между роялем и креслом. Попытки подняться были безрезультатными. Ещё один енот поцеловал его, обслюнявив лицо усатой мордой. Нет, не подняться, сил хватает только на взгляд, остаётся наблюдать, пока глаза не закрылись. Глаза закрывались... "Ах, запах ароматной сигареты и Шато Бордо!"

   Сложно сказать, что его разбудило на самом деле, но ароматными сигаретами и вином вокруг не пахло. Нога уже почти не болела. Здоровый сон и женская ласка - что ещё нужно?

Ежа не было, слава, блин, богу! Внизу игралась какая-то малознакомая альтернатива. Даже скрип панцирной сетки не был противен. Не было больше шипенья енотов, дурацкого смеха дуэтом и звона бокалов. Мир приобретал естественные очертания.

   На противоположной стене что-то светилось. "Бош? Это ты?" Вместо знакомой репродукции окно закрывало зеркало в красивой бронзовой раме. "Когда успели?" Зеркало, как и репродукцию, покрывали надписи, но не автографы, а, выполненное ровным женским почерком сообщение, розовым помадным цветом.

"Мм… Помада! Замечательно!":

"С добрым утром красавчик!

Не повезло тебе.

Прости, что не предупредила.

Давай порадуемся, что ты жив!

Люблю радоваться таким моментам.

Мы обязательно встретимся.

Ищи меня... Не уезжай." - гласила надпись.

Отпечаток губ, в качестве подписи - убил на повал. Француз принялся целовать этот кусок зеркала. Голова приятно кружилась. Он повалился на пол в полнейшей эйфории...

+++

- Хээй, есть кто дома? Хахха, дружище, ты уже можешь не только стоять, но и ходить. Что ты делаешь на полу? Видел бы ты себя сейчас!

Не подействовало, Француз открыл глаза, уставился на Боша, не понимая, где же зеркало, и закрыл их обратно.

- Эй, ты чего? - Ёж ткнул его в плечо пальцем, - За каким хреном ты упал с кровати? Магда же ясно сказала - ты слаб, не вставать ни под каким предлогом!

- Ёж... где твоя Марта?

- Ма-Г-Да. Да ты весь вискарь выжрал, упырь!

- Готов с этим поспорить, - Француз поднялся, опираясь на стену, - где зеркало?

- На рожу свою посмотреть хочешь, пойдём провожу, Ёж повертел пустую бутылку "Дэниэлса" в руках, - Ну ты и алкаАаш!

Они спустились вниз, до какого-то туалета с зеркалом, где Француз слегка умылся и почувствовал себя человеком. Ёж сказал:

- Учти, Магда моя!

- Как в старые добрые времена, не парься! Я просто хочу ей спасибо сказать от души, - Француз закинул руку ему на плечи, - Помоги дойти туда, где музыка... колено не слушается.

Когда они почти добрались до ресторана, где уже не играли музыканты, Француз вспомнил такое, что не может дать покоя его голове.

- Погоди, ты говорил, у тебя интернет есть?

- Да ладно! Типа эт не я с тобой вчера общался.

- Не выёживайся Ёж, - Француз порыскал в карманах и достал измятое фото девочки со светлыми волосами и веснушками на лице, - Найди мне её!

- Прям сейчас?

- Ёж! Просто найди...

- Вау, ты интересуешься малолетками? Общение с Мэтлоком "пошло на пользу?" - Ёж разглядывал фото, не давая, изо всех сил, Французу упасть.

- Ёж, иди нахер! Она уже давно не малолетка, это всё, что у меня есть о ней.

- Говоришь, как Роберт Хайнлайн. Ок, поищу, сканер бы где нарыть?...

    Спустя какое-то время, Француз уже сидел в тёплой компании. Магда представляла собой отвязную рокершу с двуцветным каре и одетым на голое тело корсетом. Цыганская юбка с подсолнухами, пирсинг, татухи, прокуренный, но приятный голос, красивые пальцы пианистки. Он бы влюбился, если бы не та, которая написала ему на стекле несуществующего зеркала послание помадой. Кроме Магды и Ежа компанию дополнял местный кавказец - интересного вида небритый мужчина в заляпанной белой футболке, синих штанах "Адидас" и кожаной жилетке. Сомнения не было что он выходец из восточной Европы, как и не было их в том, что это не мусульманин. Татуировка с распятием на плече, плюс огромный крест на волосатой груди. Восточный акцент... Неужто это он пел? Нет, он вряд ли что-то поёт на английском, хоть и говорит на нём, к тому-же, это скорее всего владелец заведения.

   За соседним столиком сидел обыкновенный парень в зелёной куртке и наслаждался ароматным кальяном. Вскоре к нему с улицы подошли какие-то подростки, видимо, курившие там сигареты.

   Вот они - приятные беспокойники сна Француза! Теперь он видел разбросанные гитары рядом с этим столиком. Странного вида парень, кудрявый и с бакенбардами, похожий, не то на Пушкина, не то на Чино Морено взялся за акустическую гитарку и начал петь.

- Харашо пают! - сказал кавказец на русском, поднимая бокал в сторону ребят.

"Да, пожалуй, он прав, поют замечательно, только язык мне не совсем понятен... А этот вокалист, скорее на Морено похож - клетчатая рубаха, хах".

- Ребят! Давайте грандж! - прокричал Француз.

За тем столиком переглянулись, что-то выяснили на своём языке, и парень с самыми длинными из них волосами взял вторую гитару.

"Вид ё фит ин зэ эйр энд ю хэд он зэ граунд" - начал петь похожий на Морено.

Француз откинулся на спинку стула и насладился...

"Трай дыс трик энд спин ит ЕЕА!

Ё хэд вилл колапс

Бат дэс нафин ин ит

Энд ёл аск... ёселф...

Вэр из май майнд?

Вэр из май майнд!

Вэээр из май майнд..."

Подпевали все, даже кавказский парень.

"Вэээй

аааут

ин зэ вота

си ит свиммммин!")

- Ты точно уверен, что мы в Швейцарии? - спросил Француз Ежа, когда песня закончилась и все принялись знакомиться.

    Владельца заведения звали Васген, естественно он был армянином. Это была шиномонтажка и ремонтная мастерская со своим баром. Впрочем, Васген не один владел этим СТО, был ещё некий Шухарт, который, на данный момент,  отсутствовал. Идея бара принадлежала всецело Васгену; "коньяк, шашлык, заходи усталый путник, накормим, напоим, песню споём". Впрочем, песни тут почти никогда не пели, музыканты прибыли из России, отдыхали в Швейцарии и оказались здесь случайно. Сложно сказать, как они набрели на это место, не иначе, как кто-то из них с Васгеном был знаком и созвонился.
"Впрочем, мы знаем, как русский народ отдыхает и находит родственные души за границей - по интуиции и скрытым радиосигналам, как муравьи!" - думал Француз.

Спустя, ещё несколько гранджовых хитов, типа "Норфен стар" и "Эйсетон", а так-же - многочисленных походов Ежа и Макды за таинственную дверь, откуда Васген приносил коньяк, Французу всё это надоело. В голове был коллапс, как в той песне. Сильно хотелось во всём разобраться. Уезжать не было ни какого желания. "Надо организовать в этом месте штаб по решению проблем!"

    Француз решил познакомиться с человеком в зелёной куртке, не играющим на инструментах с друзьями. Тот тоже был русским, но владел английским как мог. Диалог завязался примерно такой:

- Я Француз.

- Очень приятно, я релятивист.

- Хорошая профессия?

- Не знаю кому как, но, интересная вполне!

- Понимаю, уважаю твой выбор.

- Как Вы тут оказались?

- Что? Такое впечатление, что это я с России приехал. А ты как?

- Долго путешествовали.

- Рад Вас видеть, мне недавно ногу прострелили, сейчас немного не в форме...

- Я не ношу форму, а руку тоже ломал. Болит?

- Шутишь? Не пойму твой юмор. Болит адско, но уже лучше, спасибо! Твои друзья смогут сыграть "Свит Дримз"?

- Мэнсона (смех), я хотел спросить - Юритмикс? Да, они и не такое могут!

- (смех) Спасибо друг!
- А как называется группа?
- Пока никак...
- Отличное название! 

+++

Вернулся Ёж. Он, практически, с силой утащил с собой пьяного Француза за ту самую дверь. Нет смысла передавать их мимолётный диалог. И вот они в подвале.

   Пахнет машинным маслом. Васген таскает какие-то коробки, накрывает их тряпками, затем подбегает к гостям с великолепно пахнущим маслом пистолетом:

- "Маузер"! Сам смазал, только лучше нужно будет без промаху стрелять. Боёк западает, прицельная планка есть, приклад за отдельную цену, мало их...

Ёж помотал головой и взял что-то сам. Француз отметил, что это был не "Маузер" а испанский "Ройал" с наградной рукояткой фашистских СС и калибром девять миллиметров "Парабеллум", а значит, на большую дальность не бьёт.

- "Скорпион"! - Воскликнул Ёж, - давай возьмем парочку?!

Француз отвёл его в сторонку.

- Это ты у них брал "МАК-10"?

- Ну не на базаре же! Блин, ты чё несёшь то, сам то как думаешь у кого? Это Швейцария, а не Штаты, тут сложно себе стрелковое оружие добыть.

- Ок, пошли, - Француз повёл его обратно к Васгену.

- ООоо.. Это, прям кончали, когда стреляли, - не унимался Васген, - я, правда, не попал по всем банкам, но Севак прострелил тры! Тры подряд! Вещь!

- А пистолеты у вас есть крупнокалиберные, типа "Кольта 911" с длинной обоймой?

+++

    Мэтлок всё ещё ждал своего рейса. Рейс не задерживался, просто у Мэтлока был целый день в распоряжении. Он не пил, его не интересовали проститутки, он даже книг не читал. Целый день в чужой стране, с чуждыми нравами, незнакомыми дворами. Всё это пугало его, как обычно. Он выработал для себя, некоторую теорию, при которой, где бы он ни был, надо сидеть и ждать в тихом месте, с надеждой об успешном прибытии домой. Работу он выполнил должным образом, за что его и ценили, оставалось добраться. Он думал о "своём новом друге" - девочке по имени Карен. В пятницу ей исполнится десять.  Мэтлок любил вспоминать своё десятилетие, на которое ему подарили куклу...

   Родители осознавали, что их ребёнок не девочка. Он сам попросил себе этот подарок, проходя мимо универмага с подержанными игрушками. Кукла стоила не дорого, и, при этом была размером с настоящего ребёнка. Родители Мэтлока, далеко,  не были дебилами, но им едва хватало зарплаты на оплату квартиры, где они жили втроём. Кроме того - они были на столько увлечены друг другом, что всякие мысли о накоплении средств на игрушечную железную дорогу, или пожарную машину, как у соседского ребёнка - просто не входили в их планы. Более того, мать всегда хотела девочку... Кукла, так кукла! Мэтлок был безумно рад! Она хлопала огромными чёрными ресницами, закрывая и открывая зелёные глаза...

    Прекратив воспоминания о детстве, он закончил чистить второе ухо ватными палочками, заботливо сложив их в пустую пачку из-под сока. Посмотрев на наручные часы с Микки Маусом, он поднялся, кряхтя, чтоб выбросить мусор и вернулся на место. "Минут двадцать до отправления заведомого рейса, значит, объявят через две". Мэтлок отклонился на спинку сиденья и зажмурился как довольный кот.

   - Не подскажите, который час? - Нарушил его покой приятный женский голос.

    Перед ним стояла, какая-то швейцарская горнолыжница с убранными в хвост волосами, в бейсболке без логотипов, спортивной куртке, кроссовках и не менее спортивных штанах. Она сжимала рюкзак и смотрела ему в глаза сквозь его "хамелеоны". Мэтлок не боялся взрослых женщин, он их ненавидел и считал грязными и испорченными существами. Исключительно ради приличия и маскировки он улыбнулся и посмотрел на циферблат на правой руке. Он не успел поднять взгляд от часов, как его горло пронзило что-то горячее и безумно острое. Тело парализовало. Взгляд он всё же поднял, из последних сил, выплёвывая сладкую, жгучую кровь.
   Девушка стреляла через рюкзак, бесшумно.
   Сейчас она уже с видом "спешащего пассажира" проталкивалась через толпу. Объявили рейс Мэтлока. Но он, лишь наблюдал остекляневшим взглядом, как и его кукла, и хотел сказать:
"Спасибо за то, что я стал наконец-то таким!"