-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Стрелки часов показывают 11:43. Наша учительница по литературе дала нам очередное сочинение. На этот раз, в преддверии 9 мая, она выбрала тему: "Имя твое неизвестно, подвиг твой - бессмертен". Я очень люблю и уважаю наших ветеранов, но мы пишем подобные сочинения из года в год. Уж сколько было сказано о подвигах солдат, о кровопролитных боях, жестоком нацизме и фашизме, о холокосте и многотысячных гражданских жертвах. Так что я еще могу написать? Что нового могу добавить? Я не хочу снова повторяться, не хочу писать сочинение, наполненное ложью и фальшью. Ведь люди тогда воевали, шли напролом, не зная, вернуться ли они к родным, а я, получается, должен просто отделаться очередным шаблонным эссе, в котором будут изложены сухие факты?! Какое неуважение к настоящим героям!

11:57. Я и слова ни написал после темы. Смотрю в окно. На улице солнечно, а ветра почти нет. На ветку дерева села маленькая птичка. Я закрываю глаза, и передо мной предстает молодой солдат. Он сидит, упершись спиной в старое дерево. На нем запачканная от пыли, грязи и крови гимнастерка. Патроны у юноши почти закончились, а плечо жжет от пулевого ранения, нанесенного каким-то немецким солдатом. Боль пронизывает всё тело - всего одна ссадина, а чувствует её весь организм, каждая его конечность.

Солдату больно, но он не может думать об этом. Он пытается понять, как ему обойти немецкое окружение и выкрасть у них несколько гранат, пару десятков патронов и хотя бы два автомата. Больше он унести не сможет - просто не хватит рук, а он еще и ранен. Но как же ему хочется помочь своим товарищам, которые сидят в окопах и терпят поражение. Им не хватает техники, боеприпасов, а самое главное - сил. Нападение фашистской армии было слишком внезапным.

Жара. Это был один из прогретых июльских дней в степи. Даже ни намёка на ветерок. Капельки пота усыпали широкий ровный лоб юноши. Он провел по нему грязной рукой, но легче ему от этого не стало. Глаза солдата были кристально голубые. Ещё пять недель назад они были полны ребячества и детской простоты. Это были такие глаза, в которых живут яркие мечты, беззаботность и вера во что-то неземное, очень светлое. Но война меняет людей. Теперь эти небесно-голубые глаза стали стеклянными. В них горит воинственный огонь, сочится холод и змеиная бесстрастность. Всего пять недель, а кажется, что повзрослел он на несколько десятков лет.

На ветку дерева села птичка. Она была маленькой и такой хрупкой. Вся взъерошенная, уже через мгновение она стала снова гладкой. Это создание сделало два коротких прыжка по стройной веточке и взглянуло на юношу. Их глаза встретились: две чёрные горошинки, олицетворяющие волю, свободу и два голубых озера, на поверхности которых бушуют тревога и борьба за жизнь. Птичка резко наклонила голову вправо, выпрямилась и сорвалась с ветки. Рывок был такой сильный и резкий, что маленькие листочки дрожали ещё несколько мгновений. "Хватит сидеть! Птица рванула на свободу, и я сделаю то же самое! Рвану в свой последний полёт!".

С этими словами бравый паренёк, борясь с режущей болью в плече, сорвался с места и побежал в бой. Без патронов, без гранат он пересекал степь, держа в руке небольшой нож. А на спине болтался верно отслуживший ему автомат. Трава сухая, желтая мялась и хрустела под его чёрными пыльными сапогами. Ноги заплетались, колени дрожали, а из души рвалось: "За Родину! За Сталина! Ура, товарищи!". Солдат кричал это так громко и так искренне, что буквально на малые доли минуты, незаметные простому человеку секунды, свист пуль прекратился. О легкое дуновение свежего, но, всё же, теплого ветра. "Хорошо". Вдали разорвался снаряд и симфония боя возобновилась.

Пули свистели, летали, разрезали горячий воздух, переливались металлическим блеском в лучах июльского солнца. Битва, словно обрела новый оттенок. Сколько в ней было жизни, какой воинственный дух - эта энергетика сведёт с ума самый флегматичный мозг. И вот юноша замахнулся своей здоровой рукой и метнул нож. Он не промахнулся: попал прямо в сердце немецкого солдата. Нож впился глубоко - до самой рукоятки. Немец рухнул на спину, подкосив свои уставшие колени, и его серые глаза уставились в безоблачное летнее небо; навсегда.

Пули свистели, ревели, летели. Солнце пекло, обжигало, ослепляло. Трава хрустела, шуршала, колола. Парень бежал, не слыша себя. Он просто бежал и чувствовал, как пульсирует кровь в его вздутых венах висков и кистей рук. А сердце колотилось сильнее, чем три огромных колокола в деревенской церкви. Капли пота медленно катились по лицу от коротких чёрных волос висков, по впалым щекам с небольшими ямочками, до крепкой шеи, где они впитывались в засаленный воротник гимнастерки. Он чувствовал себя заведенной машиной - вечным двигателем.

Вдруг паренёк ощутил свободу во всей её цветовой гамме. Он поднял голову вверх: над ней был сине-голубой купол - такой же чистый, как его глаза - и яркая белая звезда, которая не погаснет никогда - солнце. Звуки стали замедляться, а вскоре и вовсе исчезли. Тишина. Голубое июльское небо; "Как же красиво". Ноги подкосились, и тяжёлые колени коснулись твёрдой и родной земли. Но, зачем сидеть на коленях? Лучше лечь. Лечь на спину. Боль в плече утихла. Поток мыслей тоже. Голубо-синее небо. "Как же хорошо". Трава мягко покалывает шею, спину, затылок. Так приятно. А по небу пролетела та самая птичка. "Я достиг своего предела. Теперь я свободен...". На грязной гимнастёрке распускался алый цветок, который навсегда станет украшением на его мужественной груди. Его звали Сергей. Ему было семнадцать лет.

12:09. Минута до звонка. И кому нужны эти повторяющиеся слова? Кому нужны наигранные чувства? Может учительница и не оценит, а я напишу ей рассказ. Историю одного солдата, чьё имя нигде не числилось. Солдата, отдавшего свою жизнь ради них, ради вас, ради нас. Да. Так я почту память всех тех, чьи имена остались неизвестны, но подвиги стали бессмертны.