«    Июль 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус | Партнеры--



Сейчас на сайте:
Пользователей: 1
Pavlovich

Роботов: 1
Googlebot

Гостей: 5
Всех: 7

Сегодня День рождения:



В этом месяце празднуют (⇓)



Последние ответы на форуме

Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1865 Кигель
Дискуссии О культуре общения 183 Моллинезия
Стихи молчание - не всегда золото 250 Filosofix
Флудилка Время колокольчиков 198 Герман Бор
Флудилка Курилка 1954 Герман Бор
Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 517 Моллинезия
Флудилка Поздравления 1635 Герман Бор
Стихи ЖИЗНЬ... 1600 Lusia
Организационные вопросы Заявки на повышение 775 Моллинезия
Литература Чтение - вот лучшее учение 139 Lusia

Рекомендуйте нас:

Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



Интересное в сети




 

 

-= Клуб начинающих писателей и художников =-


 

Мёртвая точка. Глава четвёртая

…Какое-то некомфортное чувство, от которого хочется отмахнуться. И женский голос… Знакомый голос.

- Хватит его бить. Он и так очнётся.

- Да он просто косит под бессознанку. Смотри, дёргается. Не откроет глаза, я ему щас такого «леща» вкачу, забегает.

Этот голос мне не знаком. Мужской, с противными хамовато-блатняцкими нотками.

- Не трогай, я тебе сказала.

Я открываю глаза. Невысокий мужичок стоит рядом, левым боком ко мне.

- Ну, не трогать, так не трогать, - говорит он. – Я то чё?

Резко разводит руками и тыльной стороной ладони, вроде как случайно, хлёстко бьёт по моей щеке.

- Мишка! – возмущается женщина, которую я пока не вижу.

- Ой! Тысяча пардонов! – клоунски смущается мужичок. – Случайно так вышло.

Тут он обращает на меня внимание и радостно воскликает:

- Оба! Сработало! С добрым утречком, братуха!

- Здорово, клоун, - отвечаю я и тут же получаю крепкого «леща».

- Я сказала не трогать!

- Так а чё он меня обижает?

- Ещё раз его ударишь, я тебя обижу, а потом на тебе обиженном воду возить буду, усёк?

Этот голос мне тоже знаком – спокойный, уверенный, сильный. Только человека, которому принадлежит эта волна силы и уверенности, перед которой Мишка мгновенно стушёвывается, не видно – он где-то за моей спиной. Зато теперь я вижу женщину. А, понятно – медсестра-похитительница. Уже в «гражданском» - белая майка, джинсовые брюки и куртка. Курит тонкую сигаретку, нервно пуская дым кверху.

- Я тебя сейчас развяжу, - говорит третий за моей спиной. – Будешь глупить – вырублю. Ты меня знаешь.

Ладонь, лёгшая при этом на моё плечо, соответствовала голосу – тяжёлая, крепкая. Только сейчас понимаю, что сижу на стуле со связанными за спиной руками. Что-то никак в себя не приду – мысли и тело заторможены, вялость во всём. Правильно – я больной человек. Да ещё и вкололи какую-то дрянь, а у меня на всякие уколы психическая аллергия.

Так. Вот это уже интересно. Сколько себя помню, психологически не переношу уколы. Сколько помню? Это уже похоже на проблеск моей прежней памяти. Надо развивать эту мысль, может выйду и на другие воспоминания?..

- Аллё, как слышишь меня?!

Осознаю, что уже развязан и стою на ногах, растирая занемевшие запястья, а в лицо смотрит и кричит развязавший меня мужчина. В глазах плывёт, различаю только голубые глаза. Знакомые глаза.

Всё-то мне знакомо, блин, а толку ноль. Особенно знакомо это чувство смещения центра земли. Глаза закрываются, падаю влево…

 

…Вздрогнув, открываю глаза, руки инстинктивно дёргаются в попытке смягчить падение. Кровать слегка скрипит подо мной. Мир кружится пару секунд и резко встаёт на место. Кровать, потолок, стены, дверь. Моя палата. Медленно обвожу всё взглядом. Да, это моя палата. Или нет? Всё тоже самое. Найди десять отличий… Как я снова здесь оказался?

Стоп. Или я отсюда и не уходил? Похищение, стрельба, взрывы – сон? Сейчас проверим.

Встаю медленно, осторожно. Выхожу в коридор. Сиделка другая. Коридор тот же. Ни следов пуль, ни задымлённости, ни тем более пролома в дальнем конце коридора. Неспешно бреду в туалет, дохожу нормально. Всё то же, всё так же. Либо схожу с ума, либо это сон. Причём ещё неизвестно, что именно сон – похищение или то, что я сейчас якобы брожу по больнице. Щипаю себя – больница не сон. Почему сиделка другая?

Выхожу, она стоит напротив двери.

- Где прежняя сиделка? – голос хрипит, словно я не пользовался голосовыми связками полгода.

- Света? В отпуске.

Света. Этого борца-тяжеловеса в юбке зовут Светлана, Светик. Смешно. В отпуске? Правдоподобно. Почему бы и нет?

Молча иду обратно, на подходе к палате чувствую приближение шторма. Быстро вхожу, ложусь и некоторое время прихожу в себя. Потеря памяти это одно, это травма. А вот галлюцинации, неспособность отличить сны от реальности – это уже заболевание. Как и навязчивая идея найти доказательства тому, что сон – это не сон.

Кто-то зачем-то бил меня по щеке. Несколько раз.

Снова встаю и упорно бреду в туалет. Опять штормит уже на входе в него. Да во мне что, расстояние заложено, на которое я могу передвигаться?! От этой мысли улыбаюсь. Надо бы попросить, чтобы увеличили дистанцию на пару метров или унитаз поближе оборудовали. Итак.

Смотрю в зеркало. На лице никаких следов побоев. Лицо даже не помятое – сплю всегда на спине. Ничего не болит. Укол? Лже-медсестра уколола меня! Куда? Не могу сообразить. Пытаюсь представить, но всё расплывчато, словно в уходящем из памяти сне. Обследую шею, грудь, плечи. Нигде ничего. Следы уколов на руках не в счёт – это витамины и капельница. Значит, ничего и не было. Читал, уснул, да и всё.

Тетрадь!

Бреду обратно, оперевшись на тумбочку у кровати, пережидаю приступ головокружения. Открываю глаза. Тетрадь лежит передо мной. И это хорошо. Это самое важное.

И снова – стоп. Почему я так подумал? Почему важно, чтобы тетрадь была цела и невредима и лежала здесь, на этом самом месте?

Не знаю. Но это важно.

Бред.

Ложусь в кровать. Не глядя протягиваю руку, беру тетрадь. Открываю. Смотрю в неё. Смотрю не на то, что написано, а на то, как написано. Чётко, ровно. Без грубых ошибок. Без опечаток и помарок, словно переписанное набело. Листаю. Писалось шариковыми ручками. Разными. Наклон букв иногда еле заметно менялся – видимо писал в неудобном положении, не имея возможности положить тетрадь ровно.

Откуда у меня умение обращать внимание на такие вещи? Почему я помню эти навыки? Память – странная штука, а её отсутствие и того чуднее. Не помнить, как тебя зовут, но помнить правила орфографии? Обращать внимание на мелочи в поведении людей и не понимать подоплёку собственных поступков? Всё полосами…

Полоса.

Это слово, с двояким смысловым значением, словно искра. Полоса. Журналист. Почему журналист? Потому что между этими двумя словами есть связь. Целая цепочка, ведущая от слова «полоса» к воспоминанию о том, что я журналист. Корреспондент.

Застыв на кровати, широко раскрыв глаза и вцепившись в тетрадь побледневшими от напряжения пальцами, я вспоминаю…


+10


Ссылка на этот материал:


  • 100
Общий балл: 10
Проголосовало людей: 1


Автор: Сталь
Категория: Проза
Читали: 72 (Посмотреть кто)

Размещено: 4 сентября 2015 | Просмотров: 128 | Комментариев: 3 |

Комментарий 1 написал: octopussy (5 сентября 2015 19:13)
Эх, на интересном месте закончилось! Давайте продолжение)


Комментарий 2 написал: S.Marke (7 сентября 2015 10:21)
В прошлый раз окончание тоже было вызывающим - это такой художественный прием, заставляющий читателя оставаться на пике возбуждения. Хороший навык или умение.


Комментарий 3 написал: Сталь (7 сентября 2015 16:52)
octopussy,
S.Marke,
Просто идёт как дыхание - либо вдох - напряжение, пик, либо выдох - завершение, подготовка к следующему вдоху.
Спасибо, что читаете. Выкладываю медленно, работа давит, да и писать стараюсь качественно, не портить всё спешкой.



--------------------
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
 
 

 



Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
© 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.