-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Убрать беспорядок в комнате? Не, не слышали. Творческие люди всегда черпают вдохновение в разбросанных вещах. Отмазка идеальна, но даже она не дает гарантированной защиты от тех, кто с ней не согласен.
Впрочем, неважно. На самом деле, нет ничего важного, если у тебя депрессия. Она липкая и тяжелая. Обступает со всех сторон, как будто какая-то жидкость, проникает во внутренние органы и заставляет сердце биться неровно, истерично или совсем тихо и редко.
Я сварил кофе. Черный, как ночь, крепкий, как виски. Очень важно то, что он настоящий и свежего помола. Слабой обжарки. В нем больше кофеина. А растворимый - злейшее из всех зол. Садит желудок, воняет автовокзалом, оставляет кислое послевкусие. Одним словом - "фу!".
Настоящий кофе прекрасен без сахара и сливок - они отвлекают от неповторимого аромата и уникальной горечи. Я пью кофе, горький, как все мое существование.
Обычный день, да. Немного холодно, одиноко и хочется кушать. Все, как всегда. Близились сумерки, я решил, что пора добавить немного теплого света в эту комнату. Терпеть не могу лампы с холодным светом. Как в больнице. Или - в морге. Я щелкнул выключателем. Теплее не стало. Наверное, опять какая-нибудь авария или плановая проверка. Даже не удивили.
Я почувствовал себя очень несчастным в этом бездушном сером мире, взял со стола кружку с чуть остывшим кофе и побрел к кровати, попутно споткнувшись о ноутбук. Подремлю минут полчаса, а там глядишь, и наладится чего. Кофе всегда приводит меня в положительное расположение духа. Да, врачи запретили мне его еще года два назад. Слабое сердце, все дела. Тогда я еще верил врачам. Идиот же! Все проблемы в этом мире от того, что мы слишком часто верим не тем людям. Особенно - врачам. Ведь кофе - это праздник. Черный, но праздник.
Странно, но я долго не мог уснуть. У меня выработался некий иммунитет на кофеин, который позволял мне наслаждаться любимым напитком даже на ночь. Сегодня что-то пошло не так. Одеяло было слишком тяжелым, подушка - твердой. В голове шумело так, что я не слышал всех остальных звуков. Наверное, я насыпал в турку не три,а четыре ложки.
Бывает.
Кофе - это праздник. Его не может быть много.
Да, я уснул.
Но я даже не подозревал, что больше никогда не смогу проснуться.
Мой черный, последний праздник.
Зря я не навел порядок.