-= Клуб начинающих писателей и художников =-

«P.S.».
Страшно так. Видеть НИЧТО. Темноту вокруг себя. И чувствовать, как она пульсирует у тебя в висках. Как ею бьётся сердце, в вечных предсмертных муках.
Один в темноте.
И быть может, ходит тут рядом кто-то и видит совсем иное. Свет видит. Яркий такой, что ослепнуть можно. Или краски. Расстилается пред его взором палитра ярких цветов. Какой хочешь? Красный? Зелёный? Оранжевый? На любой вкус. Всё сочное. Утонешь запросто. Захлебнёшься этим разнообразием, и оно в тебе будет. Неотъемлемой частью тебя и твоего организма станет. Светиться изнутри начнёшь.
Красиво, наверное. Но так и с ума сойти недолго. Меру знать надо. Во всём меру.
А тьма? Тьму увидеть легче. Тут особых усилий не надо.
Ничего не надо.
Просто сидишь и смотришь, как жизнь проходит. Смотришь и смотришь, а потом вся она в одно сплошное пятно превращается, и не видно ничего – будто ослеп. А там и темнота. И выбраться из неё уже практически невозможно. Сначала зрение, а за ним и всё остальное. И как червь – ляжет поудобнее в желудке, сложится пополам и всё ещё поступающие в твоё тело лучи солнца пожирает. Ты высыхаешь, а он жить начинает.
Обернёшься вправо на звук чей-то. Не видно же ничего. На ощупь руку протянешь. Может, дотронется кто?
Никого.
С левой стороны вроде шум? И вновь рука, а в ответ темнота только хватает.
Никого.
Кричишь, на помощь зовёшь. А отвечает тишина. Громкая такая. Орёт во всё горло, голоса своего не жалеет. Охрипла уже, а всё на одном дыхании.
Шумная тишина эта.
И стоишь так посреди бездны. То ли на дне, то ли над всеми. И ощущение, словно другие слепые свои руки тянут. К тебе тянут. Осознанно. Зацепиться хотят, оторвать по кусочку желают. Липко от их рук становится.
Вздрогнул. И понял – это просто воздух чёрный, прохладным стал.
И нет здесь никого на самом деле.
Только ты один. В своей темноте. А остальные в своей. И попасть в чужую нельзя.
А попытаешься, так в своей ещё сильней, как в клубке ниток, запутаешься. И не выберешься окончательно.
Так и стоишь. В страхе пошевелиться. В страхе ненароком ещё лучами солнца пропитаться – нельзя, чтобы червь жрал. В страхе, что липкие руки опять на себе почувствуешь.
Так и стоишь. Не шевелишься.
Да только главный вопрос не задаёшь…
Ты всё и ты, ты и ты…
Кто ты?