-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Осень. Тихий заброшенный парк. Даже ветер не смеет потревожить царящий покой этого старого места. Давно, очень давно человек бегал маленькими ножками по тропинкам меж величественных деревьев. Увы, время неумолимо бежит. Некогда ухоженные лужайки превратились в пустыри, поросшие бурьяном; блестящие оградки превратились в ржавый мусор. Человек, медленно идущий по только ему известному маршруту, уже не молод, но он помнил… Мгновения прошлых лет вспыхивают в голове и тут же угасают. Счастливое время. Улыбка озаряет лицо человека. Он останавливается и смотрит вдаль, не замечая ничего вокруг себя. Он не здесь, не в этом месте, не в этом времени. Взъерошенный воробей скосил глаз на неподвижно стоящую внизу темную фигуру, вспорхнул и улетел по своим птичьим делам. И больше ничего не нарушало тишины богами забытого места. Где-то в небесах пророкотали раскаты грома. Заморосил мелкий дождик. Старый человек вздрогнул. Струйка воды стекла со лба на подбородок, за ней следующая, но он не обращал на эту мелочь внимания. Его вновь окружали аккуратные зеленые лужайки, на которых он со старыми друзьями носились друг за другом. Минута, и серая пелена накрыла яркие краски видения. Слезы потекли из глаз человека. Ноги двинулись в сторону реки, чтобы в последний раз взглянуть на величественные воды, текущие из ничего в никуда. И человек ушел… Ушел туда, где нет боли, где не забыто, что такое счастье, где наконец его душа найдет успокоение.