-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Окунуться в соленое море жизни. 
Утонуть там, откуда мы когда-то вышли. 
Лучшее обеззараживающее средство - это смерть. 
Первичное ощущение боли, а затем успокоение. 
И вечный-вечный сон. 

- А если предположить, что трупы людей не разлагаются? 
- Миллиарды тонн мяса - нескончаемый пир для стервятников и гиен. 
- Она любила брокколи. 

Вы верите в мечты? Пускай этот вопрос будет риторическим. Не требует ответа. Где-то в глубине души мы ведь все понимаем, что аксиом нет, и никаких законов... морали? 

Алик любил Сит, Сит любила Алика. Все было до банального просто. До того момента, как до них дошло - а ведь и любви нет. Выдумка. Ничтожная и глупая выдумка наивных романтиков. 

- Это тебе не гвинейская кухня, тут все проще, Сит, ты должна смешать все смешиваемое, что найдешь в этом большом и холодном изнутри ящике. Все предельно просто... 

А зачем они обменивались кольцами? Он снимал кольцо перед каждым походом "налево". 

Сиюминутность. Улыбка. Ей казалось, что она растворилась в вечности. Что все происходящее - мутная красочная дымка, что все кругом излучает слабый и ласковый свет. Ей казалось, что любовь реальна. 

- Вы, наверное, не поверите, но морских коров больше нет. 
- Как нет? 
- Вымерли. Ни одной не осталось. 
- Она их любила. 

А чувства, эмоции? Тоже выдумка. Мы видим перед собой апельсин, берем его в руки, ощущаем его сладковатый запах. И бросаем подальше от себя. Закрываем глаза. И представляем этот апельсин. Видим его, ощущаем. В реальности мы запоминаем чувства и эмоции, дальше - они лишь дополнение наших действий. Физических и духовных. Тело и дух. Граница, построенная вами между ними - рухнет. Тогда вы мне поверите, что все было напрасно? 

- А ведь это удел слабых. 
- А удел сильных? 
- Страдание. 
- Но ведь страдают и слабые. 
- В том-то и дело. 

Это история не о человеке, не о любви. Это история без истории. А то, что вы видите - лишь обрывки, неустанно говорящие о том, что вы до сих пор существуете. 

- Она любила брокколи. А я любил её. До тех пор, пока не понял - любви нет. 
- Смерть принесет ей лишь плохой цвет кожи, хотя вы слишком уже мертвы для любых желаний.