«    Сентябрь 2018    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус |

Сейчас на сайте:
Пользователей: 2
barmaglot KURRE

Роботов: 1
Yandex

Гостей: 40
Всех: 43

Сегодня День рождения:

  •     Ivan_Al (19-го, 45 лет)
  •     Katte (19-го, 35 лет)
  •     neagatha (19-го, 19 лет)
  •     Valeria.semchuk (19-го, 15 лет)
  •     Дарианна (19-го, 22 года)
  •     Зефирка (19-го, 28 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Стихи ЖИЗНЬ... 1607 Lusia
    Флудилка Поздравления 1657 Lusia
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 1901 Кигель
    Школа начинающих поэтов Выразительные средства (ШКОЛА 2) 124 Моллинезия
    Организационные вопросы Заявки на повышение 780 Моллинезия
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 567 KURRE
    Литературные игры Игра \"Фразёр\" 752 KURRE
    Дискуссии Кто такой поэт? 58 Lusia
    Флудилка На кухне коммуналки 3024 Моллинезия
    Рисунки и фото Как я начал рисовать 302 Кеттариец

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Про папу

    Говорят, что у меня был папа. 
    Я его никогда не видела, но мама и бабушка часто рассказывали мне про него. 
    Он не был высокого роста, как многие папы моих одноклассников, не посещал спортзал, тягая «железо» в погоне за рельефными мышцами и его фотография вряд ли украсила бы обложку глянцевого журнала. Он не был богат, как папа Наташи или Насти, не ездил на изысканной машине, а принципиально ходил пешком. Он не был знаменит, как папа Кати или Лены и никогда к этому не стремился. Он не был плотником, сварщиком, строителем, актером, писателем, бизнесменом или рок звездой.
    Мой папа был богомаз.
    Невысокий, плотный, крепкий, он, заложив руки в карманы и по-птичьи склонив голову набок, мог часами стоять перед пустой белой стеной, которую назавтра начали бы готовить под роспись. Или сидеть, свернувшись в калачик, где-то в темном уголке церкви на какой-нибудь доске, которую забыли строители, восстанавливавшие храм, отрешенно скользя по неоштукатуренным еще кирпичам мягким, ласкающим взглядом и время от времени улыбаться в свою густую рыжую бороду какой-то потаенной, светлой улыбкой. Спрашивать что-то в такие минуты у него было просто бесполезно: он либо отвечал односложно и коротко, либо не отвечал вообще.
    Таким, видимо, и застала его моя мама, когда, гуляя с подругой по парку, из чисто-женского любопытства случайно забрела в один из свежевосстановленных усадебных храмов. Забрела и… осталась с папой.
    И вы знаете, я, наверное, ее понимаю!
    А еще папа любил бродить. Он мог неслышно исчезнуть из дома рано утром, не взяв с собой ни своего потрепанного рюкзака, ни денег, ни документов и появиться, например, через два дня, неся за пазухой рубахи где-то им самим нарванные дикие яблоки и груши, а в руках – огромный букет полевых цветов. Спрашивать его, где он пропадал так же было бесполезно. Он снова замолкал, опускал глаза, улыбался и… шел в комнату, где возле окна стояла подготовленная доска, на которой он начал писать икону. И снова он закладывал руки в карманы и снова часами, стоя, иногда что-то мурлыча себе под нос, смотрел на нее, не отрываясь. 
    Его мало интересовали деньги. Если они у него появлялись, то в доме в первую очередь пополнялся запас кистей, баночек с красками, и еще каких-то таинственных приспособлений, и предметов, предназначения которых мама не знала, а папа… папа часами мог держать их в руках, не расставаясь с ними даже за обеденным столом.
    Его мало интересовало что он ел, во что одет. Со временем, когда быт семьи властно стал вмешиваться в его вечное внутреннее одиночество, на все мамины упреки он молча задумчиво смотрел ей в глаза, крутя в руках кисть, и она понимала: он ее не слышит. Потому что там, на доске у окна уже появился край бездонного голубого неба, и он просто ждет, когда же его отпустят это небо дописать.
    Однажды он так и ушел рано утром, когда все еще спали… И вместе с ним ушли, загруженные в его вместительный рюкзак баночки, кисти, тряпки, палитры, доски – другого имущества у него было не много. Ушел и…больше не вернулся. 
    Возле окна на специальной подставке осталась лишь небольшая подсыхающая доска с только что оконченной иконой «Умягчение злых сердец», где Божья матерь, скорбно глядя в пустоту перед собой, терпит сумасшедшую боль от зачем-то воткнутых ей в грудь семи страшных мечей. Три справа, три слева и один снизу – когда я научилась считать, я специально посчитала. 
    Икона так и осталась в нашей семье и почему-то с детства ужасно меня пугала. Я часто украдкой, чтобы не видели взрослые, подходила к ней и долго-долго уговаривала Божью матерь чуть-чуть потерпеть и поверить так же, как верю в это я, однажды утром вернется мой папа и я обязательно порошу, чтобы он замалевал эти страшные железные штуки. И когда он избавит Божью матерь от ее дурацких страданий, тогда я поставлю возле иконы папины полевые цветы в нашу с мамой любимую вазу, и Божья матерь перестанет смотреть в пустоту, а обернется ко мне, и мы вместе весело рассмеёмся над всеми страхами, которые нас с ней терзали столько лет.
    Но папа так и не вернулся. Какое-то время от него еще приходили письма – из тех городов, где он продолжал расписывать храмы, из тех монастырских церквей, где на стенах под его кистью раскрывали свои прозорливые глаза святые, смотрящие в наше туманное будущее. Может быть мама ему не отвечала? Не знаю. Только через какое-то время прекратились и письма.
    … За моей дачей – огромное поле. И когда на рассвете в руках своевольно бьется шланг, окатывающий мой небольшой огородик брильянтовым веером брызг, я часто смотрю вдаль, на восход. И в нем мне мнится невысокая крепкая фигура человека, уверенно шагающая по стерне с закинутым за плечи тяжелым рюкзаком. Рассветное солнце играет в отчаянно-рыжих волосах, поднимая над вечно встрепанной, жесткой, как и у меня копной, невысокий золотистый ободок.
    Куда ты сегодня держишь путь, мой папа?
    Но он не оборачивается…

     

     


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Аверина Мария
    Категория: Проза
    Читали: 23 (Посмотреть кто)

    Размещено: 22 августа 2018 | Просмотров: 29 | Комментариев: 1 |

    Комментарий 1 написал: Моллинезия (23 августа 2018 12:27)
    Интересное откровение. Никогда раньше не читала про папу богомаза.



    --------------------
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2018 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.