-= Клуб начинающих писателей и художников =-

… и я умерла.
Я продолжаю улыбаться, ничего не дрогнуло в моем лице, мой голос не сфальшивил ни в одной ноте, я ровным тоном продолжала обсуждать ежедневные события, стоя в компании своих друзей… но я умерла.
Мой разум очень четко запечатлел момент моей смерти.
Мир не замер ни на секунду.
Музыка продолжает играть, вокруг те же люди – красивые, весёлые.
И я среди них – красивая, веселая. Мертвая.
Забавно, ты можешь умереть стоя посреди толпы, никто не заметит, просто стой и улыбайся, делай вид, что все прекрасно…
Мир не замер ни на секунду… а я умерла… осознала… и через мгновение уже смотрела на все вокруг своими мертвыми глазами.
Все, что я видела раньше, было неправдой, все было приукрашенно моими эмоциями. Так странно, я всегда верила в этот мир, а он абсолютно другой… неприятный, холодный, равнодушный.
Или это я теперь такая? Неприятная, холодная, равнодушна. Мертвая.
Улыбаюсь, отпиваю из своего бокала (безвкусное вино), продолжаю говорить, мертвая, но продолжаю говорить… забавно.
Вот рядом мой лучший Друг, внимательно смотрит на меня, пытается заглянуть в глаза, касается руки.
Заметил? Нет, не должен, не должен знать, что меня уже нет, ему будет больно!
Опускаю свои мертвые глаза…
«Да-да, все хорошо, просто душно».
Улыбаюсь.
Кстати, и вправду душно. Посмертная агония?
Нужно посмотреть в глаза тому, кто убил меня 2 минуты назад.
Еще не вижу его, но чувствую, что он где-то рядом.
Оборачиваюсь. Как раз входит в комнату. Он еще не знает. Убийство по неосторожности. Смеюсь.
Он смотрит на меня теми же глазами, не видит, что меня уже нет.
Интересно, а он действительно убил меня случайно, или он этого хотел, планировал, продумывал и сделал? Нет, не интересно. Всё равно. Важен результат. Я умерла.
Мой убийца подходит к нам.
«Как дела? Прекрасно выглядишь, как всегда», шепотом: «Я очень скучал».
Обнимает.
Какие у него горячие руки. Неприятные, обжигающие. Или это я теперь такая холодная?
Забавно, но сердце не ёкнуло, как обычно. Значит моя кардиограмма уже превратилась в ровную финишную прямую.
Только мозг продолжает фиксировать все вокруг.
Молчу. Улыбаюсь.
Он присоединяется к беседе. Красивый, веселый, в компании красивых и веселых людей.
И я рядом с ними красивая, веселая. Мертвая.
Безвкусное вино. Музыка. Amy «Mr. Magic». Иронично.
Вечер заканчивается.
Друг все чаще смотрит на меня тревогой.
«Все хорошо, дорогой, устала, голова разболелась. Да-да, сейчас дома приму аспирин и сразу спать».
Улыбаюсь.
Мой убийца шепчет мне, о том, как сильно он скучал, что хочет побыть со мной наедине, что хочет завтра утром проснуться рядом со мной.
«Нет, не сегодня, много дел с утра, устала…». Умерла.
Улыбаюсь.
Поворачиваюсь к той, что случайно, не задумываясь, рассказывая историю чужой жизни, стала орудием моего убийства. Хозяйка этого вечера.
Забавно, орудие моего убийства.
«Спасибо, и спасибо за прекрасный вечер»
Улыбаюсь.
Прощаемся. Такси. Душ. Аспирин. Музыка. Amy «Mr. Magic».
Утро. Кофе.
Забавно, но вкус кофе не меняется, даже когда ты умерла… это хорошо.
И вкус слова «предательство», тоже не меняется.
Телефон. Пять сообщений. Четыре от моего убийцы. Одно от друга.
Убийца пишет – «Ты добралась до дома?», «Сладких снов, красавица», «Доброе утро! Скучаю!»,
«Ты молчишь, все в прядке? Может быть встретимся вечером?».
Смеюсь. «Все в порядке?» … да, все в полном порядке, у нас, у мертвых, всегда все в прядке.
Но мы не скучаем, не видим снов… не верим словам.
Мозг выдает почему-то голосом президента «Мавр, сделал своё дело, мавр может уйти».
Смеюсь. Добавляю в черный список.
Друг пишет – «Я рядом, я всегда рядом»
Не могу улыбаться, не хочу тебе врать.
Я тоже всегда рядом, даже если меня больше нет. Отправляю смайлик - сердечко. Оно бьется в чате. А мое нет. Забавно.
Вкус кофе не изменился.
Обуваюсь. Беру сумку. Выхожу.
Совершаю этот ежедневный ритуал, чтобы снова улыбаться миру и смотреть на него мертвыми глазами.
«Доброе утро, сосед! Да-да, на работу. Да сегодня рано. Дедлайн.»
Автомобиль. Пробки. Музыка. Amy «Mr. Magic».
Интересно, а сколько таких е мертвых сейчас стоят в этой пробке рядом со мной? Улыбаются. Смотрят на мир своими мертвыми глазами… и точно знают, что вкус кофе и вкус слова «предательство» не меняются даже если ты умер?