«    Октябрь 2020    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус |

Сейчас на сайте:
Пользователей: 1
StuartBlackwood

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 17
Всех: 20

Сегодня День рождения:

  •     DonAlehandro (24-го, 35 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Флудилка Поздравления 1768 Вероника Резвых
    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 2492 Кигель
    Флудилка Курилка 2222 Моллинезия
    Стихи ЖИЗНЬ... 1642 Lusia
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 572 Lusia
    Организационные вопросы Заявки на повышение 792 Джоник
    Стихи Стихи для живых 82 KripsZn
    Проза Бог знает лучше. 0 Azad
    Рисунки и фото Мой обычный и не обычный декор и живопись. 7 минна8
    Флудилка Время колокольчиков 205 Lusia

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Сертификат

    На улице утро. Я уже несколько дней в квартире. На работу не приходил с того самого дня. Паника прошла на вторые сутки, а вот страх не отпускал до сих пор. Липкий, холодный он сжимает плечи и сегодня, как вчера и в день когда все случилось.

    Все шло своим чередом, утро: толкотня в метро, лужи, стаканчик кофе, офисный туалет, ввод пароля, и тонна сообщений с запросами. Потираю виски – отпускает. По офису проходит молодой человек и раскладывает пачки документаций сотрудникам. Он незаметный, бесшумный, толкает свою маленькую тележку перед собой и раскладывает стопки бумаг. Каждое утро, мы получаем от него свежие новости, какие-то сверх приоритетные запросы и сводку последних цен мирового рынка того или иного сектора интересов сотрудников. Я занимаюсь инженерией, а значит в стопке я получу большой список цен на всевозможные инструменты и технику актуальных на эту неделю. Как его зовут? Не знаю или не помню. Я и пол офиса не знаю, так что какое мне дело до него?

    Стопка неслышно легла на край стола и он исчез где-то за спиной. Я и не оборачивался. Быстро разбросал утренние запросы по разделам и принялся разбирать утреннюю раздачу. Буклеты, буклеты, буклеты, новости: «Кто-то, что-то сделал...бла, бла, бла...», черный конверт, приоритетные запросы – их отдельно, буклеты... СТОП! Черный конверт. Что-то новое. Я внимательно его осматриваю. Глухой, черный конверт, плотный, даже не просвечивает. В верхнем левом углу тиснение, «Х». Икс, ха, крестик? Очень симметричный, для буквы слишком квадратный, а какого я вообще придираюсь. Огляделся, никто особо не озабочен, да и я не заметил ни у кого таких конвертов. Может поставщик какой-то решил выделиться? По привычке вскрываю его ножницами, срезав сгиб клапана. Внутри оказывается картонка с закрепленной в разрезах карточкой.

    «Сертификат на убийство»
    Количество дозволенных: 1
    Средство: любое

    Пластиковая карточка легко вытаскивается. Абсолютно черная с вытесненным на ней крестом-иксом. На обороте белая цифра 1. Ничего не понимаю. Это шутка? Тогда не очень и смешно. Убираю стол, а шутку в мусорку. День проходит достаточно обычно, если не считать того, что в офисе стало несколько тише, чем обычно.

    Утром в новостях: «Совершено жестокое убийство...бла, бла, бла. На месте преступления обнаружена черная карточка с цифрой один. Корреспонденты так же сообщают, что эти карты обнаруживались и при других убийствах ранее...». Холодный пот пробегает по спине. Кофе кажется абсолютно безвкусным. Осознание того, что это была не шутка пронзает виски острой болью. Потираю – отпустило. На работу я добрался раньше обычного. Мусор еще не выкинули и я выуживаю от туда черный конверт. Пальцы дрожат. Привычный ритм утреннего ритуала перед началом работы сбит. Пароль не верен, пароль не верен, доступ разрешен. По офису вновь идет незаметный разносчик утренних новостей. Идет как обычно. Но я слежу за каждым действием. Вдруг, у него тоже ,и он сорвется сейчас и вскроет кому-то горло канцелярским ножом. Ведь его не видно. Он тихий. Подойдет со спины и... Почему сосед, через проход, так на меня смотрит? На его столе что-то черное. Конверт? Я буквально чувствую как кровь взрывается и бешеным потоком несется по венам. Нет. Это просто его папка.

    Стопка неслышно легла на край стола. Я пропустил как он подошел ко мне! Паника ударила по глазам. Нет. Он прошел дальше, как обычно.
    Значит, я действительно могу кого-то убить. Что это значит? Зачем? Обед начался незаметно для меня. Я спускался в лифте. Один. С пятого до первого этажа. На третьем этаже зашел мой коллега. Он занимается поставками крупногабаритного оборудования.

    - Привет. Получал уже конверт? – он смотрел на меня испытующим взглядом?
    - Ч-ч-что? Какой конверт? – меня бросило в дрожь.
    - Ты чего? Конверт от поставщика, с деталями для пильных станков, мы заказывали, они должны были выслать коммерческое предложение. Я на тебя переводил.
    - А... Да. Я сегодня подгружу все. – в глазах помутнело, меня тошнило.
    - Ну давай, я на дальше, мне на склады. Ты ведь обедать? – лифт остановился на первом этаже. Я поспешно вышел и обернулся махнуть рукой. Среди его бумаг мелькнул черный угол конверта. Коллега безмятежно улыбался мне.

    Домой я вернулся совершенно разбитым.

    Утренние новости: «Убийства участились. Виновных искать не будут... бла, бла, бла.» Значит правда.

    Стопка неслышно легла на край стола. Я очнулся только за обеденным столом, когда бездумно перебирал вилкой салат в тарелке. В этот раз я возвращался домой пешком. Промок. Кажется заболеваю. Сна почти нет.

    Стопка неслышно легла на край стола. Очнулся под душем уже вечером. Не сплю.

    Стопка неслышно легла на край стола. Резкое движение рукой с канцелярским ножом, по пальцам потекло горячее и красное. В нос ударил запах железа, по вискам шибанула пронзительная боль. Рукав промок и прилип к руке. Неудобно, тянет ткань. Туфли запачканы. Он ходил слишком незаметно. Теперь он лежит передо мной с широко распахнутыми глазами, зажимает горло рукой и пытается что-то сказать, но получается только хриплый булькающий звук. Я медленно сажусь за стол и разбираю документы. Дыхание ровное, движения четкие, монотонные. День кончился в ванной.

    На улице утро. Я уже несколько дней в квартире. На работу не приходил с того самого дня. Паника прошла на вторые сутки, а вот страх не отпускал до сих пор. Липкий, холодный он сжимает плечи и сегодня, как вчера и в день когда все случилось.


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Sever
    Категория: Проза
    Читали: 25 (Посмотреть кто)

    Размещено: 7 июня 2020 | Просмотров: 29 | Комментариев: 0 |
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2020 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.