-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Я еду. Меня везут. Суета прошла, всё, что впереди, остаётся за мной. Окно нереально прозрачно, его словно нет. Голова расслаблено мотается и дрожит по стеклу. Крошечные капельки дыхания на пролетающих в растворяющем сумраке людях, магазинах. 
 Нас двое. В голове звучит "Nightcall" на не понятном, но ощущаемом, проигрывается в сознании, выкарабкивается на поверхность памяти. Я один, другой -водитель далеко, сейчас не близкий. Он иногда смотрит на меня, мне плевать, как он меня видит.
Остановились. Спешка пеших. На остановке вижу идущего парня, моего возраста. Он смотрит на меня. Его взгляд ни чего не выражает, равнодушен. Он оказался за спиной крошечной старухи и его вид, он сам в миг изменился. Безумный взгляд грыз во мне одну дыру за другой, его длинный язык, извиваясь просочился сквозь острый оскал и стал вылизывать правую часть головы старой, от подбородка, по платку, до макушки. Тело изгибалось, словно его ломали. Секунда. Он продолжает идти, прежний - нормальный. Моего возраста. Остановился у дороги, под красным в красном. Я еду. Оставил его позади.
 Жёлтая, пляшущая по прозрачному нить, от столбов шла в мой висок. В голове она сворачивалась в клубок и грела, она была близкой, родной. Поворот. Нить оборвалась, клубок испарился. Хочу провалиться глубже, во внутрь, что-то мешает. Качнуло, неровность. Всё вокруг уставилось на меня. Не ловко.
  - Останови здесь.
  - Немного осталось. Зачем?
  - Останови.
 Где-то в остановившемся, во тьме. Скрип старого железа. Свежее, хочется дышать. 
 - Может всё-таки довезу? - Убери свой взгляд, не хочу такой видеть.
 - Не надо. - Не смотрю на него. - Быстрее тебя буду.
 - Ты в последнее время изменился. - Хлопок дверцы.
 - И мне уже... - Себе улыбался, за стеклом.