-= Клуб начинающих писателей и художников =-

А он тебя спросит - А зачем ты меня рожала вообще тогда? А ты ему и ответишь, что рожала вовсе не его, а другого мальчика. Такого же маленького и рыженького, как он, но другого. Ты рожала мальчика, который любит жизнь и любит свою маму, родившую его на этот свет. Ты скажешь ему, что не планировала рожать психопата, ругающего всех и вся, в частности, собственную мать на чем свет стоит каждый раз, как на его жизненном пути возникают мало-мальские проблемы и неурядицы. Не планировала и не рожала, скажешь ему. Ты не рожала мальчика, неспособного любить и сострадать, мальчика, улавливающего во внешнем мире один лишь негатив и впитывающего его подобно губке рьяно и целиком, наполняя всего себя, все свое естество сплошными мрачными красками. А он посмотрит на тебя, отложит в сторону свой смартфон, за который ты еще не успела погасить кредит, усмехнется, и в глазах его будет такой темный мрачный мир, что тебе сделается не по себе, и внутри, в самой мрачной тьме его глаз, заискрится, пробудится огонь неведомый тебе, не подвластный тебе, и скажет, скажет спокойно - Знаешь, мама, ты права. Родила ты действительно хорошего, любящего, доброго мальчика. Я не такой, но я был таким, родила ты меня именно таким, но тем, кто я есть сейчас, тем, кто тебе не нравится, кто тебя раздражает, кого ты порой даже боишься, сделала меня именно ты, мама, ты и больше никто. Спасибо тебе за это. А затем он отвернется от тебя, уткнувшись в телефон, и что ты ему скажешь на все это? Я скажу, я скажу, скажу ему, а ничего не скажу. Просто промолчу и все. Просто промолчишь? Да, просто промолчу. Разозлюсь и промолчу. Понятно.