-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Он сидел один, … наконец-то он остался один с самим собой, со своими мыслями, совсем один. Он так давно мечтал об одиночестве, об уединении. Дождался. 
Одиночка, да, он был одиночкой по жизни. Люди сводили его с ума, но он и не мог быть без них. Его мир, таинственный, загадочный его внутренний мир не понимали. Для всех он был просто чудной, непонятный человек. Надеялись, что повзрослеет, … но никто не знал, что он на самом деле уже повзрослел, там в душе, которую он так охранял от чужих глаз.
И вот он ОДИН. Какое же это счастье. Он даже толком не понимал, что происходит, просто сидел молча и улыбался.
Это была благодарность всему миру. Спасибо тебе, спасибо вам, люди, что вы поняли. Я должен, мне нужно быть одному. Спасибо.
Но одиночество коварно… Он не смог все-таки без них, которые над ним глумились, смеялись за спиной, восхищались, боготворили. Он не смог без них. И вернулся, вернулся обратно. Туда где его не ждут. Где грязь смешивается с божественной чистотой, он вернулся к людям.
Зачем? Он просто не смог, перенасытился собой, своим миром и нужно было поделиться.
Опять страдать, снова мучаться от желания побыть одному, ненавидеть этих людей, непонимание. 
Но такова его судьба. Он не может по-другому. Странный мир внутри слишком большой для него одного, слишком…
Прости нас, одиночка, прости…