-= Клуб начинающих писателей и художников =-

- Посмотри на солнце! – сказал с восхищением он.
- Красивая смерть… - ответила она.
- Лучи заливают долину, как вода заливает лужицу, текущая по каналу соединяющем ее с канавой, канал который прорыл играющийся маленький ребенок, сидящий на теплой земле с зеленым совочком в руках. – он щурил глаза, долину и вправду очень сильно заливало лучами солнце.
- Видишь? Вон там в просеке. – она показала длинным, тоненьким, элегантным пальцем в сторону дороги поваленного леса; казалось, что она царапало ногтем облако на небе голубом.
Они сидели на опушке – он улыбаясь, от радости и счастья, милому желтому личику солнца; она в спокойствии, флегматично ковырялась палочкой в осином гнезде. По просеке шагала, размеренно, фигура в черном, в руке держа косу, она опиралась на нее, как на древко походного посоха; после каждого шага оставались выжженные, с тлеющей травой и мертвой землей, следы. Смерть она и есть смерть, появляется из ниоткуда и уходит в никуда. Он поежился, будто от холода, сначала опустил голову, потом опять поднял, поправил локоны длинных волос и сказал:
- Почему? Зачем? – Он отвернулся от солнца и посмотрел на нее.
- Что… отблеск режет глаза? – она как и раньше – флегматично – посмотрела на него и снова отвернулась, глядя в сторону старухи.
- Зачем солнце светит? – продолжал он не обращая внимания на вогнанный нож, почти по рукоять, у себя в затылке. По его лоснящейся шее струилась кровь, наполняя яркий, белый цвет его футболки красно-бурой мутью. – Почему? Или просто так?
- Да, все же в ней есть красота… какая то своеобразная. – она смотрела в сторону старухи с косой, которая медленно, но целенаправленно шагала к ним – на опушку.
- Я все понял… не светит оно на самом деле… - на последок сказал он.
Она смотрела на свои руки: между пальцами одной вилась паутина, в центре которой красовался жирный паук; на другой паутина свисала лохмотьями. Поднявши голову она увидела серое небо, затянутое бледными тучами. Посмотрела вслед старухи, которая держа за воротник его тащила в сторону просеки. Следом за ним тянулась кровавая тропа.
- Смерть… она и есть смерть – приходит из ниоткуда и уходит в никуда… - флегматично подумала она.