-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Привет любовь….ты опять здесь? долбанное ты чувство…сидишь там напиваешься, а ко мне не заходишь….да на черт ты мне нужна с перерывами на пять лет ? Что следующий бокал? А Х да! Мы бокалами не пьём! Мы не буржуи…хлещем прямо из горла! Что опять смотришь в потолок….Там нет неба…я проверяла…только жужелица какая то одинокая ходит, прётся по лампочке… тоже мне безответное чувство! Она бы ещё табурет полюбила ! Я?! Нет! Я не разочарована в жизни! Слишком себя люблю! Что ты причмокиваешь?! Причмокивает она тут…Может и мне наконец нальёшь? А то сидишь в одну розовую харю… Я алкашка? То что я тебя в живую…не значит вовсе! Я художник – я много чего вижу! Ну и что что в руке карандаш держать не могу! «Музыкант он вообще может не быть музыкантом!»-в песне пелось…Я? Я не ору… Я громко разговариваю! ЭЙ! Чего обзываешься? Плечи у тебя просто красивые потрогать захотела! В конце концов! Моя ты или не моя? Светлое говоришь? Глубокое? Ты то? Да если б ты таким была, я б тебя в ноги целовала! Вон, поэты о тебе стихи какие прекрасные пишут а ты сидишь тут в юбке заштопанной и сапогах полуразбитых…или ты коньки ещё не сносила? Любовь-любовь…так мало мы с тобой знакомы… Но зато как!Помнишь розы и шампанское на балконе? Нет? Не ты, говоришь? Страсть? А я и не признала…А кольцо большое? Тоже не ты? А кто? Расчет?!А чего на меня рассчитывать? Ах! Да! Я ж по пьяни представилась дочерью олигарха… А ты? Как…Ни разу не была?... Мы не знакомы? Эх..дура- дура…Нет не я…а ты, любовь, дура круглая…Сколько раз звала тебя… И письма писала и телефоны обрывала… А ты сидишь тут и спиваешься… Но зато ты моя… Хоть и пропитая…