-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Он не был талантливым художником, но  мечтал написать гениальную картину, чтобы каждый взглянув на нее ощутил счастье. Над этим полотном, он работал в маленькой мастерской, устроенной прямо в подвале их старенького дома, круглыми сутками, истратив сотни холстов и тюбиков с красками. Мать уже давно считала его сумасшедшим, братья откровенно смеялись. И даже невеста успела выйти замуж и родить нескольких детей от соседа. А художник казалось не замечал происходящего вокруг, не замечал косых взглядов в спину, которые бросали ему люди когда он изредка выбирался из дома. Не замечал раздраженных вздохов матери, когда она приносила ему еду в мастерскую. Он жил в мире, где он был великим художником, вновь и вновь смешивал краски, подбирая оттенки, он мечтал открыть свой собственный необыкновенный цвет - цвет счастья. Но шли годы, и каждый раз как только ему казалось, что вот оно удалось, сквозь радужные оттенки и светлые образы лезла серость. Непонятно откуда она бралась. Он обходил холст со всех сторон, пытаясь найти ее источник, но ничего не находил, он менял краски и холсты, но серость продолжала пачкать его картины счастья. Он понял. Но слишком поздно....
Спустя годы, когда он стал старым, и все кто любил его когда-то ушли, художник догадался, что он сам и есть этот источник. Он не мог быть художником просто потому, что даже кровь его была серой, и все к чему он прикасался становилось серым. Он мог рисовать лишь такие картины: цвета тучи, цвета лужи, грязи и уныния... А счастье могли рисовать тек кто его пережил