«    Декабрь 2022    »
ПнВтСрЧтПтСбВс
 
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
11
12
13
14
15
16
17
18
19
20
21
22
23
24
25
26
27
28
29
30
31
 





-- Материальная помощь сайту --

--Бонус |

Сейчас на сайте:
Пользователей: 0
Отсутствуют.

Роботов: 2
YandexGooglebot

Гостей: 8
Всех: 10

Сегодня День рождения:

  •     a_voronin1988 (04-го, 34 года)
  •     London (04-го, 26 лет)
  •     Вера-Ника (04-го, 55 лет)


  • В этом месяце празднуют (⇓)



    Последние ответы на форуме

    Стихи Мои стихи Кигель С.Б. 2854 Кигель
    Флудилка Поздравления 1825 Моллинезия
    Стихи Гримёрка Персона_Фи 47 ФИШКА
    Флудилка Время колокольчиков 221 Muze
    Обсуждение вопросов среди редакторов сайта Рабочие вопросы 740 Моллинезия
    Стихи Сырая картошка 22 Мастер Картошка
    Стихи Когда не пишется... 52 Моллинезия
    Флудилка На кухне коммуналки 3073 Герман Бор
    Флудилка Курилка 2277 ФИШКА
    Конкурсы Обсуждения конкурса \"Золотой фонд - VII\" 8 Моллинезия

    Рекомендуйте нас:

    Стихи о любви. Клуб начинающих писателей



    Интересное в сети




     

     

    Я за мир в Украине

    -= Клуб начинающих писателей и художников =-


     

    Обречённый полис (Глава 1.4 Гость)

     Наш дом находится у самой границы с шестым районом – местом компактного проживания пришлых и граждан. Мы часто враждуем между собой, но войны эти никогда не выходят за пределы дворов и улиц. Нам как-то удаётся находить нужные компромиссы, что бы дело ни переросло во что-то большее, чем обычная склока. Ведь граждане, проживающие вокруг центральных районов Форхауса, имеют не больше прав, чем мы – пришлые. У них, конечно, есть паспорта, подтверждающие их принадлежность к полису, но в реальной жизни они такие же пахари, как и мы, правда, работают на плантациях и в садах, где труд всё же легче, нежели у нас в поле.

     Идём проулками, вдоль обветшалых домов десятого района. Знаю здесь каждый камень, каждый сорняк, но не могу почувствовать себя в безопасности. Кир плетётся сзади, шурша комбинезоном и пытаясь что-то сказать.

    - Стой! – натужно протягивает чужак и хватает меня за руку.

    - Что ещё? – спрашиваю я, оборачиваясь.

     Кир тащит меня в сторону, прочь от дороги, и я, не зная почему, следую за ним. Мы оказываемся в сыром прохладном подвале, где местные обычно хранят лопаты и прочую утварь. Эти подвалы никогда не запирают – зачем ворам вилы и грабли?

    - Что там? – интересуюсь я.

    - Тшшш! – шипит Кир, прижимаясь к заплесневевшей стене. Он указывает на дверь, и я, понимая намёк, покорно иду посмотреть, что там снаружи.

    - Никого! – в полголоса отвечаю я, наблюдая за обстановкой. – Ветер гоняет газетные листы по двору, вдали, какая-то женщина развешивает бельё. А что я должен увидеть-то?

    - П-п-плохо! – заикаясь, произносит Кир, как маятник, взад и вперёд, расхаживая по подвалу.

     Вновь высовываю нос и продолжаю наблюдать. Ещё немного и я сам разорву на куски этого несчастного. Почему он молчит? Ведь, если Кир местный, то он должен знать здешний язык, или же в Афу ему было так не сладко, что парень напрочь позабыл родную речь.

    - Плохо! П-плохо! – сходит с ума Кир. Он теребит свою пышную шевелюру, зарываясь пальцами в волосы.

    - Тихо! – гаркаю я, понимая, что чужак меня выводит. – Сюда идут!

     Как будто поняв, о чём я говорю, Кир начинает прятаться в тени подвала, с каждой секундой становясь всё тише и тише. 

    - Правильно делаешь! – воодушевляюсь я и перевожу внимание на женщину с тазом. За это время она успела приблизиться на столько, что я чуть было, не подумал, что идёт она прямо к нам, в подвал. Но тут же выдыхаю, когда у самого дома её кто-то останавливает. Я не вижу этого человека – он стоит за каменной оградой, но его голос даже в подвале раздаётся эхом.  

    - Эдель, - громыхает тот, кого я не вижу. – Мы разыскиваем сбежавшего подопытного. Вам ничего о нём не известно?

    - Нет, что вы! – запинаясь, отвечает женщина. Ей страшно, значит перед ней либо постовой, либо кто-то другой из представителей власти. – Всё утро занималась стиркой.

    - Может быть, видели кого?

    - Ну, - задумывается женщина. – Ходили тут, но все они наши, местные. Пьяные правда были, а так ничего странного.

    - Спасибо, эдель! – говорит незнакомец, после чего женщина забегает в подъезд.

     Я слышу сзади какие-то шорохи и оборачиваюсь на них. Пытаюсь, что-то сказать, но в этот момент в глазах моих мутнеет. Я вижу лишь расплывчатые силуэты Кира – он стоит передо мной и, кажется, улыбается. Сползаю по двери не в силах пошевелить и пальцем. Ощущение, что засыпаю, но не хочу терять сознание. Тогда Кир подходит ближе и дотрагивается чем-то холодным до моего лба. По телу пробегаются мурашки: я чувствую холод и то, как моментально немеют ноги.

    - Пожалуйста, - испуганно шепчу я, после чего бессильно подчиняюсь неведомому и проваливаюсь во тьму.

    ***

     Я открываю глаза и вижу перед собой знакомое лицо. Зрение всё ещё остаётся расплывчатым, но черты лица определённо кого-то мне напоминают.

    - Не шевелись! - бархатный мягкий голос раздаётся эхом, и я вспоминаю, что нахожусь в подвале. – Головокружение сейчас пройдёт, уверяю тебя.

     Я поворачиваю голову сначала вправо, потом влево. Меня тошнит и вот-вот вырвет.

    - Не шевелись! – повторяет голос. – Сейчас принесу воды.

     Я пытаюсь вспомнить, что произошло. Одна за другой возникают картинки, где лишь один персонаж не даёт мне покоя – Кир. Он усыпил меня, вырубил, вопрос только в том, как он это сделал? Я не чувствовал боли – просто скатился по стене на пол и заснул. И кто этот тип, что приказывает мне не шевелиться? Кир? Нет, чужак не говорил на нашем языке или был нем. По крайней мере, так мне показалось.

     Я приподнимаюсь на локте и шныряю мутным взглядом повсюду. Всё тот же сырой подвал с заплесневевшими стенами и запахом сырости; везде здесь разбросаны лопаты, старые прогнившие ящики, пожелтевшая бумага и жестяные банки из-под консервов. У дальней стены замечаю, что-то странное: три пары сапог и винтовку. Не думал, что люди хранят здесь одежду и оружие.

    - Зачем ты встал? – спрашивает человек и подходит ко мне так близко, что я могу разглядеть его.

     Это Кир! Он наклоняется ко мне и подносит к губам жестяную банку с водой.

    - Что ты сделал? – спрашиваю я и жадно принимаюсь за питьё.

    - Прости великодушно. Так было нужно!

     Это его «Так нужно!» кажется мне приговором, будто меня захватили в плен и готовятся убить.

    - Объясни! – требую я, утолив жажду и чувствуя, что тошнота сходит.

     Кир кидает банку в сторону и та, брякая по полу, врезается в стену.

    - Они увидели тебя, - говорит Кир. На нём тёмный китель, точь в точь, как у постовых, выглаженные брюки и начищенные сапоги, а на голове красуется блестящая каска.  – Ты понимаешь, если бы я вас всех не вырубил, они бы сюда зашли. А так удалось полдома вырубить. 

    - Кто они?

    - Те люди на улице. Постовые, или, как вы их называете? – Кир взволнованно размахивает руками, будто держит речь на центральной площади. – Поверь – это абсолютно безвредно!

     Теряясь в догадках, кто такой Кир и вопросах, почему именно я его встретил и что теперь делать, я встаю на ноги и облокачиваюсь о стену. Мне тяжело стоять, но лежать на полу ужасно холодно – спина промёрзла до костей.

    - Не знаю, кто ты, но мне пора домой, - отлыниваю я. Зрение всё ещё не в порядке и я с трудом могу определить, где здесь выход.

    - Подожди, - останавливает меня Кир. – Я не хочу оставаться тут один.

    - Тогда и ты иди домой, - предлагаю я.

    - У меня нет до…

     Он осекается на полуслове, опуская голову. Видимо, я задел его за живое и от этого мне становится не по себе. Тут же перед глазами встают образы одноклассников, что день за днём обзывали меня «простаком» за наивность, «чудиком» за своеобразное поведение на уроках. А я лишь молчал и улыбался, не давая повода издеваться надо мной. И к этой жизни я привык тоже, как и к той, что творится у меня дома и за его пределами.

    - Извини, - произношу я с досадой. – Мне не стоило…

    - Всё хорошо, - перебивает меня Кир. – Я должен был сразу тебе всё рассказать, но ты же видел – я не знал вашего языка. С каждым твоим словом мне приходилось его осваивать и вот теперь мы можем без труда болтать с тобой.

    - Я тебя плохо понимаю или ты сказал, что не знал нашего языка? Прости, но человек не может выучить незнакомый ему язык за пару часов. Скажу честно, ты превосходно говоришь, даже лучше некоторых пришлых.

     Кир разворачивается и делает пару неуверенных шагов, как будто размышляя над тем, что мне сказать.

    - Далеко до твоего жилища? – спрашивает он затем, вновь обернувшись ко мне.

    - Минут десять.

    - Тогда нам лучше поторопиться, - Кир берёт меня за руку и, зная, что вижу я до сих пор плохо, подводит к сапогам и винтовке. – Видишь? – спрашивает он вкрадчиво.

     Я киваю.

    - Снял это с тех людей.

    - Постовых, - поправляю Кира.

    - Да. Надевай сапоги. Сейчас принесу брюки и китель. Они, правда, немного испачкались.

     Ничего не понимая, сажусь на холодной пол и натягиваю кирзу. Все три пары оказываются малыми, но в одну из них я всё же умудряюсь втиснуться. Следом подбегает Кир и помогает влезть в узкий китель. Да, постовых плохо кормят, раз у них в отряде такие хиляки. Брюки оказываются как раз и через пару минут я, облачённый в постовую форму, высовываюсь из подвала.  Кир мне всё также помогает – держит за руку и направляет. У самого входа, на ступенях, спящие постовые, двое из которых раздеты до трусов, а третий, чей китель вымазан пеной, стекающей из его рта, лежит, прижав к груди винтовку.

    - Оружие нам не к чему, - говорит Кир. – Одному из них удалось сбежать. Он, видимо, понял, что их дурманят, и кинулся вовсю мочь, только пятки засверкали. Прошло двадцать минут, вот-вот сюда явятся их дружки.

    - Ага, - выдавливаю из себя, не в силах придумать всему этому объяснение.

     Мы возвращаемся во двор и, пройдя сквозь каменную арку, выходим на оживлённый проспект.

    - Главное, не показывай виду, мой друг! – даёт советы уверенный Кир и отпускает мою руку.

     Дальше всё должно идти непринуждённо. Просто двое постовых проводят обыкновенный рейд, выискивая нарушителей порядка, бездельников и прочих хулиганов. Нечего сложного, за исключением того, что вижу я всё в тумане. Место это хорошо знакомо мне и ходят здесь в основном пришлые. Редко когда попадаются граждане или постовые.

     Опускаю взгляд, рассматривая мощённый щебнем тротуар.

    - После красной вывески повернём налево, - говорю я не громко Киру, чтобы тот продолжал направлять меня.

     Люди здесь ходят простые. Одеваются скромно: однотонные футболки, куртки разных фасонов, но такие же скучные, порой дырявые или измазанные чем-то; джинсы или брюки, уже выцветшие и потрёпанные; редкие украшения,  позолоченные кулоны, алюминиевые серьги, каменные бусы, браслеты;  из обуви тапочки, сандалии, реже – кроссовки. Как правило, прохожие молчаливы - их речь не слышна из-за громких голосов владельцев всевозможных лавок и магазинчиков, находящихся вдоль проспекта. Одни предлагают свежую говядину, хотя каждый знает, что это синтетика, другие у всех на виду, в небольших, уже заржавевших печах, с высокими трубами, устроенными так, чтобы дым из них тонкой струйкой поднимался в небо, а не оседал внизу, пекут кунжутные булочки, готовят пастилу и конфеты из фруктового сахара. Обычно, возле таких «кухонь» всегда полно голодной ребятни, которой нет-нет, да всё же перепадет кусок карамели или рожок из пастилы.

     Здесь каждый день устраивают представления кукольники и артисты, акробаты, фокусники, певцы. Некоторые из них, для привлечения народа, держат в клетках диких животных: хорьков или же ежей с длинными игольчатыми панцирями. Народ любит собираться у таких клеток. Он любуется, хохочет, веселится, как будто всё это приносит ему особенное удовольствие. Но смех стихает, как только хозяин прокалывает панцирь спицей и ёж, истекая кровью, мучительно погибает. Тут же подбегает взъерошенный мясник, в грязном фартуке и с белым колпаком поверх сальных волос  – его встречают аплодисментами и свистом. Мясник кидает в  стеклянную банку пару серебряников и забирает ещё дышащее животное.

     А в задымлённом фабриками и заводами небе, над крышами зашарпанных домов окраин и высотных зданий из стекла и бетона, где день ото дня трудятся на благо полиса граждане и их дети, медленно и нехотя парят серые дирижабли.

    Обсуждение тут http://clubnps.ru/forum/topic_874


    0


    Ссылка на этот материал:


    • 0
    Общий балл: 0
    Проголосовало людей: 0


    Автор: Pavek
    Категория: Фантастика
    Читали: 114 (Посмотреть кто)

    Размещено: 19 апреля 2012 | Просмотров: 761 | Комментариев: 8 |

    Комментарий 1 написал: svarogorda (21 апреля 2012 10:01)
    Странно, почему граждане так старательно портят жизнь иным? Ведь чужаки кормят их, берут на себя весь тяжелый труд. Небудь фермеров, садоводы сами бы пахали на полях.
    Все эти урезающие законы, со стороны государства. Ладно иные были бы просто бесполезными беженцами, постоянно нуждающимися в пропитании и ничего не предлагающими в замен. Но, как я понял, иные вносят весомую лепту в существование граждан в общем. Отчего же тогда такая апатия? Я бы даже сказал агрессия в отношениях.

    Я смотрю, промышленность всетаки присутствует в мире полиса. Есть дирижабли, крутые машины таксистов, заводы. Там явно нужны рабочие руки. Так всетаки иные, это мутанты? Поэтому с ними не хотят знаться, не берут на другую работу, кроме фермерства, тяжелого труда и недопускают браков с гражданами?


    Комментарий 2 написал: Тореро (21 апреля 2012 13:45)
    А вот и рождение подпольных революционеров! cranky

    - Не знаю, кто ты, но мне пора домой, - отлыниваю я - отлынивать можно от работы, от исполнения обязанностей...здесь это слово как-то неуместно

    Меня удивили немного дирижабли. Как-то они больше для паропанка подходят. На мой взгляд, и медленные, и неудобные машины



    --------------------

    Комментарий 3 написал: Pavek (21 апреля 2012 18:57)
    Ребята, спасибо что читаете и комментируете! это во-первых. Во-вторых. Знаете, роман начинался со вспышки фантазии, рожденной после просмотра одного фильма. Подчиняясь этому я судорожно стал описывать мир в котором живет мой герой. Все это происходило так быстро что у меня не хватало времени на мелочи типа крысы-несушки ))))))))))) Я обещаю что в скором времени я все исправлю. вот только закончу первую главу. Хочу
    поскорее перейти к любовной линии.
    Теперь о мутантах. Я думал об этом, но мутанты - это ведь так скучно!

    А о дирижаблях, Аня, ты узнаешь чуть позже))))))



    --------------------

    Комментарий 4 написал: Тореро (21 апреля 2012 19:09)
    Цитата: Pavek
    Знаете, роман начинался со вспышки фантазии, рожденной после просмотра одного фильма

    Что за фильм, если не секрет?

    Цитата: Pavek
    Я обещаю что в скором времени я все исправлю. вот только закончу первую главу. Хочу
    поскорее перейти к любовной линии

    Звучит почти как угроза moneta biggrin



    --------------------

    Комментарий 5 написал: Pavek (21 апреля 2012 19:14)
    Аня, ты будешь смеяться, но этот фильм ~Голодные игры~ плюс ~Джон Картер~))))))))))



    --------------------

    Комментарий 6 написал: Vergiliya (21 апреля 2012 20:38)
    Цитата: Pavek
    Джон Картер~))))))))))

    эх, старина Pavek, он и тебя впечатлил? wink меня тоже! правда не на целый рассказ а скорее на образ одного моего ГГ.


    Комментарий 7 написал: Pavek (21 апреля 2012 22:13)
    Vergiliya, к марсианским рассказам Берроуза всегда относился не очень. читал первый роман принцесса марса и он меня не впечатлил. Особенно бесил тот факт что все марсианские рассы, даже люди, откладывают яйца. А вот фильм ниче так оказался - захватывающий. Теперь хочу прочесть второй роман - боги марса.



    --------------------

    Комментарий 8 написал: Vergiliya (21 апреля 2012 22:24)
    а я вот, к своему стыду не читала, сразу фильм смотрела (надо исправить это упущение) вообще, да, захватывающий, а еще мне понравилось его коронное "Джон Картер, мэм" с эдаким поклоном. ну и концовка как я люблю, с хитростью. неожиданно.

    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии в данной новости.
     
     

     



    Все материалы, публикуемые на сайте, принадлежат их авторам. При копировании материалов с сайта, обязательна ссылка на копируемый материал!
    © 2009-2021 clubnps.ru - начинающие писатели любители. Стихи о любви, рассказы.