-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Пролог

Он сдался. Не было сил сопротивляться. Спина ныла так, будто её пронзили десятками тончайших игл, что отдавались жгучей болью при малейшем движении. Подняться невозможно – мышцы давно устали и больше не подчинялись желаниям хозяина. Привкус крови во рту казался привычным, но это мелочи. Больше всего отдавалось в предплечье – пульсирующая, нарастающая боль. Он не видел той раны, но остро её чувствовал.

Но хуже всего было даже не это. Он знал, что это ещё не конец. Понимал, что абсолютно беспомощен, понимал, как жалко выглядит, но не мог с этим ничего сделать. Он вспоминал с улыбкой те далекие времена своего детства, когда мечтал об этом дне, когда мнил себя победителем. И вот теперь он здесь – сражен, разбит и подавлен.

Он едва успел отклонить голову, перед тем, как меч со свистом пронзил воздух, яростно черкнув стеновой камень.

- Вставай, - следовал за мечом холодный и резкий голос.

В ответ - тишина.

Это было уже не впервые - далеко не первое его поражение, но завтра, оно будет последним. Сейчас – только тренировка, хотя он уже давно начал считать это репетицией. И вправду, такая редкая возможность – отрепетировать собственную смерть. Вот только он этой возможности был совсем не рад. Изо дня в день этот унизительный бой – доказательство его никчемности.

Мечник недовольно фыркнул, словно дикий кот, прогуливаясь из стороны в сторону пред жертвой.

- Если ты не встанешь…

- Что будет, если я не встану?

- Я убью тебя, - ответ не заставил себя долго ждать. Противник был мастером своего дела, за долгие годы службы в Рекке ему не раз приходилось убивать.

- Ты убьешь меня в любом случае.

Вновь комнату поглотила тишина.

Поверженный попытался подняться, но стоило чуть шевельнуться, как новый приступ боли свел на нет даже мысли о подъеме.

- Это неправильно, - чуть тише, произнес мечник, будто опасаясь чужих ушей, - хакка не позволит…

- Плевать я хотел на хакку! - на лицо жертвы прокралась невольная улыбка. Терпеть до завтра не было сил, он ждал смерти сейчас. Быть может нелестный отзыв о предводителе заставит палача нанести последний удар. Но нет, он лишь тяжело вздохнул, как вздыхают няньки над проказами детей.

- Кастель, - послышался звук приближающихся шагов. Мужчина приблизился, опустился на колено и, наклонившись к жертве, приподнял его голову, пытаясь заглянуть в глаза, - обряд уже завтра. Я не хочу тебя убивать.

- Бесполезно, Альтер, завтра я умру.

Лицо палача исказилось в минутной вспышке гнева. Он оттолкнул от себя парня, яростно рассек воздух мечом и, лишь глубоко вдохнув сырой ночной воздух, спокойнее продолжил:

- Не умрешь, если возьмешься за голову и хоть чуть-чуть постараешься…

- Да кого ты обманываешь?! – он не желал слушать своего мучителя. Все эти попытки вселить в него уверенность сейчас были так нелепы и глупы. Когда-то он ещё верил, что в этот день и впрямь станет достойным противником. Ну что ж, этот день настал, а ничего путного из дворового мальчишки так и не выросло.

- Хорошо, - соперник вяло отбросил меч в сторону и, вернувшись к жертве, протянул руку.
Поверженный протянул руку в ответ. Не убил сегодня, но убьет завтра. Обязательно. Иначе и быть не может, так было всегда и не время сейчас менять правила.

Мужчина резко дернул жертву за руку, тот, столкнувшись носом с жестким плечом палача, скривился от боли.

- Я тебя ненавижу, - слова противника над ухом были подобны яду, но только он способен был произносить их поистине душевно.

- Взаимно, - поверженный заставил себя улыбнуться в ответ, несмотря на боль. Это было уже традицией. Так заканчивалась каждая репетиция.