-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Когда-то мной была услышана эта история. Вот пришло время вспомнить и дать ей жизнь.

Пусть это и байка. но посвящена дню космонавтики.

Что только не заскочит в голову.

Вот и такое может произойти.

Понятно, что о смерти и о бабушке. О том, что видел, что знаю, все такое...

Тянет на солененькое в последнее время. Не иначе, как беремен. Этого мне еще не хватало.

Человек просыпается в незнакомом месте, память исчезла, и никто не стремится ничего объяснять. История о том, как судьба порой наказывает за прошлое.

Небольшая зарисовка, которая быть может, перерастет во что-то большее. Она о музыканте. О том, как может влиять на людей звук. Возможно не каждый поймёт, но тот, в чьей жизни музыка занимает далеко не последнее место, ощутит знакомое чувство.

По трассе с рёвом несся мотоцикл. Седок в кожаной куртке, черных джинсах уверенно сжимал руль. Солнечные блики играли на его темно-синем шлеме, ветер бил в грудь. Скорости не ощущалось, "харлей" словно летел и лишь мелькающие обочины напоминали о движении.

А дальше временной скачок, средневековье и опасность...

Скромная миниатюра, недостойная самой малейшей аннотации.

Крошечная баллада о том, что все мы в душе поручики ржевские. И ваш покорный слуга тому не исключение.