-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Не сотвори себе кумира,

Моя доверчивая лира,

Из слов трепещущих, как лист,

Осенний лист, что  ещё чист,
С единством потерявший связь,

Не знающий ещё про  грязь.

В свободном находясь  полёте,
Одним оставшийся  из сотен,

На поводу идущий боли,

Не сознающий своей роли,

Вокруг не видящий  других

Слов, окрыляющих мой стих.

На пике вечного цейтнота

Вдруг оценивший смысл полёта,

И осознавший: от него,

Зависит всё и ничего.