-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Он сожалел, что взлететь не сумеет:

Крылья сломал при полёте орлинном.

Я надсмехаться над "горем" не смею...

Чувствуя ложь в откровении длинном,

Еле сдержала с прищуром улыбку.

Изображаю сочувствия мину,

Зная: его откровение зыбко:

Очень похоже на липкую глину.

Ту, что не только марает ладони,

Но преднамеренно пачкает душу:

Больше меня его ложь не затронет,

Сердце не слышит, заложены уши.

Он никогда не летал, лишь блудил

По закоулкам брошенных улиц.

Не, потому ли  гнезда он ни свил,

Что приземлённым  был - вольнодумец?

И, возомнив себя горным орлом,

Был от него он далёк по натуре.

Я б назвала  его праведным злом,

Что по заслугам досталось мне, дуре.