Этот город...
Этот город не ищет никто.
Его смерть в листьях желтого цвета.
Его горло болит от оков.
Его песни прощаются с летом.
Этот город молчит о судьбе.
Его демоны в фраках к обеду
Души тёплые ждут на столе,
Растворяя в них страсти и беды.
Этот город накроют ветра,
Разметают осенние листья.
Кто сказал, что забыться пора?
Кто сказал, что нам можно забыться?
Ссылка на этот материал:
Общий балл: 0
Проголосовало людей: 0
Автор:
ДжонВКатегория:
Стихи
Читали: 108 (Посмотреть кто)
Размещено: 2 июля 2017 | Просмотров: 196 | Комментариев: 5 |