-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Он привёз свою дочь в деревянном гробу,
Схоронил её рядом с умершей женой
И посетовал снова на злую судьбу,
Что теперь...хоть засетуйся, хоть волком вой

Смерть глумилась... им было всего двадцать семь,
Чуть побольше полвека ушло на двоих...
Он держался, хоть плох был, порою, совсем,
А во сне он не слышал и криков своих...

Что заставило ЭТО его пережить?
Он живёт, он живой...его близкие - нет.
Как же быть, как же всё ЭТО остановить?
Смерть шепнула: ...ты скоро получишь ответ...

Снова дни полетели густой чередой,
Он всё думал, что может быть жив хоть отец...
Но надежды не стало совсем никакой, 
Смерть смеялась: ...да, это ещё не конец...

По ночам дочь с женой приходили к нему
И сидели тихонько в ногах...не дыша...
Он не верил, порою, себе самому
Только болью сердечной сжималась душа...