-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Где-то в прошлом остался мой лес

С деревами, до самого неба,

О котором молюсь, чтоб воскрес,

Чтобы ветер ласкал тонкий стебель

И, чтоб снова в траве - белый гриб,

И тихонько качались бы сосны,

Мне бы слушать их сказочный скрип,

И кукушку, хранящую вёсны.

Там, в лесу, где-то детство моё

Вторит эхом: - Ау! - будто прячет.

Только вряд ли его кто найдёт,

Даже если оно и заплачет.

Если  даже оно закричит

Громко-громко, точь-в-точь,  как когда-то:

- Добрый гриб, посмотри!..

–  он смолчит…

Молодой и красивый. Мой папа.

Так и станет  гулять среди мхов

По тропинкам из золота хвои

Эхо: - Папа, а этот какой?..

Пап, давай заберём и плохое!..

И не раз будет память манить

В добрый лес, что так душу тревожит,

Что так тихо шумит и шумит,

Но вернуть мне былое  не может…