-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Я не могу быть Вами, извините,

Собою быть и то непросто мне,

Стихи ко мне, мой  очень строгий критик,

Приходят из больной  души во сне.

Приходят часто  в форме архетипов,

Которые таяться в глубине,

Похожие на жутких  мутных типов,

Кишащих как  рептилии, во мне.

Бежать от них, пытаюсь я, напрасно,

Они не только принадлежность сна:

Те образы, согласноогласные,-

Вселенские сокральные звена.

Вмиг распахнувши створки окон  настежь,

Моя душа их выпускает в Свет,

И из толпы  кричит мне образ"Здрасте!",

Один, другой уже кричит:"Привет!"


Так я невольно попадаю в рабство

Неясной ритмологики  стихов,

Становится похож на конокрадство 

Миг первой  встречи автора  и  слов.


Я не могу быть Вами, извините,

Собою быть и то непросто мне,

Стихи ко мне, мой очень строгий критик,

Приходят откровением из вне.