-= Клуб начинающих писателей и художников =-

Здесь каждый день сидит старик.

Один, в заросшем грязном парке.

Печален он и будто сник.

Не далеко сидит от арки.

Тоска и грусть его сестра.

Пытаюсь разглядеть во взгляде,

Зачем сидит он здесь с утра,

Унылый и чего же ради?

Лицо морщинисто его,

Не замечает он прохожих.

Во взгляде нет уж ничего

И нет здесь на него похожих.

О чём ты думаешь старик?

Вопрос меня не покидает.

Быть может он здесь каждый миг,

Свою супругу ожидает.

Бросает взгляд свой на часы,

С волненьем трепетно вздыхает.

Ещё минуты две иль три.

Она бежит к нему, порхает.

Ну что ж её всё нет и нет?

Старик часы в руках сжимает.

Вот так сидит он много лет

И ничего не понимает.

А может, всё он осознал,

Но время так же шло и шло.

Мир стал ему ничтожно мал,

Когда с ним в парке нет её.