Я быть точным хочу хирургически.
И стальною строкой -
в металлический,
закалённый,
в цветах побежалости...
Чтобы бабочкой после
безжалостной.
Махаоном,
но бронежилетовым,
и крыла чтобы два,
но жиллетовых,
отбривающих сразу и намертво
всё что липнет цветастым орнаментом
к чистой сути стиха.
Улыбаешься.
Мимолётно губами касаешься:
- Дровосек мой железный...
И заново
зарастаю цветными полянами
междустрочий,
отчаянно ласковых...
Не писать мне стихов агитмассовых.